Он ушел. Опять исчез в ночи. Сдался, сложил оружие, выбросил надежду в мусорное ведро. Вернулся к рутинной жизни. К работе. Все, как раньше. Как десять лет назад. С одним отличием. На этот раз оправдать себя никак не получалось. Никакие доводы не звучали достаточно убедительно. Но Тёма все еще цеплялся за микроскопический шанс, что он мог ошибиться.
Казалось, когда он узнал о том, что она сделала с завещанием Дормич, последняя оборона должна была пасть. Но тогда он быстренько соорудил очередную стену: почему она ему лгала, почему не доверяет, почему не хочет пролить на все свет? Самым логичным объяснением казалось лишь одно — он больше не нужен ей, он лишний, он помеха. Статьи о её новых любовниках лишь подтверждали его предположение.
А потом она зачем-то приехала к нему. Сказала, что он нуждается в нем. Тёма воспринял это, как оскорбление. Поманил работой, деньгами, телом, думала, что он кинется, как голодная собака на мясную косточку. Мужское самолюбие вновь сыграло злую шутку. Одна половина его слышала доводы несчастной, запутавшейся в жизни женщины, протягивающей к нему руки, хотелось шагнуть навстречу, обнять, успокоить, положить конец затянувшейся игре. Но другая половина шептала о риске вновь ошибиться, попасться на удочку, вновь упереться в страх и ненависть в глазах.
Через пару дней после ее последнего письма месяц назад он получил от нее еще одно письмо, даже не письмо, а просто цитату из книги Д. Соколова «Лоскутное одеяло». Цитату, по силе своего воздействия способную сравниться с бомбой замедленного действия.
После этого прошел уже месяц. Страшно подумать… Сколько дней ушло на разбор по косточкам собственных ощущений. На попытки взглянуть на себя со стороны. На честность. Пришлось счистить уютную шкурку ложных убеждений, в которой было так удобно и безопасно. Чистить было больно.
Пятое октября. Сколько еще времени он потратит на размышления? Пока не станет поздно и безвозвратно? Пока он не признает свое полное поражение и её правоту?
Артем включил компьютер и подключился к интернету. Почтовый ящик был пуст. « У вас нет новых сообщений», выдала безжалостная система. От неё ничего нет. Ну, что же… Похоже, она не собиралась облегчать его участь. Этого следовало ожидать. Дважды она давала ему шанс, дважды протягивала руку, дважды он струсил.
«Написать новое сообщение». Окошко с готовностью раскрыло перед ним чистую страницу, ожидая соприкосновения с мыслями.
Осень вовсю качала свои права, заставляя забыть о теплых ясных летних днях. Дожди шли дни напролет, солнце лишь изредка выглядывало из-за туч, подмигивая обитателям земли. Желтые листья усыпали аллеи и тротуары, запах листвы усиливался дождем, взмывая над улицами, проникая в дома. Люди вновь оказались втянуты в борьбу за хорошее настроение, сопротивляясь пасмурным дням и сонливости.
Когда в один из вечеров, полных дождя и уныния, в дверь Альбининой квартиры позвонили, она с удивлением обнаружила на пороге Симонова собственной персоной. Не ожидая от него ничего хорошего, она нехотя пригласила его войти. Не то чтобы она перестала переживать по его поводу, но острота боли сменилась покорностью обстоятельствам. Что еще она могла сделать? Разве что ждать, пока судьба не подкинет еще один шанс.
Артем вошел, не поздоровавшись, не сказав вообще ни слова. Альбина тоже молчала. Она уже сделала для себя вывод, что Симонов закрыт для её слов, он не понимает и не хочет понять её, зачем же сотрясать воздух?
Он сел на диван, приглаживая мокрые от дождя волосы. Странно, но он был таким насквозь мокрым, словно простоял на улице как минимум час. Альбина подождала, пока она не заговорит, но молчание повисло в воздухе надолго. Тогда она уселась на ковре и вернулась к своим эскизам сумок для новой коллекции, словно и не было в комнате мокрого гостя, нервно сцепившего пальцы рук. Минут пять он наблюдал за ней, склонившейся над листами бумаги с карандашом в руках. Потом пересел с дивана на ковер, близко-близко, так, что капли с его волос упали на её запястье. Альбина не шелохнулась, боясь выдать свое волнение. Волнение от близости его тела, мокрого, пахнущего дождем и напряжением.
— Выходи за меня замуж.
Голос его прозвучал хрипло и странно.
— Почему?
— Потому, что мы нужны друг другу.
— Странное объяснение. Есть еще причины?
— Это главное.
— Нет. Это не главное. Главное — любовь.
— А это и есть любовь.
— Разве?
— Да.
Альбина, не отрываясь, смотрела в его глаза. Он не лгал. Он верил в то, что говорил.
— А почему ты считаешь, что мы нужны друг другу?
— Просто знаю это и все. Будешь отрицать?
Она не смогла даже пожать плечами. Любой жест казался фальшивым и ненужным. Только глаза неотрывно впились в его глаза, выискивая малейший намек на сомнение. На неуверенность. На давление. Придирчивый взгляд не нашел ничего.
— Нет, не буду. Я же сама говорила тебе об этом. Десять лет назад.
— Да. Но ты говорила это не мне, а желторотому идиоту, ничего не понимающему в жизни. Теперь все по-другому.
— Ты уверен?
— Абсолютно. Ты выйдешь за меня замуж?
— Да.
Он встал и, не говоря ни слова, вышел за дверь, оставив ошеломленную Альбину в застывшем состоянии на ковре. Через полчаса он вернулся с охапкой роз. Таких же мокрых, как и он сам. Она хотела поставить их в вазу, но он остановил её.
— Какое сегодня число?
— Пятое октября. А что?
— Ты почту свою проверяла?
Она растерянно взглянула в сторону ноутбука, лежащего на углу журнального столика.
— Ты хочешь, чтобы я проверила сейчас?
Он не стал подходить к монитору, терпеливо ожидая, когда она откроет письмо.
«Отчитываюсь: до бутона добрался. Шипы все же были, но не так уж они и страшны!
Чего и тебе желаю,
Она оглянулась на него, чуть улыбнулась. Одними
