Эти слова проняли Перси, он высунулся из-за контейнера:
– Белая гнида!
– Ах, так! – взбеленился Семен Булыгин и приставил пистолет ко лбу Юсупова.
Рядом возмущенно мычал Енски-старший.
– Мы утопим твоего братца! – проорал в ответ Гор и шустро высунул наружу голову Олега, который все еще находился без сознания. – Клянусь Богом, я утоплю этого косоглазого, если ты хоть пальцем тронешь заложников!
Наступила тишина. На лицо Булыгина было страшно смотреть.
– Ну, хорошо… – прошипел он. – Хорошо… поговорим…
Он вышел вперед и кинул, не глядя:
– Ствол!
В протянутую руку ему сунули пистолет.
Тогда Семен кинул на пирс свое оружие и, пряча другой пистолет за спиной, пошел вперед.
– Я без оружия! Давайте поговорим… Кто из вас будет вести переговоры?
Он приближался все ближе и ближе к той точке, откуда открывался вид на то, что творилось в укрытии, где спрятались англичане.
– Я без оружия! Кто будет говорить?
– Не давайте ему п'иблизиться, – сказал Дмитрий Олегович. – Это ловушка.
– Я буду говорить! – закричал Гор. – Стой там, я выйду…
– Хорошо! – ответил Булыгин, но не остановился. Его движения обрели пластику матерого волка. – Хорошо…
Дальнейшее показалось англичанам кошмаром. Булыгин выдернул пистолет из-за спины, не глядя пальнул в Гора и широкими шагами направился к укрытию, щедро расходуя свинец. Олег Дмитриевич предпринял последнюю попытку использовать тело своего тезки в качестве щита, но пули ложились все ближе и ближе. У Семена Булыгина явно сорвало крышу.
Смерть двигалась к ним по пирсу широкими шагами. Патлатая, костлявая смерть. И тут…
– Всем стоять! Операция СБУ! Лечь на землю! Стреляем без предупреждения!
Черные тени посыпались откуда-то сверху. Грудь Булыгина взорвалась красным фонтаном, и он с замедленным: «Ба-а-а…» начал валиться навзничь. Оружие в его руке продолжало стрелять, потому что сжатый судорогой палец торговца антиквариатом все давил на спусковой крючок.
Бах! Бах! Бах! Четыре пули пробили корпус черного «БМВ».
Бах! Бах! Две – прошили грудь Юсупова.
Бах! Бах! Еще два легли рядом с головой Енски-старшего.
Щелк! Щелк!
В магазине, наконец, кончились патроны.
– Опоздал… – в отчаянии повторял Мережко, сжимая бесполезный автомат. – Опоздал… Опоздал…
Эпилог
Все было бессмысленно…
Бетси отбросила в сторону очередную газету, принесенную заботливым дворецким. Старик был почему- то уверен, что девушке будет интересно читать такое.
«Одесская трагедия…» «Последний Юсупов…» «Русская мафия в бою…» О чем еще могут писать газеты? Да, об открытии на Змеином там тоже было – на шестнадцатой странице внизу. Грозная миссис Пастухова давала интервью, объясняя бестолковому корреспонденту все научное значение Крипты Святого Острова. Корреспондент явно не понимал…
Бетси МакДугал с ненавистью покосилась на телефон. Отключить она его не решилась. Нужно позвонить Джункоффски. Так сказать, отчитаться. А о чем?
…Кажется, гибель почти незнакомого девушке мистера Феликса Юсупова изрядно расстроила ее нанимателя. А ведь Бетси всегда казалось, что Джункоффски его недолюбливает. Вот и пойми этих загадочных русских! Ее наниматель даже отложил встречу из-за похорон. И даже о щите не спросил. А когда она попыталась рассказать, попросил позвонить через пару дней. Бетси невольно усмехнулась. Так только русский может сказать – «пара дней». Ее папа-барон непременно выдал нечто вроде: «Ровно через двое суток и три часа. Ферштейен зи?»
И вот «пара суток» позади. Звонить?
…Несколько фотографий на столе. Цветных, очень качественных. Веселеньких таких…
– …Так почему вы сразу не обратились к нам, мисс МагДугал?
Знакомые залы Одесского музея. Только рядом с нею не загадочный Балафре, а немолодой бородатый археолог, кажется, заместитель директора. Его фамилию Бетси, конечно же, записала – и, конечно же, не запомнила. И теперь ей стыдно. Ведь коллега!
– Нам сюда…
Обычная дверь, за которой стеллажи, забитые коробками, горлышками амфор, какими-то пакетиками… Фонды – незаметное чрево любого музея. Над стеллажами надписи: «Березань», «Ольвия»… А вот и «Змеиный»!
Бородатый археолог быстро оглядывает стеллаж, достает какую-то картонную коробку. Не очень большую, хотя и не маленькую. Как раз на пару ботинок.
– Случайная находка 1904 года. Странно, мисс МакДугал, вы первая, кто заинтересовался… Вот, смотрите!
Большие крепкие руки быстро освобождают соседний стол от какой-то ерунды, открывают коробку.
– Ну, что скажете?
И вправду, что сказать? Пластины… Бронзовые, довольно хорошей сохранности, бронза очень похожа на ту, из загадочной Крипты. Узор, кажется, что-то морское. А все вместе…
– Это верх, – негромко подсказывает бородач. – Верхняя часть. А это…
Бетси кивает – она уже увидела. Бронзовые пластины – остатки щита. От деревянной основы, понятно, ничего не уцелело…
– Но почему это не опубликовано? – удивляется девушка.
– Опубликовано, конечно, – улыбается археолог. – Тогда же, в 1904-м, профессором Кулаковским. Только он принял это за детали колесницы. Он, очевидно, и подумать не мог о таком, ведь наиболее ранние находки на Левке – это седьмой век до нашей эры, а тут…
– «Башенный» щит, – еле слышно шепчет Бетси, – XIII век до Рождества Христова, микенский тип…
– И тогда еще не умели читать линейное письмо «В», – добавляет бородач. – Считали, что это – просто орнамент…
– Да…
Три маленький значка по верхнему краю – все, что сохранилось. Но их вполне достаточно, не нужно даже словаря, она помнит. «Ахиллэ Пе…» – «Ахилла Пелида». Имя того, кому все это когда-то принадлежало…
– Вот-с, – удовлетворенно замечает археолог. – За подлинность ручаться, конечно, нельзя, но если и имитация, то очень ранняя. Уже через век-полтора письмо «В» оказалось забыто…
– И щиты стали совсем другими, – вновь соглашается мисс МагДугал. – Даже Гомер был уверен, что у Ахилла был круглый – «гоплитский» щит… А все-таки, как думаете, подлинный? Это действительно Щит Ахилла?
Археолог разводит крепкими руками, вновь улыбается. И на миг, на какой-то миг Бетси кажется, что на щеке ее коллеги проступает грубый неровный шрам…
Она с силой проводит рукой по глазам. Почудилось, конечно! Балафре здесь нет. Просто музей, просто старая находка.
– Можно… Можно сфотографировать?
Бетси уже пришла в себя. В любом случае – это щит из святилища Понтарха. Щит – Его ровесник, подписанный Его именем.
– Увы! – бородач виновато оглядывается. – Запрещено! Впрочем… Я заметил у вас очень любопытный разговорник.
Мисс МагДугал в первый миг ничего не понимает, а затем быстро раскрывает сумочку. Подарок дядюшки
