Новое Кабаре Америка

изральитянина Господь установил стремянку, ведущую в Израиль. Сэму был предначертан один путь — в США, чтобы петь, как реинкарнированный Карузо (его оперный кумир), причём, без подготовки и образования, на сцене нью–йоркского «Метрополитен–опера», как минимум! Ради избалованного Сёмочки, ежедневно рискуя, его овдовевшая, так и не вышедшая повторно замуж, мать (вместе с Сэмом) торговала золотом на чёрном рынке Советской Риги. Чтобы сынок мог пройтись в фирменных, купленных с рук, тёмных одеждах по бульвару Ленина, как по воображаемому далёкому Бродвею, словно гангстер любви Валентино. Но в итоге обоих, «потому, что они евреи», сына и мать, посадили «гебисты–антисемиты». А недавно Сэм загремел и в Америке. В этот раз он был арестован «плохими евреями из ФБР» по обвинению в отмывании ценных бумаг на сумму в 400,000 долларов. Познав вкус Бродвея, Сэм «отдыхал» в тюрьме на Райкерс Айленд, стреляя сигареты у чёрных «братьев», пока мать не потратила тысячи долларов на оплату юридических услуг и внесение залога. Он уже успел развестись с женой–еврейкой, в «миллионы» которой был влюблён, и оставить ей другого Сёмочку — их сына, которому также, как и Сэму–старшему, придётся расти без отца. Так, много лет назад, поступил и отец Сэма. Ещё Сёма успел влезть в ювелирный бизнес, но дела на 47–й улице у него так не пошли…

Я познакомился с Сэмом ещё в 70–х, когда самым популярным слоганом среди еврейских иммигрантов времён «Холодной войны» была фраза «Отпустите наших!» («Let My People Go!»). В те годы мой друг называл себя Сэмом, Сэмми.., и даже не Сёмой, на кучерявой распахнутой груди которого на толстой цепи ярко блестела золотая звезда Давида. Возвышаясь, немного покачиваясь в кичевых туфлях на платформе, Сёма напоминал гарлемского щёголя. Сейчас он одевается консервативно, как еврейский бизнесмен, и представляется не иначе как Соломон. Америка не далась ему, в отличие от латышской крестьянской потаскушки в один из далёких жарких дней. Сэм настолько самовлюблён, что не способен на настоящую дружбу, но он очарователен и романтичен, как венгерская оперетка. И у него русское сердце. Сёма мог бы стать щедрым, если бы захотел… Он, конечно, прекрасно выглядит, и от него исходит положительная энергия. Временами Сэм бывает острым на язык, знает как проникнуть в глубь человеческой души, даже в своём достаточно молодом возрасте. Его умение оценить, понять человеческую психологию (в том числе и мою) зачастую поражает меня. Но при всём при этом он знает о своих недостатках и своём несовершенстве. Он воистину классный парень. Сёма был рождён сразу по окончанию Второй Мировой, во время которой Румбула успел вырезать почти всё еврейское население Риги. Для чего он был рождён в этой окровавленной Латвии? Что бы стать бродвейским малышом Сэмом? А что я, человек поколением старше, чудом переживший резню Румбулы, что же я сделал в этой жизни, чего я достиг? Но, могу не без гордости сказать, что я старался, продолжаю стараться. Я думаю, что Сэм рассуждает также.

Вокруг нас танцуют, извиваются самки в змеиной грации. Выходцы из Советского Союза помпезные, полные важности, жрут и бухают за соседними столами, что?то празднуют… Почти как мы, заброшенные одинокие рижане. Женские тела страдают, проходя тест на выносливость. Они трясуться, дёргаются и извиваются всё быстрей и сильней, — лишь бы на них обратили внимание… Они, выпячивая, предлагают американско–иммигрантскому–богу для немедленного «снятия» свои еврейские переполненные водкой сиськи. Тёлки подпивают кабацкому ансамблю «Пять Русских». Рыдающие взбитые сливки грудей, эсэсовская пальба, плач диско.., крик в хоре рок–н-ролльного блеянья забиваемых ягнят: «Кто же мы, чёрт побери? Русские? Евреи? Нео–американцы, но с совковой кровью? Или новые израильтяне? Или мы станем жертвой аборта следующего поколения? Победители? Нью–йоркские тусовщики? Бездомные космополиты? Или искатели дьявольской свободы? Или предатели Страны Советов? Или нелепые, смехотворные реикарнированные царские белогвардейцы, проданные и преданные во имя потребительского интереса? Ёбанные диссиденты? Запятнанные «красным» богобоязники? Или всего лишь изнасилованные малым алкоголем людишки? Выбравшие свободу святые мученики? Или испытавшие гиммлеровкие суперпытки Советские жиды? Впрочем, неважно… сейчас не время… кому не удастся… утонет в болоте! Это Америка. Желаем вам счастливейшего из Дней Рождения, прекрасные рижские Аполлоны!», — вот, что нам блеет аура этого морга.

Счёт–приговор приносит милый кучерявый ангельской внешности по–русски открытый мальчишка официант. Ощущение, словно этот мальчуган сын русского крестьянина. Он похож на сельских мальчиков, сидящих на заборе, изображённых на картине Богданова–Бельского, которая в далёком детстве висела на стене моего дома в покойной Риге. Я всматриваюсь в его по–детски святое нищенское личико и мне становится жаль его.., — паренька, обслужившего нас и вынесшего нам жесткий финальный приговор на тонких листках бумаги.

Несчастные тела русских евреек… в новом кабаре новой родины… пытают свои славянские бёдра и щедро трясущиеся в твисте чёрного континента и педерастических спиральных движениях жопы… ладно, пусть живут, в этой гнойной капиталистической борьбе за огромный бумажный хуй, пока жаждующая Рига–Румбулы изголодавшись в конвульсивном биении, пытается выкарабкаться из гнилой ямы.

Я пытаюсь разобраться в путанных талмудских иероглифах принесенного за выпивку счёта. Я спрашиваю, принимают ли они кредитные карты. Конечно же нет! Я залажу пальцами в узкую щель своего кошелька и подсчитываю плоские хрустящие бумажки. Мне не хватает бабок… И, естественно, у моих рижских приятелей идентичная проблема. Политбюро «Золотого дворца», в конечном итоге, без особого рвения решает принять мой персональный чек. Сёма хитёр, шепчет мне, что надо спрятать назад в кошелёк весь налик, который я предварительно вывалил на стол. Он прав: рубли сейчас ничего не значат, а чеки тем более — всего лишь подписанные бумажки. Удивительно — Сэм так и остался обыденным совком! И при этом он остаётся настоящим русским, способным соображать после немалой, принятой на грудь, дозы. Может, он бы прекрасно прижился в Сталинграде; кто знает..?

Рижанки, как марионетки, продолжают извиваться в бесконечной свистопляске. Мы быстро приходим в себя за рулём нашей жёлтокожей «тойоты», направляющейся в полуразрушенный, наполовину сгоревший Лоуер Ист Сайд — район нижнего Манхэттена. В свою мастерскую на 6–ой улице, чудом сохранившуюся среди руин. Ощущаю себя негром в покинутом рижском еврейском гетто, залитом кровавым катком после ноябрьско–декабрьских аукционов Румбулы. Рижская братва кричит мне, что обязательно отдаст долг в ближайшие дни. Но это никогда не произойдёт. А пока… с 58–летием, прими сердечные поздравления от всей Риги!

На стене моей бардачной концлагерно–нью–йоркской мастерской портрет застенчиво улыбающейся молодой девочки по имени Люба. Она приветствует меня: «С 58–летием, мой всё ещё любимый рижанин! Облегчи свои даты и жизнь, ради меня. Как вы там говорите… «береги свои яйца». Она смущённо поворачивает головку в сторону и, наверное, краснеет, но чёрно–белые цвета старой фотографии скрывают от меня её зардевшийся румянец на юных щеках. Люба навсегда останется для меня 16–летней девочкой, уничтоженной в столь юном возрасте. Ей всегда будет 16, как на этой фотокарточке, в отличие от нас… Я всматриваюсь в её чистые одухотворённые глаза и жаждущие поцелуя полные губы. И отчётливо представляю себе эти задыхающиеся, стонущие алые губы, в тот момент, когда 16–летняя Люба, нагая, уткнувшись лицом в землю, лежит в рижской румбульской яме–захоронении и шепчет: «Где ты, Боря, любимый?.. Хам!, — не со мной…»