– Да, – Торомзяков извиняющеся выпятил губу, как будто был виноват в беспорядке. – Кто как устроится.
– Так-так-так, – пропел Боговаров и указательным пальцем поправил очки.
Торомзяков всмотрелся в его лицо и показал себя начитанным человеком:
– Вы ведь писатель? – спросил он в полуудивленном узнавании.
– Не без того, – Боговаров отвесил новый поклон. – Приятнее было бы пообщаться в иных условиях…
– Правильно, – вспомнила Тамара. В ее тоне зазвучала неприязнь: – Судя по вашему творчеству, условия для вас самые подходящие. Это ведь ваш бестселлер – «Дерьмо из морозильника»?
– Совершенно верно, – у Боговарова были кривые желтые зубы и озорные, горящие глаза. – Но я ничего не создаю, я пишущая машинка для неизвестного существа, и у меня западает клавиша. А вот скажите-ка мне, любезный, одну штуку, – он обращался к Торомзякову и медленно наступал. – Если у всех у вас телефоны, то почему вы не вызвали помощь в такой… как бы помягче выразиться… неоднозначной ситуации? – Боговаров сорвал очки, сунул в нагрудный карман мятого пиджака. Марат решил, что он сейчас набросится на старика. – Почему бы вам было не позвонить в милицию? Пригласить пожарных, милицию, военных?
Торомзяков достал носовой платок и промокнул потное лицо.
– Сюда и скорые засылали, и милицию, – сказал он с неожиданной грубостью. – И аварийку. И пожарников звали. Иди да ищи их, они все там, впереди. Стоят себе, как миленькие. Отсюда не видно. Что они могут сделать? Лекарства у них сразу закончились. Иногда совершают обход, измеряют давление и температуру, считают пульс. Успокаивают…
– А вертолеты? – не сдавался Боговаров. – Санитарную авиацию?
– Эти летали где-то далеко, мы слышали, да не видели. Связь очень странная, – добавил Торомзяков. – Вот вы говорите – милиция, а мы еле-еле пробились. Не то, что помехи, а гробовое молчание. И речи нет, чтобы домой позвонить или еще куда. А между собой – разговаривай на здоровье, входящие-исходящие бесплатно.
Тамара слушала с рассеянным видом, и у нее никак не получалось собраться. Марат по ходу этого диалога расхаживал взад вперед, сжимая и разжимая кулаки. Иногда он смотрел на Тамару и злился на нее за то, что та, как ему казалось, не понимала, в какую историю они вляпались. Хотелось наносить сокрушительные удары, но бить было некого. В кармане у Торомзякова зазвонил телефон.
– Але, – хрипло вымолвил Торомзяков. – Это Грабли? Здравствуй, Грабли. Что у вас нового? Погоди секунду, – он отвел аппарат и объяснил: – Это Грабли, кличка такая. Нам до него километра четыре. Веселый малый – когда-то был, – прибавил он мрачно. – Але! Что хорошего скажешь?
Из мобильника запищала музыка, хорошо слышная лишь одному Торомзякову.
– У тебя там танцы, никак, – осуждающим тоном заметил тот. – Зачем ты мне ее заводишь? Что? Ну-ну, послушаю.
Он замолчал, прислушался и через полминуты рассерженно плюнул:
– Слышишь, Грабли! – закричал он. – Не звони сюда больше со своими шутками. Я не в том возрасте, чтобы надо мной… прикалываться, так? вот, значит, нечего надо мной прикалываться.
Грабли что-то кричал ему вслед, но Торомзяков уже отключился.
– Он все время заводит музыку, и вечно находит что-то, напоминающее о нашем незавидном положении. Сейчас поставил песню со словами «Лишь оставаясь в пути есть надежда войти в рассвет». Мало того, что это безграмотно, так тут еще и намек: дескать, двигаемся, старый, пора в поход… по трупам, в начало очереди. Никто не видел начала. Куда мне в поход, мне о боге подумать пора…
Торомзяков пожевал пересохшим ртом. И вдруг стало видно, что он кокетничает, что в действительности ему отчаянно хочется не думать о боге и выдвигаться в поход.
– Зачем ему кличка? – Тамара снова спросила о какой-то ерунде.
– Я не знаю, – сказал Торомзяков. – Эта мода как-то сразу появилась. Может быть, люди чего-то стесняются… или боятся, не хотят себя называть. Почти у каждого кликуха. Грабли – это еще ничего. Если соберетесь кому позвонить и услышите про Коленвала, так это я сам. Так что – даете мне номер? Я передам по цепочке. Часов через пять познакомитесь со всеми… кто живой.
– Да, конечно, – согласилась Тамара, думая о своем. Она продиктовала номер, гадливо сбросив с локтя лапу Марата, который дернулся ее останавливать. – Возьмите, – она вернула Торомзякову листок. – Звоните. Коленвал? Что это значит?
Торомзяков – а он уже поплелся к своей машине – остановился и обернулся. Теперь он уже не был похож на дантиста, развратного и алчного.
– Сначала я был Ковылялой, – он поднял брови, словно удивляясь, почему его рот разговаривает сам по себе, без команды. – Я ковыляю, у меня больные ноги. А потом переделали в Коленвала, который здесь каждому ближе. Иногда Коновалом зовут, хотя какой из меня доктор.
– Звукоряд натуральнее, – заметил ему вдогонку Боговаров.
Писатель нахлобучил широкополую шляпу и закурил папиросу.
– Это нехорошо, это нехорошо, – приговаривал он.
Началась мистика.
Марат, бормоча ругательства, хлопнул дверцей «пежо» и быстро пошел к придорожным кустам.
«Осторожнее», – хотела напомнить ему Тамара, но передумала. «Пусть его раскатает чем-нибудь, пусть вывернет, как чулок» – она, в отличие от мужа, была начитанной женщиной, знала современную фантастическую прозу, да и в кинематографе разбиралась. Но с Маратом, к ее досаде и облегчению одновременно, не случилось ничего страшного. Он просто, когда дошел до обочины, увяз в атмосфере; двигался в ней, как в воде, разгребал руками воздух, хотя позднее признался, что не чувствовал никакого сгущения и дышалось ему легко. Со стороны же он выглядел заводной игрушкой из тех, что как будто идут, перебирают конечностями, но далеко не уходят, стоят на месте. Марат ускорял шаг, порывался бежать, начинял пространство пинками – напрасно. Он ни на метр не приблизился к кустам; более того – он ни на дюйм не сдвинулся с огнедышащего шоссе.
В шортах Марата запел телефон. Он исполнил арию Тореадора, но хозяин не обратил на Тореадора внимания. Марат избивал пустоту.
Тем временем Боговаров поискал камешек; не найдя, порылся в пиджаке, обнаружил спички, размахнулся и швырнул коробок. Тот описал дугу и шлепнулся, где асфальт граничил с почвой.
Тореадор замолчал, однако ненадолго. Через несколько секунд он взялся за старое.
Тамара села прямо на асфальт и обхватила голову руками.
К ней уже подходил водитель «фольксвагена»: молодой человек с плеером. Он опустился рядом, вынул из одного уха музыкальную пробку, положил Тамаре руку на плечо:
– Прорвемся, – пообещал он. – Чего ты ревешь? Ну, аномалия, пересидим, – он оглянулся по сторонам.
Тамара молча и яростно вывернулась из-под его ладони.
Боговаров прогуливался черной птицей, временами делая паузы и потирая широкий нос.
Марат же, когда он выбился из сил, плюнул, возвратился к «пежо», запрыгнул на капот и остался сидеть, свесив ноги. Притихший Тореадор пробудился, Марат не вытерпел:
– Да! – гаркнул он. – Кто это?
– Киборг, – мирно сказал телефон. – Триста семнадцатая… или уже триста восемнадцатая? машина от вас. Как прикажете называть?
– Зачем ты мне звонишь?
– Новостей послушать, – не обиделся Киборг. – У нас тут маленький чат образовался, – и он хихикнул смешком, от которого Марату сделалось зябко. – Подключайся. Все равно других дел нет. Или ты еще не акклиматизировался?
Марат выругался и выключил Киборга.
– Солнце, – ровным голосом произнесла Тамара.
– Что – солнце? – не сразу сообразил Марат.
– Оно стоит на месте. За все время оно ни чуточки не сместилось. Оно спалит нас.
Тот посмотрел на небо и неуверенно сказал:
