рукоятка скользит.
— Она мне сказала, что не любит меня, никогда не любила! Она мне сказала, что уходит к другому человеку. Все происходило на этой самой поляне, вот здесь, у этого самого бревна. Мы стреляли по банкам, у меня в руке был пистолет, когда она это сказала. Я выстрелил… Я любил ее больше всего на свете, я не хотел ее убивать. Это был несчастный случай. Мой адвокат… Нет! Это было убийство! Я убил ее и получил год условно, мой адвокат постарался. Разве это справедливо? А тебя я просто использовал. Тебя я попросту нанял, чтобы ты… Да стреляй же, стреляй! Невозможно на таком расстоянии промахнуться, даже ты не сможешь. Стреляй!
Я сжимала, сжимала потную, скользкую рукоятку пистолета, в голове была пустота. Он смотрел на меня с гадливой жалостью, подставляя под выстрел грудь.
— Стреляй, черт возьми! Неужели ты не понимаешь, что я… Она бы выстрелила, она бы не смогла снести такого оскорбления. Я тебе заплатил, в конце концов! Десять с половиной миллионов рублей — неплохой гонорар за такое простое дело. Стреляй! Никто мое убийство не свяжет с тобой — ты мне никто. Ты простое орудие.
В голове пустота, а в теле невыносимая тяжесть. Я опустилась на землю, пистолет выскользнул из потной, слабой, абсолютно неприспособленной к убийству руки. Да я вообще мало к чему приспособлена, слабая, глупая, жалкая, ну чего он от меня хочет?
— Почему я? — спросила слабым, глупым, равнодушным тоном. — Почему я должна тебя убить?
Он поставил меня на ноги, насильно, нетерпеливо, поднял пистолет, всунул мне в руку.
— Тебе пересадили ее почку. Если бы не она, ты бы умерла. В тебе часть ее. Я следил за тобой, с самого начала, еще в больнице. Я и сам не верил, что такое возможно. Оказалось, еще как возможно! Генетическая память — хитрая штука, особенно если ее подпитывать и направлять в нужную сторону. Журнал помнишь? Это я тебе его подбросил в качестве пробного шара. А ты с радостью ухватилась. Потом, когда ты, выписавшись из больницы, бросила работу в университете и стала репетитором, выкрал его у тебя и вклеил страницу с липовым объявлением. Я тебя сделал, я изменил твою суть. Впрочем, ты почти не сопротивлялась, с радостью воспользовалась ее жизнью, ее ощущениями, потому что своих у тебя не было. Ты никакая, то есть была никакой. А благодаря генетической памяти, ее памяти, которая стала твоей, превратилась в Маргариту. Она должна отомстить за свою смерть, только она.
— Вы сумасшедший!
— А ты — юродивая. Тебя использовали, тебя оскорбляют, а ты не можешь даже оскорбиться по- настоящему. Она бы смогла. Ты — почти она. Стреляй!
Она бы смогла. Да что он знает о ней?
— Стреляй!
Она бы смогла… Будить себя по утрам собственным смехом, чтобы прогнать ужас ночи. Найти своего Лужина, такого нелепого, такого немыслимого, без которого жить невозможно. Я лучше знаю, что смогла бы или не смогла она. Я почти она. Или она почти я. Не важно. Наши роли перепутались, наши жизни сплелись. Я ее полюбила, такую хрупкую, легкую Флер, такую надломленную, идущую по краю, всегда по краю — ей, невесомой, этого края хватало.
— Ну чем тебя еще пронять? — Он жаждет отмщения, он требует последнего акта своей безумной страшной пьесы. — Пора заканчивать. Доиграй, хоть раз в жизни что-нибудь сделай. Тебе же понравилась твоя роль в «Эпилоге». Скажешь, нет? Я за тобой наблюдал, я все время неотступно за тобой наблюдал, я видел, что с тобой сделал этот фильм. Твоя жизнь вдруг наполнилась смыслом, ты с радостью ухватилась за этот образ. Так стреляй же, черт тебя побери, покажи, что в самом деле на что-то способна. Доиграй свою роль!
Мою лучшую, мою единственную роль… А ведь он ничего в ней не смыслит, сумасшедший режиссер, он так и не понял, так и не смог прочитать того, что написано между строк в ее сценарии.
Качаю головой, опять делаю попытку присесть на траву и уже не роняю, а намеренно отбрасываю в сторону пистолет.
— Идиотка! — Он просто взбешен. Совсем не церемонясь, рывком поднимает меня на ноги, подает пистолет. — Я над тобой смеялся, все время смеялся, наблюдая, как ты с дурацкой робкой улыбкой примеряешь на себя ее образ. А эта продавщица, поклонница из магазина? И парень из перехода? Я им рассказал, что одна сумасшедшая вдруг вообразила себя актрисой, и попросил подыграть. Мы потом хохотали все вместе. Ну, стреляй же!
Голова начинает кружиться, ноги совсем не держат, но он не позволит мне упасть, отключиться. Он меня замучает до смерти.
— Не смотри так! Господи!.. Или смотри! Это ее взгляд, ее характерный взгляд. А я-то боялся, что не получится. Меня уверяли, а я не верил. Я столько литературы за этот год изучил и все же сомневался… А они оказались правы, тысячу раз правы. Генетическая память коварная вещь. И ладно бы сердце, а тут… Видимо, чем примитивнее личность, тем больше влияет на нее генетическая память. Да, да, дело в этом! Ты была никакой, ты была полой, пустой. Рита бы тебя даже не заметила. Просто скользнула бы взглядом, как по не самому удачному серому фасаду здания, и прошла мимо.
Он ошибается. Он очень ошибается. Я нужна была ей не меньше, чем она мне, не меньше, чем Минька нам обеим. Это наши лица Флер искала в зеркальной поверхности стеклянного кувшина. Это со мной наперегонки она бежала к клетке тигра. Это я сопровождала ее на ее печальном пути по деревянным мосткам и удерживала на краю обрыва. Она знала меня всегда, как и я ее знала.
— Я даже мужа у тебя отнял. Это было совсем не сложно. Думаю, что он уже и забыл, что ты была когда-то в его жизни. Ну что? Ты наконец готова?
Он ухмыляется, безумно и жалко. У него больше нет сил ждать, когда я выстрелю. Поднялся на свой эшафот и не может с него сойти. Он так решил. Он не отступится от этой идеи.
— Ну, пожалуйста, Рита! Стреляй… — Глаза наполняются слезами, глаза умирают от горя. — Пожалуйста, Риточка! — умоляет он свою мертвую жену простить его — убить и простить. Она его и так давно простила. Я бы простила, я бы смогла простить.
Она… Или я… Или мы вместе…
— Стреляй, моя хорошая, я тебя очень прошу.
Я или она, каждая по отдельности, каждая со своего конца поляны поднимаем пистолет. Какой он тяжелый! Я, она, по отдельности, вместе наводим на цель — чуть правее, чуть выше! — и нажимаем на спусковой крючок.
Он падает. По-настоящему падает. Этого не может быть! На груди расплывается красное ужасное пятно.
Нора с диким лаем летит на меня, но проносится мимо. Он лежит на траве, мертвый, убитый. Этого не может быть — я стреляла в дерево! Но он лежит с красным пятном на груди. Меня ужасает его умиротворенная улыбка. Невыносимо лает собака. Поляна наполняется голосами людей, они кричат, ужасно громко кричат. Стеклянный кувшин разбивается вдребезги на тысячу ослепительно сверкнувших и тут же угасших осколков.
— Вам как обычно? — Бармен в полумраке бара близоруко щурится.
Та же фраза. Тот же бар. Тот же подслеповатый бармен, живущий в своем затуманенном полуслепом полумраке. Интересно, почему он не носит очки? Избавил бы себя от общения с призраками.
— Почему вы не носите очки? — Я улыбаюсь ему, не до конца уверенная, что он увидит мою улыбку.
— Вы уже спрашивали, Маргарита. Наверное, забыли? А я вот никогда ничего и никого не забываю. Ваш любимый коктейль — «Белый русский», ваш любимый вальс — «Оборванные струны», ваш любимый человек — Вениамин, сидит и ждет вас за вашим любимым столиком у окна в углу, только сегодня он не один, а в компании ваших — любимых? — друзей. Так скажите, зачем мне носить очки?
Бармен смеется и ставит на стойку стакан с коктейлем. Смеется, но его явно что-то тревожит. Он хочет задать вопрос, но стесняется, как и очков. Он вообще ужасно стеснительный и вопрос не решится задать. Не буду его мучить. Не буду его разочаровывать. Пусть все идет, как он хочет: я — Маргарита Синявская, незачем знать ему эту скучную правду. Да и правда ли это? Сейчас я совсем не уверена. Флер жмет мне ладонь, благодаря, и подсказывает, как вести себя дальше. Откидываю челку со лба резким, но изящным движением — как у нее это здорово получалось! Улыбаюсь туманно-соблазнительно и
