Георгий Полонский
Ключ без права передачи
1
Большинство ребят еще не знало Назарова в лицо. И он не вызывал к себе особого интереса, когда шагал среди половодья перемены рядом с зам.директора по воспитательной части. Чей-то родитель или чей-то представитель - так, наверное, думали, если думали о нем вообще.
- Полагалось бы собрать всех в актовом зале, - сказала ему Ольга Денисовна. - И представить вас… И чтобы вы сказали небольшую 'тронную речь'.
- Это обязательно? - спросил он с заметным отсутствием энтузиазма. - А я уже стал знакомиться в рабочем порядке. С каждым классом в отдельности.
- Можно и так, ваше право… Федорук! Юра! - окликнула она парня, который, опережая их, толкнул Назарова.
- Чего?
- 'Чего'!… - горько повторила она. - Извиниться полагалось бы.
- Извиняюсь.
- 'Извиняюсь' - это значит, ты сам себя извиняешь. А как надо?
- Простите, пожалуйста…
- Что ж ты мне говоришь? Ты толкнул Кирилла Алексеича - ему и скажи. - Ольга Денисовна, воспитывая Федорука, заодно и Назарову давала урок завидного педагогического упорства.
- Извините, пожалуйста, - жестоко скучая, повторил мальчик теперь уже незнакомцу в кожанке. - Можно идти?
- Идти можно. Бежать сломя голову - нет. Да еще в такой обновке - жалко ведь… - У Федорука были сверкающие, только из магазина, ботинки. - Хороши! Поздравляю!
- Спасибо… - мальчик светло сконфузился и исчез.
В тот момент выяснилось, что величавое одутловатое лицо Ольги Денисовны с застывшей в глазах укоризной может бывать добрым и домашним - оно просто нечасто позволяет себе ямочки и улыбки.
- Стало быть, с каждым классом в отдельности, - вернулась она к прерванной теме. - Это дольше, зато основательнее, понимаю. Да, вы отметьте себе: завтра совещание руководителей методобъединений… Ну- ну, не смотрите так, никто пока не ждет от вас указаний, предложений… Просто будем вводить вас помаленьку в курс…
Назаров улыбнулся:
- Спасибо, что 'помаленьку'…
Гвалт перемены мешал разговору.
- Вот что, Кирилл Алексеич, - вздохнула Ольга Денисовна, взяв его под руку и выводя на лестничную площадку. - Школа уже давно без хозяина. Строго между нами: Серафиме-то Осиповне полагалось бы уйти намного раньше: она ведь начала слепнуть два года назад!
- Вот как?
- Да, и это скрывалось… Память, чутье, опыт - это все было при ней, и все-таки… Некоторые, знаете, широко-о пользовались тем, что она в потемках!
- Ребята?
- Не только…
Тут дали звонок, Ольга Денисовна развела руками и оставила Назарова.
Вот он 'у себя' - в директорском кабинете. Здесь уютно. Стол превосходный, книги, сейф, телевизор - работайте, тов. Назаров! Из кресла на него удивленно таращится кошка. Пушистая, раздобревшая, цвета кофе. Вот она здесь действительно 'у себя'.
- Брысь!
Уступая ему место, кошка усмехнулась вопреки всякому правдоподобию… Он сел в нагретое ею кресло и стал листать перекидной календарь.
Здесь почерком учительницы начальной школы старуха напоминала себе, что надо сделать, о чем хлопотать. Тут и Горсовет, и металлолом, и доклад где-то, и дежурство в буфете, и несколько раз слово 'продленка' с восклицаниями, и сигнал, что 'во 2-ом 'Б' читают медленно!'.
А под стеклом на столе - несколько фотографий 'бабы Симы' с детьми, с выпускниками… Видно, как она старела, как по-совиному глядела сквозь очень толстые стекла в последние годы.
Календарь под рукой Назарова открылся на апрельском листке с такой записью:
УРОВЕНЬ УРОКОВ ХИМИИ!?!
Этот сигнал уже внятен ему. Листок Назаров выдрал и положил во внутренний карман кожанки - на память.
И закурил. Даже если судить только по этому календарю - 'не соскучишься'…
2
1. Кем быть? (обоснование твоего выбора).
2. Ты оптимист или нет? Почему?
3. Почему провалился 'Гамлет' в нашем театре драмы?
Прочтя на доске такие исключительно свободные темы сочинений, 10-й 'Б' не удивился: это было в знакомом стиле Марины Максимовны. А она все же надеялась озадачить их, раздразнить. Что-то задиристое посверкивало в ее глазах и пружинило в походке. У нее мальчишеская стрижка, худая шея, великоват рот, косметики - ноль. Глаза говорили как-то очень явно и серьезно о 'присутствии духа' в небогатом ее теле, - так что мужчин это могло даже отпугивать, но художник не прошел бы мимо.
Алеша Смородин - высокий, большелобый, сутулый - работает так, словно ему дана тема - 'Образ Марины Максимовны': посмотрит на нее, улыбнется, напишет несколько строк и опять направит на нее через очки взгляд рассеянный и сосредоточенный одновременно, взгляд Пьера Безухова… Если б ему растолстеть - вылитый Пьер.
Какую ты выбрал? - шепотом спросила она у него.
- Третью. По-моему, самая трудная, - улыбнулся он, почему-то благодарный за этот простой вопрос.
- Я так и знала, - кивнула она.
Женя Адамян, сосед Смородина, не согласен:
- Что вы, вторая трудней! На целый порядок. Потому что…
- Тихо, тихо, весь пыл - туда, - она нагнула его голову к бумаге.
Отошла от их парты и вдруг наткнулась - как на ежа, как на 'финку'! - на злобный, откровенно злобный взгляд из-под давно не стриженных черных волос. Саша Майданов. Что это с ним?
'Нет, я не оптимист - размашисто написано у Майданова. - А почему, - это мое личное дело'.
Когда Марина Максимовна подошла к нему, он сгреб все листки, скомкал их, сплющил в кулаке. И вид у него - просто опасный.
- Ты что, Саша?
- Ничего… Не обязан я это писать. И не буду, - он сомкнул свои редкостно ровные зубы.
- И не надо! Из-под палки на такие темы не пишут. Но зачем так скулами играть?
