— Меня зовут Людмила Подольская. Может быть, слышали эту фамилию?
— Нет, а что? — ответила я, отпирая дверь.
— Мой муж вчера был убит. В своем подъезде. И у меня есть основания полагать, что милиция не будет усердствовать в поисках убийцы.
Я вспомнила сообщение по радио, которое услышала с порога сегодня утром, и печально кивнула.
— Такое бывает. Проходите, пожалуйста.
Пока я колдовала с кофе на кухне, моя гостья неподвижно сидела на стуле возле окна.
Линия ее спины представляла собой одну вытянутую прямую, подобную напряженной струне.
Между этим живым перпендикуляром и линией спинки стула оставалось некоторое пространство: Подольская сидела, не облокачиваясь.
Ее выправке наверняка позавидовал бы офицер английского военно-морского флота, — а про них говорят: будто бы для того чтобы сохранить выправку, славные моряки по утрам полчаса стоят, прижавшись к стене, и сохраняют эту осанку в течение всего дня.
— Выпейте чашечку. Это — с померанцевыми каплями, по малазийскому рецепту.
Подольская медленно поднесла кофе ко рту, опорожнила чашку одним глотком, не поморщившись от кипятка.
Очевидно, какие-то центры, отвечающие за чувствительность, у нее атрофировались.
«Если на время, это еще ничего», — размышляла я, отпивая кофе и посматривая на визитершу.
А если навсегда, то…
То эта женщина очень опасна.
— Я хочу, чтобы вы нашли убийцу, — сказала наконец Подольская, глядя куда-то поверх моей макушки — в невидимую точку.
— Для этого я должна обладать как минимум той же информацией, что и милиция, — осторожно ответила я. — А еще лучше — знать всю правду.
— Правду… — усмехнулась Подольская. — Это слово здесь неуместно, так как содержит некоторую оценку, напоминает нам о добре и зле. Лучше говорить не «правду», а «факты».
— Можно и так, — согласилась я.
— Тогда слушайте, — вздохнула Подольская. — Мой муж, Александр Георгиевич, был убит вчера вечером. Кто-то подкараулил его в подъезде и выпустил ему в голову всю обойму своего «ТТ».
— Наверняка заказное убийство.
— Разумеется, — подтвердила Подольская. — И в случае, если вы найдете не только убийцу, но и заказчика, ваш гонорар удваивается.
— Но мы еще не определили сумму…
— Называйте любую, — устало отмахнулась Подольская, — только чтобы в ней было не больше семи нулей. А какая цифра будет стоять впереди, — не имеет большого значения.
«Ого! — подумала я. — Вот это размах!»
— Ваш муж состоял на государственной службе?
Подольская кивнула:
— Комитет по народному образованию.
— И какие же могли быть конфликты в таком невинном ведомстве? — недоуменно спросила я.
Людмила с насмешкой посмотрела на меня.
— Сейчас могут убить даже дворника. А что касается комитета, то мой покойный супруг действительно часто жаловался мне, что это место не очень-то хлебное… Ну, вы понимаете. Впрочем, в последнее время он как-то повеселел, стал очень деловитым, подтянутым. Появились новые знакомые, — вместо алчных завучей и жалующихся директоров школ вокруг Александра Георгиевича стали крутиться какие-то иностранцы…
— Вы были в курсе его нового начинания?
— Нет, супруг не посвящал меня в подробности своей работы. А я предпочитала не задавать лишних вопросов. Тем паче что у Александра Георгиевича стали появляться деньги. Много денег. Даже, пожалуй, слишком много. Я стала ездить на курорты. Сначала — Анталья, потом — Дубаи, потом — Канары, Мальдивы… Этим летом я собиралась на Барбадос. Но, как вы понимаете, поездка сорвалась.
— Может быть, это связано с программами совместного обучения? Или с организацией каких-нибудь русско-американских колледжей? — робко предположила я.
Людмила отрицательно помотала головой.
— Думаю, дело не в этом. Александр Георгиевич, как мне кажется, участвовал в одном проекте, что и привело к подобному результату.
— Вы знакомы с содержанием этого проекта?
— Нет. Но…
Тут Подольская слегка замялась.
— Видите ли, Татьяна, — медленно произнесла она, — дело в том, что милиция повела себя очень странно. У меня в доме был устроен форменный обыск.
— Но ведь это понятно — милиции необходимо установить контакты вашего супруга, попытаться найти какой-нибудь след, который привел бы к разгадке убийства.
Подольская насмешливо оскалила зубы.
— Не-ет, — протянула она, — вот тут вы ошибаетесь. Конечно, со стороны все выглядит именно так. Но имеет место еще один немаловажный аспект.
— А именно?
— Отношение ко мне и к моему покойному мужу со стороны милиции.
— Что вы имеете в виду?
— Меня допрашивали, как жену бандита. Говорили со мной так, будто я в чем-то виновата, будто я преступница. Я все время чувствовала, что они хотят услышать от меня нечто вроде признания. Но только в чем? Я бы даже не удивилась, если бы меня отвели в камеру и продержали там несколько суток. А обыск… Я до сих пор не могу навести в квартире порядок. У меня создается впечатление, что они искали что-то определенное. Нечто, представлявшее для них большую опасность.
— Как вы думаете, что это могло быть?
Подольская на секунду задумалась.
Потом она полезла в большой целлофановый пакет и аккуратно достала оттуда обычную серую папку с засаленными завязочками.
— Думаю, что вот это, — тихо произнесла она.
— Но каким образом…
— Это не было найдено во время обыска? — закончила мою фразу Людмила. — Очень просто.
Она снова умолкла, глядя в неведомую загадочную даль, располагавшуюся сантиметров на двадцать выше моей головы.
Я взяла в руки папку, взвесила ее в руке.
Интересно, куда же ее можно спрятать в квартире?
— Где-нибудь под ванной, в паутине? Или на антресолях с двойным дном?
— О нет! Они смотрели везде.
Я напрягла свои извилины.
— Под линолеумом? Тайник на балконе? Продолбленный подоконник?
— Нет, гораздо надежнее. Мой муж отослал это почтой на свое имя. Я получила папку только сегодня утром. И решила отправиться к вам.
— И что же там внутри? — полюбопытствовала я.
— А вы сами посмотрите, — предложила мне Подольская. — И скажите, что вы об этом думаете.
Я развязала тесемочки и открыла папку.
Сверху лежал аккуратный рисунок, исполненный тушью, изображавший годовалого младенца.
Довольно, надо сказать, противного на вид.
И еще — какая-то бумажка, мелко исписанная тонким карандашом.
Едва различимые цифры и номер телефона, нацарапанный в углу.
