тропический ливень.
...послышался слабый хруст...
Водитель перевел взгляд на копошащегося в багажнике. У него из-за пояса выглядывала ручка полуавтоматического пистолета, судя по всему -- девяти миллиметрового 'Браунинга'. Хорошая дурашка. С обоймой в тридцать патронов. С такими, как она просто так на стрелки не ездят...
-- С президентами, -- высокий бандит выпрямился, убрав правую руку за спину, -- вроде бы все в норме. Не смухлевали, на сей раз.
Водитель незаметно сжал ладонь в кулак, что было сигналом для парня, стоящего у него за спиной.
-- Ты хочешь сказать... -- в это мгновение хруст повторился. Братва с той и с другой стороны посмотрела на сваленные у помойного бачка бревна.
-- Не понял?.. -- высокий рывком выдернул из багажника кейс. Ладонь водителя сию секунду повторно сжалась в кулак.
-- Чего ты не понял?
-- Вы что не одни здесь? -- высокий подмигнул приятелям, и те полукругом обступили водителя и парня, приехавшего вместе с ним на стрелку. -- С огнем играете. Крэзи, да?.. Не хорошо, не по понятиям это!
-- Завалить их нахрен! -- крикнул кто. -- Маст дай, мадэ фака!
-- В расход пидоров!
-- Вот, бастард, шит!
При любых других обстоятельствах, водитель стремительным прыжком отпрыгнул бы в кусты и... Нате вам, уроды -- пошел бы палить из 'Парабеллума' направо-налево. Благо, старенький нацистский пистолет был надежным, как швейцарские котлы3. Но сейчас... Сейчас он был не один. За спиной стоял юнец, которого прикрепил к нему, так сказать 'в подмастерья', босс. А слово босса -- закон! Это водитель знал назубок. Да и жалко будет парня, если ему задарма какой-нибудь филер башку продырявит. Вот и стоит он теперь под прицелом четырех пистолетов, ловя лицом тусклый свет фар. Стоит и думает: сжать ладонь в кулак еще раз или нет?
-- А, может быть, они сюда копов притащили, suck?
-- Не-е, приятели, -- произнес парень, -- ума вам не занимать.
Высокий, прижав кейс к груди могучей рукой, шагнул в сторону бревен.
-- Вот дерьмо! А мы сейчас это и проверим...
Хриплый едва не упал в обморок, заметив, как один из бандитов, прижимая к себе кейс, идет к их укрытию.
-- Ма-а-ть, -- он мощным ударом на полуобороте сбил дядю Сэма с ног. Тот, потеряв на мгновение равновесие, упал лицом в грязь. Вжав голову в плечи, Хриплый закричал, что было сил: -- Справа тройка, слева вторая тройка. Сложите немедленно оружие! Сопротивление бесполезно!
Последняя фраза показалась Хриплому убийственной. Кто же так говорит? Кто?.. В кино разве что... Вот так бывает, отделишься от общества, от работы, так все напрочь и забудешь. Мать его в селезенку!
Водитель, чуя нутром, приближение смерти сжал ладонь в кулак, что явилось для парня, стоящего у него за спиной, сигналом к нападению. Первая пуля попала в бандита, стоящего справа. Он машинально прижал руки к изуродованному лицу и умер... Умер сразу, даже не успев пикнуть. Вторая пуля пронзила голову еще одного, когда тот прицелился водителю в живот. Развернувшись на месте, парень попытался поймать в прицеле третьего негодяя, но тот, ловко увернувшись, нажал на спусковой крючок. Прогремел выстрел. Через секунду по лицу парная потекла кровь. Водитель вскрикнул и схватился за пистолет...
-- Вот свинство, -- Хриплый в отчаянии шарил руками в полутьме, -- эти сволочи сейчас перестреляют нас!
В горле у него совсем пересохло. Перед глазами стояло белое марево, виски пульсировали, а слова вылетали подобно выстрелам, которые он слышал словно гудки скрывающегося в предрассветном тумане теплохода. Он давно так себя не чувствовал. Скорее всего, с тех пор, как уволился из полиции.
-- Бежим! -- дядя Сэм дернул Хриплого за рукав.
-- Куда? Говорил же тебе, идиоту: сиди тихо, как мышка. Кретин!
-- Но... я... я...
-- Молчи хотя бы теперь. Лучше дай мне что-нибудь тяжелое.
-- Где же я найду что-нибудь тяжелое?
-- Аа-й-й!
Хриплый, наконец-то нащупал нечто, похожее на огрызок трубы...
-- Сэ-ээ-эм!
Открыв глаза, хобо увидел над собой покрывало неба, усыпанное тысячей звезд бриллиантового отлива.
-- Жив хоть?
-- Вроде да.
Сэм попытался встать, но больная нога... ныла так, что глаза на лоб вылезали. Ныла так, будто кто-то нанес на нее несколько глубоких порезов.
-- Что с бандитами?..
Хриплый, поставив на землю ящик, сел.
-- Нет их больше...
-- Как это нет?
-- А так, перестреляли друг друга. Никого кроме нас в живых не осталось, брат. -- Хриплый протянул дяде Сэму бутылку с коротким горлышком: -- На, пей.
-- Кхм-м...
-- Пей-пей. Это вискарь. Я нашел в джипе два пузыря. Этот твой, пей -- полегчает.
Хобо крякнул и, оттолкнув от себя землю, сел.
-- Дождь-то давно закончился?
-- Да. Часа два прошло или чуть больше.
-- Ого, это я столько времени провалялся?
Хриплый кивнул, откупоривая вторую бутылку 'Джонни Уокера'.
-- Ты уверен, что бандиты друг друга перестреляли?
-- Думаю, да.
-- Что значит 'думаю да'?.. -- пробормотал, взъерошив волосы, Сэм.
-- Видишь ли, -- Хриплый потрогал рукой распухший глаз, -- трупы я не видел, но... Уверен, что они перестреляли друг друга.
-- Это как, -- хобо поставил прямо в грязь бутылку с напитком, способным будоражить не только разум, но и душу, -- трупы не видел, но они были? Так получается?..
Хриплый глотнул 'Джонни Уокер'.
-- Именно так. Понимаешь, когда бандит с кейсом в руке шел к нам, на меня будто затмение нашло. Э- э... я вроде как даже сознание на какое-то время потерял. А когда пришел в себя, бандитов уже и след простыл.
-- То есть их трупы... испарились?..
-- Не знаю, -- Хриплый сурово покосился на стоящую в грязи бутылку, -- ты пей-пей, а то счастье свое клювом прощелкаешь.
Хриплый, поправив сумки, двинулся в направлении автомобилей. Дядя Сэм побрел вслед за ним. Они шли медленно, между помойкой и бревнами, не проронив и слова, покуда бывший детектив едва не уперся животом в тупую морду 'Паджеро'.
-- Хриплый, -- начал Сэм, -- что-то мне слишком боязно. А вдруг кто-то из братков все же уцелел.
'Боже мой, -- подумал он, глядя на своего покуда безмолвствующего спутника, -- вроде чувствую, что храбрости ему не занимать, но... Какая-то безбашеннная эта храбрость. Как бы чего не вышло...'
