Уже знакомый репортер, вращая безумными глазами, заливал слюнями синий шар микрофона, на котором четко выделялась белая буква «Г». А рядом суматошно кричали, бегали и толкались люди. И сквозь шум, гам, крики внезапно прорезалось:
«Президента убили… Люди, как же так, президент… Они убили президента…» И дикий, протяжный вопль…
Да уж, великая новость. Ну, убили и убили… Что ж теперь? Не конец же света! В столице вон каждый день убивают, и что? Перед глазами пробежали кадры: раскрытый желтый кейс; зажженная петарда, летящая на встречу с голубями, и улыбка президента. Улыбка президента сквозь плотно сжатые губы. Сквозь холодную резину окуляра.
И опустил в приемное окно автопочты, следом за рюкзаком, кейс с пальмами, слонами и пирамидами. В котором, на черно-сером, бугрящемся ровными конусами пенороне, в отдельных ячейках, лежали допотопные, но от этого не менее надежные: датчики движения с сигналкой, пузатенький Leica Vector 210, черный прямоугольник лидара, калькулятор ABC. И дорогущая, раритетная винтовка СВЛ под самоснаряжаемый патрон с огромной трубой прицела ПТ-50. Все разобрано и аккуратно уложено в пенороновые гнезда.
Что ж теперь? У каждого может быть свое хобби… Кто-то марки собирает, монеты, подстаканники и даже утюги. А я… А я коллекционирую президентов. Мертвых президентов.
19.07.2012 г. Улан-Удэ
