Пусть берег - водоёма оберег,
Прекрасному не нужно чёрных рам.
Неочернённость Ваших млечных век
Пусть входит музыкой в мой храм.
ВОЗДУШНЫЙ ПОЦЕЛУЙ
Ловлю воздушный лёгкий поцелуй –
Любви послание летит незримо
Потоком зыбких своевольных струй,
Играя в тонких крыльях херувима.
Но что-то сбилось в музыке небес,
Совсем неслышно – я и не приметил,
Как поцелуй, не долетев, исчез –
Его украл шальной ревнивец-ветер.
Лишь губы в губы, лишь глаза в глаза –
На знак воздушный я бы Вам ответил -
Как много хочется без слов сказать,
Когда мы сами – чувства зной и ветер!
НАМ БОЛЬШЕ ВСТРЕТИТЬСЯ
НЕ ДОВЕЛОСЬ
(Зинаида Гиппиус о Блоке)
Здесь странен свет самих небесных сфер,
Здесь ночь бела, а день, как дым невнятен.
В безумье ветра ход Невы обратен,
И вечно вздыблен медный 'кондотьер'.
Всё гложет пламень первых грозных лет.
И нет согретых в нём, и нет спасённых.
Нет книг, журналов. Только лишь газет
Выходит несколько казённых.
Как в пьесе всё, бездарной и бедовой,
И в воздухе звенит: 'Даёшь!', 'Давай!'.
Как по инерции ещё идёт трамвай…
…От Невского я еду по Садовой.
Вагон наполнен… Где-то у Сенной
Со мною рядом тень остановилась.
Растянутое 'здравствуйте' разлилось –
И Блока лик застыл передо мной.
Вдруг мукой внутренней звучит вопрос
Сквозь мутность разметавших всё событий:
'Вы мне руки теперь не подадите?' -
Блок с неуверенностью произнёс.
Круг пассажиров исподволь притих -
Вопрос звучит и странно, и трагично.
Всё замерло, - трамвай для нас двоих.
Протягиваю руку: 'Только лично!
Общественно же говорю Вам: Нет!'
Мне Блок целует руку осторожно,
Всё в чувствах, в мыслях спуталось так сложно.
'Благодарю Вас!' – слышу я в ответ.
И мы молчим. Блок снова продолжает:
'Что, уезжаете?'
'Да. Кто не уезжает?
Из под копыт восстала змея медь -
Здесь – иль уехать, или умереть.
Не каждый может в Вашем положенье…'
А Блок в ответ: 'Моё – скорей, недуг.
Поверьте, и оно – не утешенье,
Печален недосказанности звук'.
Я разговор не рву, не тороплю,
Мне память прежних лет всего дороже.
Блок говорит: 'А я ведь Вас люблю',
А я: 'Вы знаете, что я Вас тоже'.
Весь город – как молитва октябрю…
Предвидя будто долгую разлуку,
Блок на прощанье мне целует руку,
И вновь мне говорит 'Благодарю
За Вашу руку, - это знак, привет'.
А я: 'Лишь лично! В память прежних лет,
Общественно же нет мостов меж нами'…
Былое мнится радужными снами.
