ему было тяжело, лицо было бледным, но он шел.
Один этаж, еще один… И вот они выбрались на площадку верхнего этажа. Тут все еще валялись скамьи, на которых сидели одиннадцатиклассники. Барковский по команде Крюкова встал на краю площадки, спиной к обрыву.
— И что теперь? — спросил он.
— Ничего, — ответил Крюков. — Игра окончена.
— Странно, что ты не понял, — высокомерно ответил Барковский. — Это я решаю, когда она заканчивается.
Он сделал шаг назад — и исчез.
Крюков подошел к месту, где он только что стоял, сел. Заметил лежащую проволочку. Поднял ее и стал скручивать из нее фигурку…
Вы читаете Спарта. Игра не на жизнь, а на смерть
×