- Вы не о том говорите, - вмешался Браге. - У генерала красивая дочка?
- Королева красоты! - Фамке пожалела, что у нее всего тридцать два зуба. - Могу познакомить!
- В самом деле? - премьер-лейтенант изобразил на лице недоверие. - Конечно, если она хотя бы наполовину также хороша, как ты...
- Гораздо лучше меня! - улыбка фрекен ван дер Бумен стала совсем уже неприличной. Из этого придурка и Стефани Гислидоттир получится отличная пара!
- Лучше тебя? И ты признаешь это?! Дюймовочка, ты сама скромность!!!
На этот раз Фамке ничего не успела ответить.
- ГОТОВНОСТЬ ПЯТНАДЦАТЬ МИНУТ! - прогремели динамики, установленные где-то на потолке ангара.
- Все на борт, - решительно скомандовал капитан Магнуссен.
Пока старшие офицеры и почетные иностранные гости прохлаждались снаружи, прочие члены экипажа давно заняли свои места. Если бы не тщательно спланированный график, стартовать можно было прямо сейчас.
- Четырнадцать минут! - объявил капитан, направляясь в пилотскую кабину. - Убрать трап, задраить люки, всем постам приготовиться доложить об окончательной готовности через пять минут!
Фамке и Браге, в свою очередь, поднялись на вторую палубу.
- Моя красавица, - с нескрываемой нежностью в голосе прошептал премьер-лейтенант. - Фамке, я не тебя имел в виду! - поспешно добавил он.
Браге был неисправим.
"Красавица" -- бортовая гаубица калибра 145 миллиметров, главный калибр воздушного корабля, три тонны железной смерти и других высоких материй -- покоилась на хитроумном крестообразном станке, который позволял вести огонь под самыми невозможными углами и градусами. В первую очередь - по наземным целям.
По направлению к одной из которых они должны были стартовать через тринадцать... двенадцать минут?
- Все по местам! - скомандовал премьер-лейтенант Браге, обращаясь не ко всему экипажу, а только к персоналу батарейной палубы - здесь он был главным. - Шлемы, маски, парашюты, страховочные тросы, проверить связь, боеприпасы, предохранители, марш-марш-марш! Фамке, устраивайся здесь, бери бинокль. Будешь шестым номером.
Фамке устроилась и взяла бинокль. Посмотрела направо, потом налево. Везде одно и то же. Скопления боевых самолетов, на которых и вокруг которых продолжала кипеть работа. Ничего интересного. Одно и тоже, последние десять дней.
- ГОТОВНОСТЬ ДЕСЯТЬ МИНУТ! - объявили динамики ангара.
- Девять минут! - прозвучал сорок пять-сорок шесть секунд спустя другой голос, и не в динамиках, а в наушниках летного шлема. Это был Магнуссен, разумеется. - Всем постам доложить о готовности... сейчас!
- Бортстрелок-1 готов!
- Бортстрелок-2 готов!
- Бортстрелок-3 готов!
- ...Бортстрелок-6 готов!
- Бортстрелок-Челюсть готов!
- Бортстрелок-Переносица готов!
"Мы сидим в утробе Зверя", - очень кстати вспомнила Фамке.
- Бортстрелок-Хвост готов!
- Бортстрелок-Плавник готов!
"Зверь вышел из моря..." Ет сетера, ет сетера. Довольно на сегодня библейских цитат.
Или нет?
- Инженер-1 готов!
- Инженер-2 готов!
- Форхаммер-1 готов! - это был Браге.
"Как неоригинально!" - возмутилась Фамке.
- Радист-1 готов!
- Радист-2 готов!
- Третий пилот готов!
- Второй пилот готов!
- Первый пилот готов! - подвел итоги капитан. - Шесть минут!
- ГОТОВНОСТЬ ПЯТЬ МИНУТ! - добавили через минуту внешние динамики.
- Прогреваем моторы!
"Сколько их, восемь?" - вспомнила лейтенант ван дер Бумен. Вот почему самолет носит имя "Слейпнир"...
- Три минуты! - ГОТОВНОСТЬ ТРИ МИНУТЫ! - почти одновременно объявили Магнуссен и старший офицер ангара.
За бортом самолета один за другим принялись гаснуть гигантские прожекторы. И когда погас последний из них, воцарившаяся было черная египетская тьма была немедленно разрушена тонкой полоской света -- прямо по курсу. Тонкой -- нет, уже уже не тонкой, полоска непрерывно росла. Створки внешних ворот ангара медленно, но верно раскрывались, готовые пропустить на внешнюю палубу томившиеся взаперти самолеты. Первый из них, бомбардировщик флагмана армады, уже тронулся с места и осторожно покатил к выходу, опережая график.
- ДВЕ МИНУТЫ!
Да, весь график к черту. Ну и черт с ним.
Самолет, на борту которого находилась Фамке, был четвертым в очереди. Когда он выбрался на палубу, солнце уже висело над самым горизонтом, справа по борту. Оно все еще висело там, когда бомбардировщик оторвался от палубы и взял курс на юго-восток.
Сумерки - лучшее время для охоты.
Крейсерская скорость "Слейпнира" - четыреста километров в час. Десять минут до цели.
А когда он выйдет на цель, последние солнечные лучи будут ослеплять саксов... Лучи солнца, которое наконец-то закатится над Британской Империей.
Это было так прекрасно, что Фамке едва не прослезилась.
- Тебе здесь удобно? - Браге наконец-то соизволил оторваться от пятой по счету проверки "Форхаммера" и обратить внимание на союзницу. Лучше бы он и дальше возился с "Форхаммером". - Ты чувствуешь этот запах?!
"Сейчас он скажет какую-то чушь про вонючие трупы врагов". - с тоской подумала лейтенант ван дер Бумен.
- Это ветер победы!!!
"Не угадала", - без всякого облегчения констатировала Фамке. Шесть минут до цели. Должно быть, из пилотской кабины она уже видна.
- Всем постам приготовиться! - внутренняя связь снова заговорила голосом капитана Магнуссена. - Пять минут до выхода на цель! - Должно быть, она повторял выслушанный за несколько секунд до этого приказ флагмана.
- Ты чувствуешь. чувствуешь это?! - опять Браге, хоть бы он язык себе прикусил.
Нет, того возбуждения она почему-то не чувствовала. Над Манилой или у калифорнийских берегов все было как-то по-другому. "Я чужая на этом празднике".
Вот оно. "Слейпнир" слегка изменил курс. Как и остальные самолеты, справа и слева по борту. Солнце осталось за кормой.
- Вижу цель! Приготовиться к открытию огня!
Теперь и Фамке видела цель.
- МОЛОТ ТОРА! МОЛОТ ТОРА! МОЛОТ ТОРА!
Бассейн Скапа-Флоу лежал прямо под ногами и как на ладони - десятки прекрасных целей, одна лучше другой. Браге ударил по красной кнопке -- и не только он один. Эскадра дала залп почти одновременно.
"Форхаммер" послушно рявкнул -- ствол устремился вперед, вслед за снарядом -- казенник ринулся назад -- опустевшая гильза, забавно кувыркаясь, медленно полетела вниз. Кому-нибудь на голову, может быть.
- Заряжай!
- Подаю!
- Закрыть затвор!
- Готово!
- Яблочко! Поражение! - заорал корректировщик, висевший в своем кресле слева от Фамке. - Эсминец, возможно тип "Дезофханс", две тысячи тонн!
- Дерьмо, - расстроился Браге, - дешевка. Ищите новую!
- Прямо по курсу! Крейсер, "Принц Альберт", пятнадцать тысяч тонн!
- Наводи!
- Сорок семь градусов, два влево, упреждение восемь секунд!
- ОГОНЬ!
- Поражение!
- Заряжай! - Подаю! - Закрыть затвор! - Готово!
- Повторить!
- Сорок три градуса, пять влево, две секунды!
- BRANN!
- Поражение!
- Заряжай! - Подаю! - Закрыть затвор! - Готово!
- Следующий!
- Отставить! - Фамке все-таки не выдержала и схватила Браге за плечо. - Смотри, там, справа по борту! Видишь?! Это "Лорд-Протектор"!
Прекрасная мишень. Новейший линкор, последнее слово техники, гордость Британского Содружества и всех его доминионов, машина смерти и любви.
Каким-то чудом ускользнувший месяц назад от бомбардировщиков 1-й Ново-Зеландской Воздушной Армии в Южно-Китайском море.
- Принимается! - не стал спорить Браге с таким откровенным вмешательством
