И бездомные тати засели в овраге.
Но на весь этот со?ром, на древний
погост,
На Димитрия храм, изузо?ренный
дивно,
Зачарованно падают ливни из звезд,
Заповедно-желанные звездные ливни.
Ты со мной о желанье своем говори,
Все равно не исполнится, я ли не знаю.
Лучше кофе свари и варенье свари,
Я на гуще тебе что-нибудь нагадаю.
А под горкой уже холодеет река,
И горчит разнотравье полынью
и тмином,
И вальяжные в осень плывут облака
Мимо сосен и вечности дремлющей
мимо.
Золотые шары – на параде стрельцы —
В медных касках шутейное правят
сраженье.
И звенят колоколен резных бубенцы
В дни Успенья и в праздники
Преображенья.
Август – время идти к рубежу,
За которым зима, словно волчья пожива.
Может, в августе я вдругорядь расскажу,
Что на Вербное вербами наворожило.
Август 2005
И. Ш.
Жгут сухую ботву.
Над полянами август кружится.
Молодая картошка
остыть не успела в золе.
Нам с потерею лет
и с потерею лета ужиться
Невозможно никак,
потому что светло на земле.
Все мечталось:
прожить ну хотя бы полсотни,
и баста!
А потом как позволят врачи,
как свершатся дела.
Но опять ворожит
за окошком рябиновый август.
И высокие полдни
прозрачней слюды и стекла.
И звучит все нежней
твой по-прежнему девичий голос,
И в копне твоих рыжих волос
не видна седина,
И по-царски цветет
золотой, как они, гладиолус.
А быть может, что это
прощально горит купина’.
И над лентой реки,
что несет на закат свои струи,
меж кустов ивняка
по песчаному ложу скользя,
я тебя на бегу,
словно юность свою, поцелую,
позабыть про которую
в августа пору нельзя.
Тяжелеют плоды,
осыпая сады и дороги,
Уводящие в сутемь предзимья
и холод зимы.
Жгут костры.
Поздний август подводит итоги…
Ставший вечностью август,
в котором останемся мы.
Тридцатъ первое августа
Ушедшего лета последний звонок.
В реке холодеет водица.
В день Фрола и Лавра сплетенный
венок
Навряд ли когда пригодится.
Остатнее сено скирдуется в стог.
Осот зеленеет убого.
У осени много путей и дорог,
Но главная – в зиму дорога.
Накинь свою шаль, подними
воротник,
Не верь в безысходность итога.
У осени мало дорог напрямик,
Но главная – наша дорога.
И если листами и ветром сечет
И падают белые мухи,
Не думай: «Что было – сегодня
не в счет!»,
Былому не делай порухи.
Ушедшего лета последний венок
Бросай, наклонившись с обрыва…
