питерскими булыжниками. Особенно если их ваши карланы в наш сектор швыряют. ВИП с Русланом взяли. Если хочешь – присоединяйся, свободных мест в ложе – навалом...
– Пожалуй, – кивает, – и присоединюсь. По деньгам тоже разберемся, думаю. На секторе сегодня, похоже, хрен знает чего будет твориться. Игорь, кстати, еще сейчас подойдет. Помнишь Игоря?
– А как же!
– Приглашаешь? – смеется. – А как с хулиганьем своим объясняться будешь?
Стучу пальцем по лбу:
– Они ж не идиоты. Вернее, идиоты, конечно. Но не настолько. Историю помнят…
– Да, – вздыхает он в ответ, – у нас – тоже помнят. Не все, к сожалению…
Молчим, курим.
Потом я хлопаю его по плечу:
– Не переживай, Боб. Все течет, все изменяется. Когда-то мы были союзниками, теперь – враги. Пройдет время, и когда-нибудь снова станем союзниками…
– Да, – кривится он, – единственные союзники вашего «мяса» были. Пока не схлестнулись. Помнишь, как мы друг друга на выездах по домам разбирали, когда приезжим ночевать негде было? Мы – вас, вы – нас…
– Помню, – киваю. – И как ты меня ночью на тачке приятеля из Питера вывозил, чтобы менты не замели, тоже помню…
– Откуда ж сейчас-то столько ненависти? – сутулится он.
– Да бог его знает, – жму плечами. – Что-то одни сделали не так, потом – другие. Вот и завертелось. Жизнь. Я вот, когда в армии служил, у меня там друг был, чеченец. Недавно видел его по телевизору. Точнее – не его, а его труп. Полевым командиром стал, под Басаевым ходил. Наших солдат убивал. Да думаю, и не только солдат. А мы с ним в армии под одним бушлатом спали…
– Да, – вздыхает, – как же теперь с этим со всем жить-то…
– Не знаю, старик, – говорю ему честно. Ну, правда, – нет у меня ответа на этот вопрос.
Тут, на мое счастье, подходит Игорь, мы жмем друг другу руки, обнимаемся и выдвигаемся в сторону стадиона. Наше хулиганье им уже два года подряд такой «околофутбол» устраивает во многом еще и потому, что на поляне у нашего переживающего не самые лучшие времена клуба – шансов практически нет.
Может, хоть на этот раз будет все по-другому?
Инициация
Эту девчушку к нам Алекс тогда подвел.
Есть у нас такой персонаж, по кличке Вишневый Сок.
Как и каким образом этого пенька в нашу движуху занесло – загадка не только для меня, но и, думаю, для всех окружающих.
Влюбчивый, улыбчивый, не принимающий насилия.
Насквозь правильный.
Даже – не пьющий.
Аж противно…
Эдакий ходячий анекдот, непонятный артефакт хрен знает какой цивилизации. Он как-то на выезд в Лондон, – это когда мы «гунерам» один-ноль на «Хайбери» слили, – умудрился с мамой приехать.
«Я, – говорит, – еще после окончания МГУ обещал маму со своими друзьями познакомить…»
Ага.
А у «друзей»-то ты спросил?
Народ не то что бы напрягся, а просто не знал, как на эту байду реагировать. Хорошо хоть мама вполне адекватная оказалась.
Уж поадекватнее сыночка, это точно.
Один вечерок за столиком в пабе посидела в нашей шальной кампании, да и пошла себе спокойно британскую столицу смотреть.
Без нас.
Только перед отъездом меня в сторонку отвела:
– Дим, – я вас не слишком уж сильно старше, поэтому – вопрос можно задать? В расчете на более- менее честный ответ?
– А почему нет?
– Ага, – задумывается. – Ну тогда скажите, моего тут у вас не обижают только потому, что за полного дурачка держат?
– Ау… гкхм… ну… – мнусь, короче.
– Понятно, – вздыхает. – Вот она – проблема отсутствия мужского воспитания. Безотцовщина, что уж тут говорить. Надо было его в армию отдать послужить, может быть, человеком бы сделали. А теперь – только женитьба…
Вот и поговорили.
Где-то через год он, кстати, и вправду женился. И что-то мне подсказывает, что без мамы тут точно не обошлось…
…Так вот.
Сидим мы с парнями в пабе, на Сухаре, обсуждаем предстоящий выезд в Питер. Один из самых любимых выездов, кстати.
Во-первых. – недалеко.
Во-вторых – всегда есть чем заняться.
Это тебе не Владикавказ какой-нибудь и не Махачкала с Элистой, не к ночи будь помянуты.
И тут этот красавец рисуется.
Хрен сотрешь.
Не бить же его, в конце-то концов.
Какой-никакой, а все-таки – «наш больной брат».
– Привет, ребята…
– И тебе не хворать…
– Вы в Питер на выезд едете?
Молчим.
Если он с нами в компанию увяжется, считай, выезд наполовину испорчен. А просто по матушке отправить – нельзя, свой все-таки.
Причем – реально свой, не приблудный.
Проверено, блин.
Были случаи.
Разные…
– Да я знаю, что едете, – торопится, – я просто сам не могу…
Судорожно пытаемся подавить в себе вздох облегчения.
– Да ты садись, – беру инициативу на себя, пододвигая ему стул, – рассказывай, в чем проблемы…
Он предложенный стул почему-то игнорирует.
Похоже что от волнения.
– А вот, – говорит.
И отступает немного в сторону, пропуская вперед прячущееся за его широкой спиной довольно юное создание.
Очень даже, кстати, хорошенькое создание.
Он, вообще-то, здоровый парень, этот Алекс.
И неглупый, если уж юрфак МГУ осилить сумел.
Вот только – все одно господь при распределении ему чего-то недодал.
И – существенно недодал, прости господи…
– Это Алеся. Она журналистка, ей про фанатов написать поручили. Меня попросили помочь, а у меня не
