ошибался…
Жестоко? Но разве может он сказать, что несчастлив теперь? У него есть жена – чудесная и милая женщина, которую он тоже любит и о которой заботится - которую он любит также сильно, как любил когда-то ту женщину. У него есть замечательные дети – мальчик и девочка, его опора и надежда - два солнышка, два чуда.
Он счастлив.
Просто… просто старое воспоминание все еще бередит его ум, терзает его душу. Он не может забыть… забыть того дня, когда получил это письмо. Тогда в глазах его стояли слезы - так же, как и теперь.
А ведь она тоже плакала…. плакала, когда писала письмо ему. Они так и остались – ее слезы - на листах этой бумаги, что он сейчас так нежно и трепетно держит в руках. О чем она тогда плакала?
Об их расставании ? Об их сокровенных мечтах долгой совместной жизни, которым так и не удалось осуществиться? Об их любви?
Он не знал - она не дала ответа.Только лишь – плакала - и послала ему это письмо.
Письмо…
Вот оно перед ним. Полустертые строчки и слова. Но это не мешало ему – он помнил его наизусть - каждое слово.
Да, она нашла другого - такого, которого тоже любит всем сердцем и без которого не может жить – так она писала. Она полюбила другого.
А его – его она продолжает любить ? Хоть изредка с благодарностью вспоминать о нем?
Он не знал ответа - снова не знал ответа и на этот вопрос. Но он точно знал – он продолжал любить ее и вспоминать о ней с благодарностью. Он был благодарен ей – за те светлые минуты жизни, которые она ему подарила.
Пусть она будет счастлива с любимым, пусть все у них будет хорошо!
Да, пусть она будет счастлива! Он желал ей счастья, от всей души - желал. Он желал счастья и тому человеку, с которым она теперь, к которому она ушла.
Потому что он – тоже человек. Такой же, как он сам. И он тоже заслуживает быть счастливым.
Пусть они будут счастливы! Пусть будут счастливы любящие друг друга люди ! Пусть учатся любить, ничего не требую взамен. Пусть учатся любви дающей. Любви - солнцу.
Да, подумал он, - пусть будет так.
Да будет так !
Мертвый Город
Он есть - и вместе с тем его не существует.
Он всегда был - но раньше о нем предпочитали молчать.
Он манит тебя как нечто сладостно-запретное - и вместе с тем его подлинную горечь успевают ощутить немногие.
Он подобен строящейся Вавилонской башне, но все больше желает забраться на его вершину.
Он растет вовне и внутри незаметно, оплетая своей паутиной все уголки твоей души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.
Издалека его смрад кажется благоуханием, а огни пожара - милой иллюминацией.
Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.
О нем сказано так много ... но все это не уменьшает число паломников в него.
Он никогда не жил - именно поэтому он не ведает, что такое смерть.
Он был рожден вместе с человеком. Исчезнет ли он раньше него ?
Да, он выглядит как целый город. Но это - Мертвый Город.
Это город почившей любви. Кладбище.
Могилы, могилы, могилы...
Каждая из них - уникальна в своем роде. Но нужна ли уникальность мертвецам ?
Надгробные камни - и надписи, надписи, надписи...
'Начни себя ты ублажать, и тряпки хватит уж стирать !', - как будто визжит первый.
'Козлом он был - козлом он и остался ... его прибью, другим чтоб не достался !', - грозится что есть силы второй.
'Ну сколько можно, в самом деле, меня иметь уже в постели ?!' - надрывается в своем беззвучном возгласе непонятно к кому третий.
'Меня тоска по мужу гложет ... боюсь, любовник не поможет ..', - неуверенно-робко грустит четвертый.
'И без семьи есть в жизни много дел ... пусть сдохнут все, кто нас не захотел !', - как будто приказывает прочим мертвым пятый.
'Я не люблю тебя, вот так ! Я лучше сдохну ! Сам дурак !', - заходится в истерике шестой.
'Все бабы что дуры, а я - королева ! Мне можно направо, мне можно налево !', - безапеляционно уверяет других мертвецов седьмой.
'Чем меньше женщину любить, тем легче нам ее избить !', - делится мертвецкой мудростью восьмой.
'Я знаю точно, мне ты изменил ! А ну молчать, ты сердце мне разбил !', - тараторит свое заунывное девятый.
'Не верь, не бойся, не проси, обиду жизнь сквозь пронеси', - призывает к смирению десятый.
'Любовь что сон - а сны умрут. Лишь деньги счастье нам дадут', - кичится своей стоимостью одинадцатый.
'Люблю себя. А вот других - простите, други, я не псих !', - тайно признается двенадцатый.
'Любви нам дали боги рай ... хорош лежать, давай вставай !', - откровенно бредит тринадцатый.
Могилы, могилы, могилы ...
Это вечное кладбище.
Практически каждый приходит сюда до того, как прийти на свое подлинное место.
Он молча разрывает собственными руками холодную мертвую землю, и также беззвучно закапывает себя сам.
Пришедшие сюда - умершие добровольно. А восставшие из мертвых уже так мало похожи на людей.
Никто не знает, есть ли воскрешенные. Но восставшие из мертвых часто бродят по улицам еще живых городов. И невозможно выразить мучающую их боль словами.
Существует легенда, что восставших может исцелить только создавший их. Но немногие воскрешенные знают иную правду.
