пожалуйста, не перебивайте… Три дня назад, на рынке, ко мне подошел один кавказец и спросил — не знаю ли я, где можно снять комнату? Для троих человек. Ну я и клюнул. Пошли с ним ко мне, посмотрели… А у меня настоящие апартаменты: две большие отдельные комнаты, огромная лоджия, и все это на одного старого человека… Мы пришли с этим парнем ко мне, он пошнырял, посмотрел и тут же дал аванс…
— Большой?
— Не то слово. Сто долларов, можно сказать, озолотил.
— Так радуйтесь, а при чем здесь милиция? — будь Киреев повнимательнее, он увидел бы, как взбухла на виске подполковника жила и каким напряженным сделался его взгляд.
— Вот в том-то и дело, что при чем, — Киреев придвинулся к самому столу и тихо, почти шепотом, проговорил: — Они порвали на стене обои… сделали тайник… стены у меня обиты регипсом и там вот такое пустое пространство, — Киреев двумя руками показал, какое там пространство. — Они раненько утром куда-то смотались, а я зашел к ним, чтобы попасть на лоджию… Там у меня стеклотара, хотел сдать… Захожу в комнату, гляжу, на стене паутина не паутина, трещина не трещина… Подошел поближе, ага, а это порваны обои. Непорядок, в чужом доме — шкодничать. Я отвернул кусок обоев, а там дыра, я туда — руку, и что вы думаете, товарищ подполковник…
— Пока все путем, говорите, что было дальше?
— По локоть залез и нащупал три целлофановых кулька. Небольших, но только вы не упадите со стула… Во-первых, в первом кульке я обнаружил наган… самый настоящий семизарядный наган… со спиленным номером. К нему — три пачки новеньких патронов. Но только вы не думайте, что я последняя рохля и оставил на пистолете отпечатки своих пальцев… Я держал его за скобу, как в кино…
— Верю, что дальше?
— Во втором кульке… сначала я думал мыло, но на брикетах ясно по-русски написано: тротил, 400 грамм в каждом куске, а всего четыре куска. Таким мылом раз помоешься, умоешься кровью на всю жизнь, верно?
Подполковник нажал на клавишу селектора и проговорил:
— Витя, зайди… Так, — подполковник снова взглянул на посетителя. — А что было в третьем кульке?
— Какая-то паста, может, оконная замазка… я так поначалу подумал. Липкая, как пластилин, желтовато-коричневого цвета. Но в том же мешке, тоже в целлофане, лежало несколько МУВов, ну универсальных минных взрывателей… Такого добра я еще в армии насмотрелся… Вот, пожалуй, и вся сказка…
— Довольно увлекательная, Петр…
— Петр Якимович, пенсионер, ветеран труда… Сорок лет отдал родному ВТЗ…
Подполковник поднялся и с незажженной сигаретой подошел к окну.
— Где вы живете, Петр Якимович?
— Да тут рядом, в двух кварталах от вашей управы. Улица Павлова, дом 58, квартира 12. Мне эту квартиру, как ветерану труда… по льготной очереди…
Но подполковник молчал. Он кого-то ждал. И действительно, не прошло и пары минут как в дверь постучали.
— Заходи! — в кабинет вошел моложавый, крепко сбитый человек в гражданской одежде. — Майор уголовного розыска Виктор Мороз, — подполковник представил его Кирееву. — Виктор, не приглашаю садиться, дело срочное… Возьми своих людей и смотайтесь на улицу Павлова… Этот человек… Петр Якимович, вас проводит, он там живет, — Выразительный взгляд на Киреева. — Кажется, к нам в гости пожаловала «пиковая масть» , — так правоохранительные органы южного региона страны прозвали людей с Кавказа… — Но будьте осторожны, там у них взрывчатка и, возможно, порядочной мощности… Пока вы добираетесь, я свяжусь с УФСБ и РУБОП, ибо нам одним тут делать нечего…
— Хор, товарищ подполковник, — такое обращение подчиненного с начальством говорило об их дружеских отношениях. — Гостей, в случае чего, как объявятся, брать или будем пасти?
— Сам понимаешь, это только одно звено… Такая организация в одиночку не ходит. Пока съезди на разведку и установи наружное наблюдение…
— Ладно, понял. Если не возражаете, возьму с собой Акимова с Поспеловым…
— А больше и некого, все в работе… Их трое и вас трое… Эх, черт, террор крепчал! — подполковник подвинул к себе пепельницу и стал закуривать. — Надо подключать спецов из УФСБ и контрразведки, — повторил он, — и тогда будем решать, что с залетками делать…
— А если упорхнут?
— Вот для того, чтобы этого не случилось, ты сейчас туда и отправишься.
Пока начальник говорил со своим подчиненным, Киреев нервно обмозговывал, чем для него может кончиться вся эта затеянная им история.
— Поехали? — обратился к нему тот, кто был в гражданке.
— Дуйте! — подполковник уселся за стол и повернул к себе аппарат «вертушку». — И ждите звонка — или от меня или из УФСБ…
В машине Киреева совсем от жары развезло. Видимо, поднялось давление.
— Может, мне сперва сходить домой одному? — спросил он у Виктора.
— Так и будет… Мы вас высадим из машины возле магазина «Кожгалантерея» , а вы пешочком, не привлекая внимания, пойдете домой… Если там все спокойно и никого нет, то выйдите на балкон, и снимите с себя шляпу. Поняли?
— Хорошо… Сниму шляпу… а в какой руке ее держать?
— Это не имеет значения. Но если вдруг пожалуют ваши квартиранты, а следом за ними и мы, то не суетитесь и тут же ложитесь на пол и ведите себя ниже травы, тише воды…
— А если они уже там?
— Тогда снимете шляпу и тут же ее снова наденьте. Сейчас подъедем к вашему дому и вы нам покажите свой балкон…
В машине стояла невыносимая духота и Кирееву стало дурно: он вытащил из кармана алюминиевый тюбик и выщелкнул оттуда таблетку валидола.
— Не волнуйтесь, — обращаясь к нему, сказал Мороз. — Все будет хоккей…
— Я не волнуюсь, тут у вас настоящий Освенцим… — Он нагнул голову, — вон, второй справа, мой дом. Раз, два, три… пятый балкон, если считать от ближайшего угла…
— Этаж?
— Четвертый.
— Это тот, где болтается простынь? — спросил Поспелов.
— Да, вчера постирался.
— Тогда переиграем с сигналом. Если ваших молодцов еще нет, простынь снимите, если дома — сдвинете на веревке ее концы.
— А что делать со шляпой?
— Она уже не в счет. Сигналить будете простыней, отсюда она заметнее.
Возле магазина «Кожгалантерея» пенсионер с крехом выбрался из машины и, словно хронический радикулитчик, захромал по теневой стороне улицы. Откуда-то в машину занесло горячие жасминные ароматы….
Акимов поправил под пиджаком портупею и вспомнил, что не захватил с собой запасную обойму к своему ПМ. Он чувствовал как под одеждой струйками стекает пот.
— Братцы, как вы думаете, есть где-нибудь в нашем городе холодное пиво?
— О, об этом ни слова! Еще немного и я завою… — Поспелов расстегнул пиджак. — Но меня сейчас волнует другое — насколько быстро сработают наши коллеги из ФСБ.
— Сейчас они это делают бегом, — успокоил товарища Мороз. — Помнишь, когда мы засекли на блатхате продавцов героина, как молниеносно примчались фээсбэшники? Буквально через пятнадцать минут…
— Тогда было пятнадцать градусов ниже нуля, бег согревает, — шутливо заметил Поспелов. У него высоко пострижен затылок и с первого взгляда он больше похож на уркагана, нежели на хваткого сотрудника угро.
