оставалось по-прежнему. В данный момент девушка старалась произвести впечатление грамотным и точным отчетом о состоянии здоровья больных.
— Тимофеева пришла в себя, но остается в тяжелом состоянии, — преданно заглядывая в глаза Гурову, говорила она, — все остальные — без изменения.
Проходя мимо одной из палат, молодой врач всхлипнула:
— Петр Семенович, Федотову жалко. Она же совсем молодая была.
На лице Гурова не дрогнул ни один мускул.
— Если хочешь, Шурочка, когда-нибудь стать хорошим врачом, надо учиться не только милосердию, но и черствости.
Заметив на лице девушки искреннее недоумение, врач продолжал:
— Я не говорю, что тебе не должно быть жалко Федотову. Мне тоже ее жаль. Однако надо смотреть на вещи трезво. То, что она умерла здесь и сейчас, — для нее даже лучше.
— То есть как? — не поняла Шура.
— Не тебе объяснять, какого ухода требует послеинфарктный больной. Вылечили бы мы Федотову имеющимися у нас лекарствами? Ну-ка, ответь?
Шура отрицательно покачала головой.
— Вот то-то, — удовлетворенно произнес Гуров. — Допустим, организм оказался бы покрепче и наша больная протянула бы до выписки. А дальше? Пришла бы домой в пустую квартиру, где некому воды подать и купить самое необходимое. Долго бы она продержалась?
Все, что говорил Петр Семенович, было, несомненно, правильно, но душа девушки все равно протестовала. «И все-таки», — думала она про себя.
Врачи подошли к палате, где лежала Потапова, худая маленькая женщина лет пятидесяти с лишним, с таким же диагнозом, как у покойной Федотовой. Гуров осторожно присел на край постели больной.
— Вера Ивановна! — тихо позвал он.
Потапова открыла глаза и недоуменно посмотрела на врачей. В ее взгляде ясно читалось страдание.
— Вы сможете говорить? — спросил Петр Семенович.
Больная облизнула пересохшие губы и кивнула.
— Вера Ивановна, я ваш лечащий врач Гуров Петр Семенович. Вы в курсе, что с вами?
— Инфаркт, — тихо произнесла Потапова.
— Вы правы. Как вы себя чувствуете? Если вам трудно говорить, скажите, и на сегодня мы закончим беседу, — Петр Семенович пристально вглядывался в лицо больной. Она отрицательно покачала головой:
— Спрашивайте.
— Вера Ивановна, — начал Гуров, — у вас есть родственники? Вы знаете, что за вами теперь требуется особый уход.
— Только сын Коля, ему шестнадцать. Он еще учится в школе, — произнесла больная.
— А ваши родители?
— У меня никого нет. Я детдомовская, — лоб Потаповой покрылся испариной.
— А ваш бывший муж? Его родственники? — Гуров подумал, что уже знает ответ на этот вопрос.
— У меня никогда не было мужа.
«Понятно, — раздраженно думал Петр Семенович, — типичная лимитчица откуда-нибудь из захолустья. Небось с девчонок на фабрике, к сорока годам получила комнату в коммуналке где-нибудь на окраине и обзавелась ребенком».
Он мельком взглянул на медицинскую карту Потаповой. Так и есть: место работы — комбинат хлебобулочных изделий, укладчица, домашний адрес… О такой улице коренной житель города Гуров никогда и не слышал.
— Вера Ивановна, — продолжил он, — вы знаете, что вам потребуются дорогие лекарства? У вас есть деньги? Есть где их взять? Может быть, какие-нибудь ценные вещи, которые можно продать? Поймите, вам сейчас ничего не нужно жалеть, речь идет о вашей жизни.
Потапова покачала головой:
— Откуда у меня деньги? Откуда ценности? Только комната в коммуналке. Если я ее продам, нам с мальчиком негде будет жить.
Гуров вздохнул:
— Все ясно, Вера Ивановна, отдыхайте. Мы еще к вам зайдем.
Он поднялся с постели, но слабеющая рука больной попыталась удержать его за край халата:
