неплохие, просто отдыхать надо хоть иногда…
Варя хотела вставить слово, но Эсфирь Давыдовна не дала ей такой возможности.
— Это раньше у нас считалось, что больного щадить нужно, но мы ж теперь все, как в Америке, хотим делать. У нас теперь гипер-диагностика в моде. Вот у моей сестры в прошлом году был случай. Она простудилась. Кашель, бронхит, то, се, ну что делает нормальный человек? Звонит сестре, которая уже давно неплохой доктор, так нет, моя умная сестра сначала лечилась сама. Кашель лечить в общем-то может каждый дурак. Ну, подлечилась. А потом у нее боли начались, в пищеводе, глотать не может, в панику впала… и опять не звонит сестре. Она, понимаете ли, не признает бесплатную медицину, сестре же она платить не станет, хотя я лично не возражала бы… И что вы думаете, ей ставят диагноз — рак пищевода! Красиво, да? Эта идиотка идет обследоваться! Конечно, никакого рака нет. А как вы думаете, что у нее было?
Эсфирь Давыдовна умолкла и выжидательно уставилась на Варю.
— От кашля все болело, да?
— О! Вы умница, а те врачи? Я вот думаю, они кто — идиоты или суволочи?
Она так и сказала «суволочи».
Варе вдруг страшно понравилась эта тетка.
— Я думаю, скорее суволочи!
— От то-то и оно! — Эсфирь Давыдовна подняла указательный палец. — А про вашего красавца я вам по секрету скажу: ничего страшного! Но полежать тут немножко ему полезно. А вы, дорогая моя, просто приезжайте к нему, чтобы не скучал.
— Я тут ему курагу замоченную привезла, свеклу со свежим огурчиком… Вишни…
— Это хорошо, это очень полезно. И возите ему это… Тут за ним уход, лекарства, капельницы. Не помешает. Но, как говорится, жить будет!
Варя вернулась к Диме. Сестра как раз ставила ему еще одну капельницу.
— Ты видишь, что со мной тут вытворяют?
— Ой, ну вы скажете! — кокетливо захихикала молоденькая медсестра. — Это все на пользу, Дмитрий Александрович!
— И долго мне еще с этой штукой лежать?
— Да ерунда, минут сорок. К вам вот знакомая пришла… тоже артистка. Будет о чем поговорить!
— Это правда! — улыбнулся Дима.
Медсестричка ушла.
— Ну, что тебе сказали?
— Что жить будешь. Но надо еще полежать, полечиться.
— Сколько?
— Неделю.
— Кошмар! Я сбегу.
— Допустим, ты сбежишь. Но ведь можешь скоро опять сюда загреметь и уже надолго.
— Хорошо тебе говорить…
— Да, мне так хорошо… Лучше не бывает… — всхлипнула вдруг Варя.
— Ты что? Не вздумай! А ну, рассказывай, что стряслось.
Она рассказала.
— Это точно какая-то баба… Шмотки попортить — чисто бабская история. А переехать в хорошую квартиру, тем более в такой ситуации… Почему бы и нет? Стасу, конечно, западло было такой подарок принять, но вы, насколько я понял, всерьез разбежались?
— Всерьез! — решительно ответила Варя.
— Да, — задумчиво произнес Дима. — Теория индийского горшка только лишний раз получила свое подтверждение…
— Какого горшка? — удивилась Варя.
— А я тебе не рассказывал? Сейчас буду тебя просвещать. В нашей сумасшедшей жизни только под капельницей и можно поговорить. Так вот, у меня в молодости был друг, индиец. Хороший, красивый малый. И вот как-то я влюбился без памяти в одну девицу, она тоже не осталась равнодушна, короче, мы собирались немедленно пожениться. И вдруг Раджив мне говорит: «Нет, Дима, ничего из этого брака хорошего не выйдет. Кипяток быстро остывает…» «Какой, на фиг, кипяток?» — спрашиваю. А он говорит: «У нас, в Индии, считается, что семью и любовь надо строить по кирпичику, у нас пару подбирают с умом: родители, жрецы — словом, люди с опытом. Это, говорит, можно сравнить с горшком. Мы наливаем в горшок холодную воду, ставим на медленный огонь, и со временем вода, то есть любовь, все больше нагревается, понимаешь? А вы хватаете с огня горшок с кипятком, обжигаетесь, а вода между тем остывает…»
— Как красиво!
— Да! Вот вы со Стасом буквально с первой встречи схватились за горшок с кипятком, обожглись…
— Но кипяток-то не остыл, — едва слышно проговорила Варя.
— Но неизбежно остынет.
— А что же делать?
— Поставить на огонь холодную воду.
— А с кем?
— Со мной.
— Дим, ты что?
— Варька, выходи за меня замуж.
— Дим, мне не до шуток…
— А я и не шучу.
— Ты с ума сошел?
— Нет, я в своем уме… И, как говорится, будучи в здравом уме и твердой памяти, прошу твоей руки.
— Дим, но я же…
— Я знаю, ты еще любишь Стаса. Но у вас с ним нет никаких перспектив.
— Почему?
— А почему тогда вы врозь? Потому что ты сама понимаешь: нельзя жить с мужчиной, который способен бить женщину. Это нонсенс…
— Да не бил он меня, я правда тогда упала с лестницы, поскользнулась…
— Ну да, поскользнулась и тут же ушла от Стаса.
— Все было наоборот! Мы здорово поругались, он вернулся из Африки в ужасном состоянии, нервы ни к черту, ну, мы поругались, даже не помню из-за чего, я разозлилась и выбежала на лестницу, а там…
— А там Аннушка уже разлила масло, да? — усмехнулся Дима. — Чудачка, ты же вчера проболталась.
— А ну тебя…
— Варь, скажи, ты ведь хорошо ко мне относишься?
— Кто бы спорил…
— И я к тебе тоже. Мы понимаем друг друга, мы коллеги, я многому еще смогу тебя научить в профессии, мне с тобой, даже неопытной, играть одно удовольствие. Так давай попытаемся.
— Поставить холодную воду на огонь?
— Именно. Я не говорю сейчас, сейчас ты еще умираешь по Стасу… И он наверняка тоже… Но через полгодика, а?
— Через полгодика? Там видно будет!
— То есть, ты мне не отказываешь категорически?
— Нет.
— Вот и чудесно! И ты не станешь меня избегать?
— С какой стати? Не надейся! Завтра опять к тебе приеду! Да, кстати, вот съешь-ка!
— Это что?
