Голос. Человеческий, не локса… слава богу, не локса!
— Говорить можешь, парень? Что у тебя тут?
— Ксено… лихораа… — продавливаю сквозь пересохшее горло. — Хьюз… на ло… ксов.
— Ясно. — К губам приникает фляга с водой, тонкая струйка льется в рот. — Мы так и поняли.
Первый глоток обжигает болью. Второй — через силу, на голом «надо». Вкус крови во рту. Хриплю:
— Как?..
— Терпи, парень, сейчас укол поставлю. Вычухаешься.
— Как? — повторяю.
От укола шумит в ушах и накатывает сон.
— Да очень просто. — Меня поднимают, мир вертится колесом рулетки: алое-черное, холод-жар, сон- смерть. Кажется, мне уже все равно. Но сквозь черно-алую пелену небытия успевает пробиться ответ: — Они тебя услышали.
© Copyright Гореликова Алла, 25/01/2008- 17/02/2009
Вы читаете Зеро
×