Ленин, том 54

Мишени срезов сумрачны и грубы.
И пули в них -
как вырванные зубы,
что вечность не осилили
разгрызть.
Стоят леса.
Ковер пожухлых трав
древесные окутал пьедесталы.
Корням и кронам память передав,
минувшее
давно подзолом стало.
И высятся народы,
как леса, -
с кустарниками,
просеками,
пнями,
с голодными и праздничными днями,
где спят
тысячеусто
голоса...
Бессонно пробиваясь в глубь земли,
объемлют высь,
омыв зарею ветви,
и не боятся ничего на свете, -
иначе бы они и не смогли.
Лишь так
они в историю вступают,
сочувствия и жалости
не ждут,
встают под пули,
с голодухи мрут -
и летопись порубок
оставляют...
А поросль молодая почву рвет,
и новой кровью набухают вены!
Страдания лишь те благословенны,
в которых имя
утвердил народ.
О лес людской,
не знающий оков,
растущий необузданно и смело!..
Пружиной годы сжаты до предела
в лесу бессмертном срубленных веков.