Беру ее за руку. Холодная. Переворачиваю ладонью вверх. Содранные мозоли. Белая отмершая кожа. Признак поисков любви.
Перед глазами плывут картины ее возможного прошлого. Множество мужчин, сзади. И она, беспрекословно встающая на колени, в глубокий партер. Руки, упирающиеся в жесткий пол. И грязная, проникающая любовь…Физическое удовлетворение потребностей. Без нежности и тепла.
— Я с тобой, не бойся, — шепчу это ее глазам. Тону в замерзших зеленых океанах. И, кажется, сам превращаюсь в глыбу бесчувственного льда.
— Антон!
Мое имя, закованное в чей-то голос. Совсем рядом и так далеко, что не хочется отвечать. Хочется быть только с ней.
— Антон!
Они не оставят нас. Желудок сворачивается от боли. Оборачиваюсь.
— Привет!
Черствая улыбка на каменном лице. Синяя форма и гордые от собственной величины погоны. Выпускаю мертвую ладонь и поднимаюсь навстречу этим обветренным губам. Хочу ударить в них, но всего лишь пожимаю крепкую руку. Никому здесь не позволено улыбаться! Это место великой скорби.
Нет во мне силы слушать этот голос, рассказывающий о смертях так, будто все чувства в мире исчезли, обратившись в мертвые горы. Я не могу понять его, не силюсь разобраться в сказанном. Все мои мысли с ней. Я отпустил ее руку…
— Вчера псих один убил и изнасиловал собственную дочь…
Кишки скручиваются в узлы. Сжимаю челюсти, пережидая боль.
— Забаррикадировался в квартире и принялся отстреливаться…
Он говорит и говорит. Не останавливаясь. Буднично, точно за кружкой чая.
«…заканчиваются язвами…»
Хочу уйти. Но не могу.
— …чертов город!..
Я киваю. Да. Это правда.
— Мне нужно работать, — слышу свой голос. Не могу оторвать взгляда от обветренных губ. Ненавижу их за ту, единственную улыбку.
— Конечно…
Стараюсь быть вежливым, но вижу белые, искусственные зубы и отворачиваюсь. Когда-нибудь все это сломает меня. Но не сейчас.
— Да, Антон…
Голос что-то забыл, увлекшись страшными рассказами. То, что принес для меня.
— Да?
— Ее личность уже установлена.
Жду. Чувствую, как чудовище, стоящее позади, расплывается в ухмылке. И пробует ее имя на вкус.
— Оксана…
Не слышу фамилии.
— 22 года…
Касаюсь дрожащими пальцами лба.
Совсем ребенок.
— Родители приедут завтра. Она не местная, училась здесь…
Это не мое дело. Все, что нужно, я уже услышал. Ее имя. Ее цифры.
— И что им не живется, Антон? Я вот…
— Спасибо! — эта резкость необходима. Иначе он не остановится.
Губы недовольно чмокают. Желание ударить по ним взрастает внутри колючим сорняком, разрывающим грудь. Но все прекращается. Голос смолкает. И я снова возвращаюсь к ней.
— Оксана… — слово, потерявшее вес.
Провожу рукой по ее волосам. Они липнут к пальцам, оставляя на коже красную вязь.
— Это только начало, Оксана.
Ее боль не прекратит расти. Она перекинется, словно пожар, на всех, кто смел стоять рядом, кто думал, что сможет подарить ей любовь. На старых родителей, забывших о дочери, на братьев и сестер, утопающих в глупых проблемах, на влюбленных в ее детскую красоту мальчуганов, ждущих возвращения домой. Этот огонь будет сжирать их всех, выжигая изнутри. Он превратит черные волосы и голубые глаза, в пепел, который навсегда осядет в сердцах. И все с этого момента станет по-другому.
Я знаю это. Я видел.
Последний раз заглядываю к ней в глаза. Прощаюсь. Они смотрят. Все так же смотрят.
— Я не могу тебе ничего обещать.
Поиски убийцы будут тяжелыми.
Осторожно, чуть касаясь пальцами, опускаю ее измученные веки. И, кажется, вижу слезы в уголках зеленых глаз.
— Прощай.
Это так страшно, когда мертвые плачут.
Подзываю санитаров. Они раскладывают грязные носилки, пропитанные кровью. Перекладывают тело на них и уносят прочь. В холодное осеннее утро, сливаясь с ним, точно призраки предстоящей зимы.
Под ногами, на полу — красные, вязкие лужи. Все, что осталось. Ужасная, ненужная память о ее бледном лице. Вокруг. Всюду.
Желудок снова крутит. Слабость разливается по организму, выжимая боль к заду. Колени пытаются согнуться. Я терплю. Мне нельзя иначе.
Таблетки остались дома. Но и они уже перестали помогать. Гастрит мутировал, приспособившись к ним. Как нечто неопределенное, как поселившийся во мне разумный паразит.
«Эрозия толстой кишки»
Последний диагноз белого халата. Первый шаг к дыре в кишечнике.
— Антон…ты как?
Голос удивлен. Глупый голос думает, что я сломался.
Разворачиваюсь к нему на каблуках. На лице моем горит сумасшедшая улыбка.
— В полном порядке.
Банальная фраза. Ей не верят даже дети.
— Ты побледнел…
— Я в порядке. Это гастрит.
— Точно?
Развожу руками.
Боль внутри становится невыносимой. Хочется выть. Но я улыбаюсь. Темные глаза, наконец, выпускают меня из своих объятий, так и не выискав лжи.
— Был у врача?
Лишний вопрос. Дань уважения собственным погонам.
— Да, я лечусь.
Снова взгляд ищет во мне ложь. Но не находит.
— Не запускай, это дело такое…
«Когда вы последний раз проходили обследование?»
Вопрос всплывает в памяти, как разложившийся утопленник.
«Я не помню»
Теперь улыбаюсь неподдельно. Глазами. Боль уходит. Расцепляю челюсти. И только кислая слюна все еще скапливается под языком.
— Что-нибудь нашел?
Пожимаю плечами, не понимая вопроса. Что может быть в пустой коробке, с красивым, пышным бантом? Воздух. Ничто. Нет. Я ничего не нашел. Только коробку.
