огромных армий. Долгие годы радзивилловские реликвии считались утраченными. Но вот я нашла заметку, где утверждалось: один из апостолов обнаружен возле Несвижского замка… Ноги и язык у меня всегда боролись за независимость от мозгов. Причем, что характерно, всегда легко побеждали в этой борьбе. И вот я срываюсь и бегу, покупаю билет, потом мчусь домой собрать сумку, затем лечу к родителям – отвезти легкие вещи для Дарины и пакет корма для собаки, опять битва с пробками. Наконец я сажусь в поезд. Радуюсь, что в купе, кроме меня, никого. Впрочем, мне пришлось брать СВ, я же не планировала эту поездку, и более дешевых купейных билетов не оказалось. Выпив стакан чаю (ничего не меняется, те же металлические, обжигающие пальцы подстаканники, тот же чай с привкусом веника), я начинаю скучать, вытаскиваю ноутбук, залезаю в Интернет; скорость соединения отвратительная, но в час по чайной ложке сайты все же открываются, а мне торопиться некуда. И вот он, облом под стук колес! Уже оказывается, что ничего суперценного в Несвиже найдено не было!!! Над журналистом, готовившим ту заметку, похоже, просто кто-то прикололся. На том самом сайте, где размещалась информация о кладе, теперь находится опровержение! Автор заметки жалостливо пишет: извините, дорогие читатели, что я ввел вас в заблуждение; но я невиноватый, меня самого неправильно информировали какие-то гадкие злоумышленники… Информировали его, видите ли, неправильно! А я через пару часов уже буду в Минске! И чем я там займусь с учетом последних печальных новостей – это большой вопрос. В общем, знаете, люди, я в очередной раз убедилась: любовная трагедия – это как грипп. Если уж вляпался, то сиди тихо дома, не строй из себя героя, целее будешь. Чудес не бывает, назавтра поправиться от серьезной болячки нельзя. Залечивание душевных ран тоже требует времени. А все попытки о них быстренько забыть могут закончиться, как в моем случае, совершенно напрасным перемещением в пространстве!»
Отправив пост, Лика проконтролировала, чтобы заметка разместилась правильно (все-таки интернет- соединение в мчащемся поезде – не самое надежное), затем закрыла ноутбук и мрачно уставилась в окно. За ним, окутанные утренним туманом, проносились аккуратные деревеньки и поля. Иногда поезд проезжал мимо небольших городков, можно было даже рассмотреть хмурых сосредоточенных жителей, торопящихся на работу.
Эта простая, безыскусная, понятная и предсказуемая жизнь внезапно показалась Вронской такой желанной.
Господи, сколько можно, как перекати-поле, мотаться по свету? Браться за множество проектов, успешно, увлеченно и вроде бы с удовольствием их реализовывать, но потом понимать, что ни количество переделанных дел, ни заработанные деньги не приносят счастья и душевного покоя?.. Единственный свет в окошке – это ребенок. Однако доченька не только радует, за нее прежде всего тревожно. И хочется сделать Даринку счастливой, создать нормальную семью, дать ребенку не просто всю свою любовь, но и избавить ее от чувства неполноценности, возникающего у всех, кто воспитывается без отца.
Планы, мечты… Пока они не имеют к реальной жизни никакого отношения…
– Скоро туалеты закрываем, – буркнула заглянувшая в купе проводница. – Через пятнадцать минут прибытие.
Лика с облегчением вздохнула.
Все, приехала. Поздно себя ругать за неосмотрительность. Не стоит жевать сопли, констатируя собственные промахи. Скоро случится встреча с новым городом, и надо, наверное, хотя бы по нему побродить. Не садиться же сразу на поезд в обратном направлении! Так что теперь предстоит осмотр достопримечательностей, если уж так вышло, что больше совершенно никаких дел здесь нет…
Когда поезд, истошно лязгая, стал сбавлять ход, а потом и остановился, у Вронской невольно вырвалось:
– Боже, что это?!
Состав затормозил у броского современного здания, архитектурная конструкция которого напоминала Совет Европы или крупную нефтяную компанию: причудливая футуристическая форма, огромные сверкающие окна, угадывающиеся за ними бутики и ресторанчики.
– А это наш вокзал, – гордо провозгласила стоявшая рядом в прокуренном тамбуре женщина.
Потом она достала мобильный телефон и заговорила так неприлично громко, что у Вронской уши чуть не свернулись в трубочку. «Культура разговора по сотовому у аборигенов оставляет желать лучшего», – мысленно прокомментировала Лика, морщась от разрывающих барабанные перепонки подробностей чужой жизни.
Но, к счастью, проводница уже опустила лесенку, позволяющую выбраться на перрон. И Лика, так и не успев определиться, нравятся ли ей местные жители и похожая на инопланетный корабль вокзальная архитектура, подхватила сумку и пулей вылетела из вагона.
Чуть не убившись на скользком мраморе (внутри здание вокзала оказалось таким же помпезным, как и снаружи), Лика первым делом добралась до газетного киоска, попросила карту города, и…
«Клада Радзивиллов не существует? Кто подставил «Белорусское обозрение» и Министерство внутренних дел?»
Привлеченная броским заголовком, Лика, как зомби, вытащила газету прямо с прилавка киоска и, уже не слыша возмущенных комментариев продавца, погрузилась в чтение.
И чем больше она вчитывалась в скупые газетные строчки, тем отчетливее понимала: все-таки, видимо, какая-то находка в Несвиже была сделана. Просто по непонятным причинам власти решили это не афишировать. Но журналистам сегодня рот так просто не заткнешь, в Беларуси уже явно поднялась информационная волна. Коллеги пытаются что-то раскопать. Вот приведен комментарий сотрудника пресс- службы МВД, некоего Виктора Филиповича, в котором указано: от его имени кто-то прислал непроверенную информацию. Вот еще сообщение от анонимного источника из редакции «Белорусского обозрения». Оказывается, газету навещал следователь, он разговаривал с главным редактором, а потом пригласил к себе Игоря Славина, того самого репортера, написавшего про клад…
– Все это не просто так, – пробормотала Вронская и, осознав, что из-за ее ступора возле киоска уже собралась толпа, потянулась за портмоне.
– У вас же деньги российские! – возмутилась продавщица. – Девушка, вы бы в пункт обмена валюты сначала подошли!
В состоянии частичного сомнамбулизма (одна половина мозга пытается понять, где здесь обменник или банкомат, вторая анализирует новые сведения) Лика все-таки поменяла деньги, скупила все местные газеты, приобрела сим-карту белорусского оператора сотовой связи и пакет интернет-трафика. А к окончанию всех этих хлопот поняла: надо ехать в Несвиж.
Этот небольшой городок находится всего в ста пятидесяти километрах от Минска. Провинция, все друг про друга знают мельчайшие подробности… Там просто намного быстрее получится все выяснить! Конечно, можно остаться в Минске, попытаться поговорить с журналистами. Но они еще могут просто не успеть разнюхать все подробности. А вот какая-нибудь несвижская бабушка уже явно обо всем прекрасно информирована. И ей не терпится обсудить последние новости!
Автобусы и маршрутные такси в Несвиж, как выяснилось, отправлялись в двух шагах от железнодорожного вокзала.
Оказавшись на улице, Вронская прищурилась (конечно, зачем помнить весной о солнечных очках?! Надо думать только о дырке в сердце, а обо всем остальном забыть, а потом мучиться!) и с любопытством завертела головой по сторонам.
Впереди высятся средней помпезности «сталинки», слева суетятся таксисты, справа зазвенел трамвай.
Но при всех этих обычных проявлениях городской вокзальной жизни Минск вдруг показался Лике… каким-то пластиковым, ненастоящим, искусственным.
Почему?
Она еще раз огляделась и нашла ответ на этот вопрос.
Столица Беларуси на первый взгляд выглядела стерильной, как операционная. Сияющие окна домов, отмытые машины, чистейшие тротуары, аккуратные, словно бы причесанные, газончики, клумбы, усаженные цветами…
«Наверное, это прекрасно, когда живущие в мегаполисе люди умеют не оставлять никаких следов своей жизнедеятельности, – думала Лика, с улыбкой копаясь в сумке. – Но все-таки выглядит это слегка странно. Может, с непривычки?»
