— Ну да. У меня мать в больнице работала. А когда скаутов посылали делать добрые дела — я помогал в больнице…
— У нас что, аристократы в больницах работают… — не к месту подколол я его
— Да пошел ты… — не слишком обиделся Грей.
Пока Грей был занят с раненым — я занялся шотландцем. Пистолет у него на лодыжке и впрямь был — маленький Веблей 6,35, старый — но на близком расстоянии очень неприятная штука. Пистолета его я лишил, поискал наручники — но не нашел. Зато нашел рацию, небольшую, такими обычно пользуются телохранители. Поставил громкость на максимум, выложил рядом…
— Слушай, Кросс… Похоже он сказать что-то хочет….
Я показал Грею на выход. Вышли.
— Как он?
— Недолго продержится. Я все, что смог сделал, вколол сердечное и обезболивающее надеюсь, с дозировкой не напутал.
— Если его сейчас в больницу?
— Бесполезно все равно. Ребра всмятку, легкое полностью уничтожено, похоже, осколками задето и сердце, плюс контузия внутренних органов. Знаешь же, что пуля такая делает. Я вообще не понимаю — как он еще жив.
Знаю… Контузия внутренних органов — она проявляется, только если в человека попадает высокоскоростная пуля. Очень высокоскоростная. Это из чего же такого в него стреляли…
Вернулись в машину, я осторожно снял с раненого кислородную маску, перекрыл вентиль с кислородом. Глаза сэра Колина были открыты, он смотрел на нас, перебегая взглядом с одного на другого. Я понял, снял маску…
— Кросс… — сэр Колин говорил почти нормально, видимо обезболивающее начало действовать — Черт бы его побрал… Грей с тобой?
Дориан тоже снял маску.
— Черт бы его побрал…
Я опустил руку в карман, незаметно достал телефон, нажал кнопку. Телефоны от Фаберже, хоть и выглядели с виду бесполезными игрушками — на самом деле таковыми не являлись. Это были многофункциональные устройства, сделанные на основе лучшего и самого дорогого что было в мире высоких технологий, каждый телефон собирался вручную. В числе прочего, он имел настолько чувствительный микрофон что мог писать звуки даже будучи за пару метров от источника звука.
— Кого, сэр? Кого его? Кто вас так и за что?
— Заткнись и слушай — несмотря на ранение, сэр Колин, по-видимому, еще был способен соображать — это он его выпустил. Он… Хотя и я…
— Кто он? Кто сэр?
— Ровен. Джеффри Ровен, он снова в деле.
— Кто он такой?
— Узнаешь. Посмотри старые газеты, узнаешь. Он…
Лицо сэра Колина исказилось от боли, но он взял себя в руки
— Он собирается…
— Что? Что собирается…
— Я не думал… Он понял… И меня вместе со всеми… В один список.
Мы с Греем переглянулись, я показал глазами на кислородный баллон, тот отрицательно покачал головой — не поможет.
— Снайпер выстрелит еще один раз…
— Что? По кому?
— Он собирается… убить президента… убить президента…
Какого к чертям президента…
Внезапно, сэр Колин повернул голову, посмотрел на Грея, потом прямо на меня.
— Береги… своего старого друга… он не должен… появляться в Америке… его там убьют… он не уйдет оттуда… живым…
Все…
Вот и все. Как ни странно — я не испытывал ненависти и злобы к этому человеку. Скорее всего, это был хороший человек. Определил это я просто — иначе бы его не убили…
Грей достал из кармана платок — у него всегда была привычка носить с собой два платка, расправил, накрыл лицо умершего. Поднял на меня глаза.
— Ты что-нибудь понял? — спросил я
— Нет. Но одно имя я узнал.
— Какое?
— Ровен. Сэр Джеффри Ровен. Он знал моего отца. И иногда бывал в нашем охотничьем поместье в Шотландии.
— Кто же он?
Грей помрачнел.
— Отец никогда не говорил.
Вот так вот.
Я повернулся — и встретился глазами с лежащим на полу шотландцем, охранником, которого я связал и оставил в живых. Тот молча лежал на полу — и слушал.
— Надо идти. Собери оружие. Все.
Грей кивнул, достал черную, большую спортивную сумку, начал укладывать в нее оружие — наше и трофейное. Собрав, вышел из машины…
— Ты все слышал?
Шотландец кивнул
— Через полчаса, максимум час тебя найдут. Ты знаешь кто я?
Шотландец снова кивнул
— И как ты понимаешь — я не мог выстрелить, а уже через несколько минут подъехать на карете скорой. Те, кто его убил — я показал взглядом на каталку с телом сэра Колина — не будут долго раздумывать. Если будешь что-то рассказывать — рассказывай журналистам. Все что было, в подробностях шум тебя спасет. Или — беги, куда глаза глядят. Иначе — не проживешь и двух суток.
По-честному — надо было бы развязать этого беднягу и дать ему уйти, после того что он слышал — или мог слышать неважно — его конечно же убьют. Но сделать я этого не мог. И я вылез из санитарного отсека кареты скорой, закрыл за собой створки двери, оставляя шотландца наедине с мертвецом. Выпутается до того как их найдут — его счастье. Поверит тому, что я сказал — счастье еще большее. А пока я трусцой побежал мимо темных, безмолвных рядов машин, догоняя Грея.
Вечер 16 августа 1996 года. Северное море, близ Английского канала. Ударный авианосец «Цесаревна Ксения»
— Сегодня, в двадцать ноль-ноль по петербургскому времени агент Н81, находящийся ныне в Лондоне подал сигнал о необходимости экстренной эвакуации. Он находится в Лондоне, оттуда его и нужно забрать. Оперативная обстановка в районе эвакуации очень сложная. В городе произошло еще одно убийство, его совершил тот самый убийца-маньяк, застреливший уже одиннадцать человек из снайперской винтовки, возможно и еще как минимум двоих. На сей раз убитый — глава британской секретной разведывательной службы сэр Колин Монтескью. Его застрелили на входе в офис секретной службы, прямо на ступенях. Полиция и армейские подразделения перекрыли все выезды из города, над городом и окрестностями постоянно дежурят вертолеты и разведывательные самолеты. И тем не менее — агента надо вытаскивать. Ваши предложения?
Капитан второго ранга военно-морского флота Русской Империи Георгий Владимирович Вольф, командир находящегося на «Санкт-Петербурге» отряда боевых пловцов, из обрусевших поволжских немцев, среднего роста и не слишком выдающего телосложения, с наголо бритой головой недовольно поморщился. Ему не нравилось то, что происходит — задание, которое свалилось с неба и связанное с разведкой, необходимость экстренных действий без предварительной подготовки. Старый, лысоватый грузин, который может приказывать даже командующему эскадрой и который сейчас ставит задачу. Но Вольф был до мозга костей флотским офицером и не выполнить приказ — такого просто не могло прийти ему в голову…
— Агент может выйти к Темзе?
— Скорее всего — может.
— Тогда намного проще. Нужна промежуточная база. Ее могут обеспечить морпехи.
— Исключается… — отрезал капитан первого ранга Марченко, командующий «Санкт-Петербургом» — базу сразу заметят. Над нами крутятся уже два разведчика и менее чем в пятидесяти милях от нас — британская эскадра. Может быть, пара лодок еще проскочат, их сложно засечь особенно в ночное время. Более крупное судно тем более водолазная база — нет, исключается.
— Без водолазной базы туда не пройти — сказал Вольф — после того как мы войдем в устье Темзы, нам потребуется пройти примерно пятьдесят километров, чтобы достичь цели. При этом, идти придется с соблюдением максимальной скрытности и по реке с очень интенсивным судоходством. По фарватеру нам не пройти, попадем под винты. Даже если использовать подводные буксиры — все равно это пять часов самый минимум, а более реальное значение — семь часов. После чего мы как то должны выйти на агента и забрать его. Кстати, этот агент… кто он?
— Зачем вам такая информация? — подозрительно прищурился Цакая
— Затем, что я должен выбрать способ эвакуации. Лучший был бы под водой, но этот способ может использоваться только специально подготовленными людьми. Поэтому на обратный путь нужно придумывать что-то еще… возможно тайное проникновение на грузящийся в порту грузовой корабль… но это время и риск…
Цакая кивнул
— Ничего придумывать не надо, капитан. Агент — ваш бывший коллега, учился в Санкт-Петербургском нахимовском, факультет специальной разведки. Путешествие под водой он вполне выдержит.
— Это лучше… — повеселел капитан — проблема отхода упрощается. Но оперативная база все равно нужна. За одну ночь операцию мы не провернем…
Северное море, несколько километров от берега. Яхта «Красотка Севера»
