И попросить: «Живи!»
Здесь
Здесь солнца и народу многовато.
Здесь летом, прямо скажем, жарковато.
И никакого спасу не зимой
От ветреной погоды дождевой.
Обилие приближено здесь к раю.
Чего здесь нет? – Я, право, и не знаю.
Цветут, необычайной красоты,
И травы, и деревья, и кусты…
Кому-то здесь и море по-колено,
А кто-то и при солнце, как во мгле…
Ведь люди тут живут обыкновенно,
По-разному, как и на всей Земле.
Никогда
И уже
И уже
Не открою те двери своими ключами.
Пишу письмо
Пишу письмо с Прародины моей
На Родину, домой, где дома уже нет,
Где только прежней жизни долгий след
И много-много мной прожитых дней.
Пишу письмо на Родину, домой,
С Прародины, где дома еще нет,
Где только новой жизни первый след
Не вычерчен, лишь обозначен мной.
Пишу письмо. О чем? Да просто так,
Чтоб передать привет земле родной,
О том, как целовала первый мак,
Расцветший среди кактусов весной.
Как радовалась стайке воробьев,
Среди деревьев необыкновенных
(С необычайною красивостью цветов –
Больших и маленьких, цветных и белопенных).
Зимой здесь льются долгие дожди.
В пустыне это, право, благодать…
А жизнь обычна. Что о ней писать?
День. Снова день. И так стекают дни.
Все прекрасно
Иду уверенно и четко,
Как будто все тут, все по мне.
Пусть в сердце дробится чечетка,
Не проявлю ее во вне.
Все у меня прекрасно, милый,
Живу в своей родной стране.
А ты? Следишь ли за могилой?
Как клялся на могиле мне.
Или, все клятвы нарушая,
Живешь в своем беспечном сне?
Смеется женщина чужая
В теперь уже чужом окне.
А я за «тридевятым царством»,
За неоглядностью морей,
Не от беды, не за богатством,
По дикой дурости своей.
Обыкновенный
Какой же ты обыкновенный,
Любимый мною человек.
Как все смешливый и степенный…
Как все – не принял, не отверг…
Живешь, не тратя лишних сил,
Душе ни холодно, ни жарко,
И тех, кого ты приручил,
Тебе нисколечко не жалко.
Кого любил, тебя любя,
Зовут, протягивая руки,
Живут с тобою без тебя…
Живут в разлуке без разлуки…
А ты живешь как деревцо,
В полдневный зной приют давая,
И щедрых рук твоих кольцо
