куснуть нельзя. Вон, как на меня вчера Рик наорал, а ведь я всего-то чуток пожевала ее.
″Ну что, будем бороться?″
Волчица поддержала меня тихим рычанием, отозвавшимся легкой дрожью по телу.
″А вдруг блондинка беременна?″ − тут же пришла очередная мысль.
Тогда придется отступить... Но...
А может дать Рику выбирать? Буду вести себя, как всегда, буду сама собой, а потом... Будь, что будет. Пусть выбирает.
− Точно! Так и сделаем, − решительно поднявшись с места, кивнула сама себе. - А пока что, настало время для моей мести. О, она будет ужасной.
И злорадно захихикав, отправилась на кухню. Скоро вернется голодный волк. Нужно же его накормить.
Говорят, женщина в своем коварстве может превзойти самого дьявола. Мне, конечно, стремиться к подобному смысла не было, но последние пять минут меня все чаще посещает мысль: ″А не перестаралась ли я?″ Но стоило только воспроизвести в памяти весь вчерашний вечер, совесть тут же закрывала рот на замок.
Я никогда не было злопамятной. Раньше меня было очень трудно вывести из спокойствия... Но сейчас в меня словно бесенок вселился, да так и требует мести. Микаэль говорит, что мой организм перестраивается и что-то там еще, поэтому эмоции нестабильны. Оборотни по своей природе легковозбудимые, то есть: скажешь не то слово - покусают. И если меня сейчас разозлить, то моя злость будет в несколько раз сильнее и яростней. Может, именно поэтому мне так захотелось напакостить?
Размышлять дальше мне помешали тихие шаги, приближающиеся к дому.
Рик...
Волчица внутри заворочалась в предвкушении.
− Марина! - послышался голос оборотня, после того как входная дверь с тихим стуком закрылась. - Ты где, малышка?
− Милый, я на кухне, − отозвалась, стараясь, чтобы голос звучал как можно более естественно.
Как только мужчина переступил порог кухни, бросилась к нему и, повиснув у него на шее, звонко поцеловала в обе щеки. Рик удивленно вскинул брови, но быстро сориентировался и обнял меня.
″Э, нет. Это в мой план не входит″.
Выбравшись из объятий, мило улыбнулась (надеюсь, получилось) и махнула рукой в сторону стола.
− Милый, а я ужин приготовила. Специально для тебя.
− Марина...
− Да, милый?
− Малышка, а ты... себя хорошо чувствуешь? - нерешительно спросил Рик, прищурившись с подозрением.
− Просто замечательно, − широко улыбнулась, усевшись на свой стул. - Присаживайся, а то остынет.
− Ты... это приготовила? - заняв место напротив, мужчина заглянул в тарелку.
− Да, три часа у плиты провела.
− А что это?
− Мясо. Тушеное. С овощами, − демонстративно наколола кусочек на вилку и отправила в рот. - М-м-м, получилось здорово. Ну же, попробуй. Хочу знать твое мнение.
− М-да?
− Угу, я очень старалась. А еще прибралась в твоей... нашей спальне и немножко постирала.
− Ага, − Рик взял в руку вилку, но не спешил отведать угощение, заставив меня замереть в ожидании. - Марина, что ты задумала?
− Я? - искренне удивилась. - Ничего. Почему это ты так думаешь?
− Ну, все это, − мужчина кивнул на сервированный стол, − не похоже на тебя. И ты как-то странно разговариваешь.
− Ты просто еще мало меня знаешь, − небрежно пожала плечами. - Я вот решила, раз уж мы будем парой, то стоит узнать друг друга поближе и... наладить отношения, а то мы вчера немного... не поняли друг друга.
Рик еще раз смерил меня подозрительным взглядом и наконец-то отправил вилку с кусочком мяса в рот. Прожевал. Его глаза стали круглыми-круглыми.
− Что-то не так, милый? - спросила, невинно хлопая ресницами.
− Э-эм, все... нормально, − сдавленно ответил оборотень. - Немного... остро.
− Да? Ух, а я думала, не досолила. Это фирменный рецепт моей мамы. - ″А о том, что мама вегетарианка даже под пытками не сознаюсь″. − Она всегда на праздники готовит. Все по ее рецепту. Папа просто обожает остренькое. − ″Ага, у него изжога″. - А тебе не понравилось?
− Я... не люблю... острое, − прерывисто вдыхая и выдыхая, ответил Рик.
− Хорошо, я это запомню, − кивнула с умным видом и тут же расплылась в радостной улыбке. - Вот я и узнала кое-что о тебе. М-м-м, раз уж такое дело, то попробуй вон то, − указала вилкой на блюдо справа.
− А почему оно синее? - удивился мужчина.
− Ну, так и должно быть, − объяснила, продолжая жевать мясо из своей тарелки.
− Да?
− Ага, − кивнула.
− Это еще один рецепт мамы?
− Нет. Бабушки. Она готовила этот салат своему третьему мужу. Попробуй.
− Третьему? − Оборотень взял салат на самый краешек вилки и осторожно отправил в рот.
− Угу, двое предыдущих умерли, − и когда Рик уже смелее начал есть салат, добавила: − От отравления. Ну как, вкусно?
− М-м-м? - судя по выражению лица мужчины, он таки добрался до самого ″вкусного″. Сейчас он, наверное, раздумывает, куда бы выплюнуть, но деваться ему некуда. Сглотнул. С трудом. - На вкус как...
− Да-да?
− Резина.
− Значит и это не понравилось? − ″расстроилась″. - Ну тогда, попробуй селедку под шубой, − совсем убитым голосом предложила.
− Знаешь, малыш, я тут подумал. Хочешь, я блинчики сделаю. Как утром. Тебе они ведь понравились?
− Ну, не распробовала. Микаэль их почти все съел сам.
− Что?!
− О, знаешь, мы с ним так замечательно провели время. Он мне нравится. Очень. Интересный, внимательный...
− Марина?!
− А ты чего кричишь? Между прочим, Микаэль мою стряпню хвалил, а тебе не нравится.
Наверное, я немножко перестаралась. Гневно сверкнув глазами, Рик одним махом отправил в рот несколько ложек ″шубы″ и... из его глаз брызнули слезы. Бомбочка из перца, соли и уксуса достигла своей цели. Оборотень схватил графин с водой и присосался. Зря. Только сделал хуже. Я не смогла больше сдерживаться и захохотала во весь голос.
− Маррррина! - прорычал Рик.
− Ой, не могу! Повелся, − схватившись за живот, хохотала. - Это тебе за вчерашнее, милый.
