«Вот и все, – думал Светлов. – Конечно, я сюда вернусь. Встречусь с людьми, которые мне помогут, изучу материал. А потом напишу книгу о нартах, об аланах и о тех, кто пришел им на смену. О честных и мужественных людях, которые живут на этой древней земле и пишут ее новую историю. Сейчас переворачивается ее очередная, очень важная страница. Хотелось бы, чтобы ее внимательно изучили те, кто планирует вновь принести сюда горе и смерть. Изучили и сделали выводы. Мудрые говорили: „Посеявший ветер, пожнет бурю“. Хорошо, если бы эти слова помнили любители прятать свои гнусные планы за словесной шелухой. Только вряд ли. Они почему-то уверены, что вывернутся в любой ситуации, добьются цели не мытьем, так катаньем…»
Возле кровати появилась медсестра. Она взяла Олега за запястье, посчитала его пульс, удовлетворенно кивнула. Ее усталое лицо почему-то показалось Светлову очень знакомым.
– Не узнаете? – спросила женщина. – Мы с вами вместе в поезде до Владикавказа ехали. Вот такой у меня отпуск получился. Мечтала отдохнуть, но… Я ведь медсестрой работаю, вот и нашлось мне применение.
– А как ваши? – спросил Олег.
– Дочь и внучки во Владикавказе. А зять погиб…
Лицо женщины искривилось, но она быстро взяла себя в руки.
– Сегодня первую партию раненых отправляют в Северную Осетию. Там вас осмотрят и решат, на месте лечить, или дальше отправить. В Ставрополь или, может, в Ростов-на-Дону.
– А в Питер можно? – спросил Светлов.
– Почему именно в Питер?
– Я там живу. А дома, говорят, и болеть приятнее.
– Не знаю, – улыбнулась женщина, – наверное, можно. А теперь – спите. Для вас это самое полезное.
– С удовольствием, – согласился Олег. – Вы даже не представляете, как я хочу наконец выспаться…
46. Сергей Комов
Ехать было скучно. Радио не работало, только шипело, как недовольная змея.
– У тебя записи какие-нибудь есть? – спросил Сергей у водителя.
– В бардачке, – сказал тот.
Стекло успело запылиться. Водитель изредка включал обрызгиватель и щетки. Они размазывали пыль по стеклу. На какое-то время видимость приближалась к нулевой, так что и собственного капота не разглядишь, не говоря уж о том, что творится на дороге, но взмаха за три-четыре щетки грязь стирали.
В бардачке оказалась пара дисков в затертых, потрескавшихся боксах. На одном значилось: «Иван Кучерявый». Сергей вернул его в разинутую пасть бардачка и подумал, что с большим удовольствием выбросил бы диск за окошко, пусть по нему проедется колесами машина, идущая следом. Второй диск оказался сборником российской эстрады трехлетней давности. Комов прочитал название групп и исполнителей, поморщился, но открыл коробку, вытащил диск и запихнул его в магнитофон.
На диске было несколько глубоких порезов, и магнитофон довольно долго считывал первую песню, как будто проверял – не хотят ли его отравить? Потом решился-таки начать воспроизведение, но буквально через несколько секунд машина подпрыгнула на выбоине и музыка прервалась. Магнитофон еще несколько раз делал попытки развеселить потенциальных слушателей, но шероховатости дороги сводили на нет все его усилия.
Левая сторона трассы вся была в выбоинах. Никто не додумался надеть на гусеницы танков специальные резиновые накладки, как это делается, когда тяжелая техника отправляется по шоссе на парад. Один-единственный танк оставил бы после себя глубокую борозду, а по дороге прошло немало железных громадин, они точно пропахали ее. Асфальт раскрошился, куски из под колес летели в разные стороны, поэтому лучше было держаться подальше от машин, идущих впереди.
– Это невозможно, – сказал Сергей, устав слушать обрывки мелодии, которая и сама то по себе была далеко не шедевром.
Он вытащил диск, запихнул его обратно в бокс. Кассетному магнитофону никакие шероховатости дороги не страшны, он не разожмет клыков, в которые зажата кассета, даже на самых больших кочках. Но цифровая аппаратура такая чувствительная и капризная…
– Плохая дорога еще долго будет, – предупредил водитель.
– Догадываюсь, – кивнул Сергей. – Значит, не удастся музыку послушать.
– По ту сторону тоннеля уже можно радио принимать.
– Я и сам могу радио заменить, – объявил Беляш.
Никто его идею не поддержал, да Женька и не настаивал. Комов смотрел по сторонам, как будто впервые видел пейзаж, который проползал за стеклом. То и дело попадались беженцы, и Сергей чувствовал себя как-то неуютно, будто он виноват перед людьми, которые вынуждены идти пешком. Кого-нибудь одного можно было подвезти, но беженцы шли группами. Они не оборачивались на проносящиеся порой мимо них машины, не поднимали рук, чтобы их остановить.
– Что это там? – спросил оператор.
Метрах в двадцати от дороги толпились люди. Они что-то кричали, все это походило на стихийный митинг.
– Остановимся? – предложил Сергей.
– Зачем? – спросил водитель, но съехал на обочину.
– Камеру брать? – спросил оператор.
– Возьми, на всякий случай, если тебе не трудно, – ответил Сергей.
– А если трудно?
– Все равно бери.
– Я в машине останусь, – сказал водитель. – Только вы сильно не задерживайтесь. Ладно?
– Договорились…
Комов не понимал, что кричат эти люди, он лишь улавливал гнев в их голосах. Толпа кого-то обступила, но видно ничего не было.
– Что случилось? – спросил Сергей.
– Э-э, – протянул какой-то парень, обернувшись к нему. – Понимаешь, это плохой человек. Очень плохой. Его узнали, ну и…
Комов и сам уже видел, что с «плохим человеком» случилось. Толпа обступала распростертое на земле тело. Одежды на нем почти не было, бросались в глаза многочисленные наколки, покрывающие кожу мертвеца. Специалисты, специализирующиеся на криминальной хронике, смогли бы по этим татуировкам, немало рассказать об убитом, но Сергей ничего в них не понимал. На коже лежащего виднелись свежие подтеки от ударов, голова его была разбита. Неподалеку от него виднелась воронка, из нее торчали ноги в военных ботинках на шнуровке и камуфле.
Комов вспомнил теленка, которого они с Женькой видели в Цхинвале, и свою мысль о том, что Смерть пыталась утащить бедолагу под землю. Здесь ощущение было противоположным: казалось, что этот человек сам попытался зарыться в землю, укрыться там от возмездия, которое неотвратимо настигало его, но не сумел.
– Убийцы это, – стал пояснять Сергею парень, к которому он обратился. – Тот, – он показал на воронку, – из Грузии пришел. Хотел тоннель взорвать, наши его догнали, у него в руках граната взорвалась. Этот с ним был. Мы его знаем. Бандит.
– Он семью целую в доме сжег, – послышался другой голос. – Его поймали, в тюрьму посадили. Суда над ним не было еще. Пытался обмануть военных, но люди его узнали…
Комов знал, что начальник тюрьмы Цхинвала, когда начался обстрел города, выпустил всех заключенных. Он сказал, что каждый человек должен получить шанс выжить, а во время обстрела у заключенных в тюрьме такого шанса не будет. Поступок смелый. Начальник тюрьмы взял на себя большую ответственность. Кто-то из выпущенных на свободу остался в городе и помогал ополченцам, кто-то в бега пустился, кто-то стал в Грузию пробиваться. У каждого человека – своя судьба.
– Эту собаку хоронить не надо. Здесь его бросить. Собаке – собачья смерть, – жестко произнес кто- то.
