У меня есть твой номер

— Мне нужен именно этот телефон, — не соглашаюсь я. — Мне нужен этот номер.

— Господи!

— Мой план может сработать! — тараторю я. — Все входящие я буду тут же переадресовывать вам. Вы не почувствуете никакой разницы! Так будет даже лучше. Кроме того, вы мой должник, помните? Сами сказали.

— Но я имел в виду вовсе не телефон, и вы знаете это…

— Вы ничего не упустите, обещаю! Я перешлю вам абсолютно все сообщения. Сейчас я продемонстрирую вам это. Всего пару секу…

Даю отбой, прокручиваю сообщения, которые пришли за день, и одно за другим пересылаю их на номер Сэма.

Сообщение от Викс Майерс: переслано. Сообщение от сэра Николаса Мюррея: переслано. Глазом не успеет моргнуть! А электронные письма пусть отправляются на [email protected].

Письмо от отдела кадров: переслано. Письмо от Тани Фелпс: переслано. Письмо от папы…

Тут я слегка задумываюсь. Нужно быть осторожной. Это папа Вайолет или папа Сэма? Адрес отправителя [email protected], но мне это ни о чем не говорит.

Заверяя себя, что все в порядке, быстро читаю письмо.

Дорогой Сэм,

Прошло столько времени. Я часто думаю о тебе и гадаю, как ты живешь. Буду рад как-нибудь поговорить с тобой. Ты получил мои телефонные сообщения? Не бойся, я знаю, что ты деловой парень.

Если окажешься в наших краях, то всегда можешь остановиться у меня. Я бы хотел обсудить с тобой один небольшой вопрос, но это не к спеху.

Всегда твой,

папа

Добравшись до конца письма, я испытываю чувство неловкости. Мне не следует совать нос в чужие дела. Но если честно, он вполне мог ответить на сообщения собственного отца. Разве трудно уделить полчаса на беседу? А его папа кажется таким милым и скромным. Бедный старикан вынужден писать на адрес помощницы своего сына. Мне хочется самой ответить ему. Хочется навестить его в маленьком коттедже.®

Ладно. Это не моя жизнь. Отсылаю письмо вместе с остальными. Спустя мгновение заводит свою песнь Бейонсе. Это снова Сэм.

— Когда именно сэр Николас Мюррей послал Вайолет сообщение? — резко вопрошает он.

— Э… — смотрю на телефон, — около полудня.

Первые несколько слов сообщения высвечиваются на экране, и от Сэма не убудет, если я прочитаю его целиком, правильно я говорю? Хотя не слишком-то мне это интересно.

Вайолет, пожалуйста, попросите Сэма позвонить мне. Его телефон отключен. Всего хорошего, Николас

— Черт. Черт! О'кей. Если он снова напишет, дайте мне знать об этом немедленно. Позвоните мне.

Открываю рот, чтобы сказать: «А как насчет вашего папы? Почему вы не звоните ему?» — но тут же одергиваю себя. Нет, Поппи. Плохая идея.

— О-о, было еще одно сообщение, — неожиданно вспоминаю я. — Кажется, о липосакции или о чем- то в этом роде. Оно предназначалось вам?

— О липосакции? — недоуменно переспрашивает Сэм. — Это не по моей части.

Наверное, это написали Вайолет. Хотя вряд ли она нуждается в липосакции, раз стала моделью.

— Значит… все в порядке? По рукам?

Какое-то время Сэм молчит, и я мысленно представляю, как он смотрит на свой телефон. Конечно, он не в восторге от подобного соглашения. Но разве у него есть выбор?

— Я попрошу, чтобы электронный адрес помощницы перевели на мой почтовый ящик, — бормочет он почти про себя. — Завтра поговорю с компьютерщиками. Но сообщения будут продолжать поступать. Если я пропущу хоть одно из них…

— Не пропустите! Я знаю, что это не идеальный вариант. Мне очень жаль, но я действительно в отчаянном положении. У всех в гостинице этот номер… у всех уборщиц… Это моя единственная надежда. Всего на пару дней. И обещаю, что перешлю вам абсолютно все. Честное скаутское!

— Честное что? — ошарашен он.

— Скаутское! Поднимаешь руку и клянешься… Подождите…

В автобусе напротив меня висит заляпанное зеркало. Встаю перед ним с телефоном в руке, козыряю другой рукой и улыбаюсь моей фирменной улыбкой «я само здравомыслие». Делаю снимок и отсылаю его Сэму.

Спустя пять секунд он отвечает:

Я мог бы послать это в полицию, и вас арестовали бы.

Чувствую некоторое облегчение. Мог бы. Значит, он не собирается этого делать. Печатаю:

Я очень, очень рада. Спсб. 

Но ответа не получаю.

3

На следующее утро я первым делом хватаюсь за телефон. Сообщение из гостиницы «Берроу»! Я чуть не плачу от радости. Они нашли его! Нашли!

Неловко открываю телефон; мысли несутся с бешеной скоростью. Утренняя уборщица обнаружила его в пылесосе… в туалете… углядела что-то блестящее на ковре… его заперли в сейф…

Дорогой гость!

В каникулы все за полцены.

Уточните детали на WWW.BERROWHOTELLONDON.CO.UK.

С наилучшими пожеланиями,

команда «Берроу»

Падаю на подушки, охваченная горьким разочарованием. Я вне себя от злости на того, кто поставил меня в список рассылки. Они решили свести меня с ума?

Прошло уже двенадцать часов с тех пор, как я потеряла кольцо. Что, если…

Я даже не могу додумать эту мысль до конца. Быстро вскакиваю с постели и шлепаю на кухню. Выпью чашку чая и перешлю Сэму Рокстону сообщения. Это отвлечет меня.

На телефон начинают сыпаться сообщения и электронные письма, я включаю чайник, пристраиваюсь на подоконнике и прокручиваю их, стараясь держать себя в руках. Как и следовало ожидать, мои подруги интересуются, нашла ли я кольцо, дают мудрые советы — например, поискать в сумочке.

От Магнуса ничего нет, хотя вчера вечером я послала ему пару сообщений — спрашивала, что еще