Насквозь

Жду тебя, как не ждут,
Верю так, как не верят,
То, что мне не дадут,
Вряд ли станет потерей,
Тишина — тот же звук,
Темнота многолика,
То, что выльется в стук,
Только сердцу не дико,
Вижу там, где смотрю,
Слышу там, где услышу,
То, на чем не сгорю,
Вряд ли песней задышит.

НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ

Чем дольше, тем больше и дальше,
И ближе не будет. Иллюзия.
Весь мир глохнет в злобе от фальши,
Как глохнут в бою от контузии.

Я выйду на поле со знаменем,
Азартом пьяненный, как песней,
Душа, обожженная пламенем,
Чем дальше, тем жить интересней,

Чем дольше, тем меньше для святости,
Под свист смерть несущей картечи,
Лечусь на войне от горбатости,
Не время в церквях ставить свечи.

Победа — всегда вещь напрасная,
Любое убийство — предательство,
Для Бога любая кровь красная,
Ему не важны обстоятельства.

«Ах, Саша, Сашка, как же здесь прекрасно…»

Ах, Саша, Сашка, как же здесь прекрасно,
Белеет крест на полотнище красном,
И мыслей нет бежать куда-то прямо,
Здесь статные и мужики, и дамы.

Озера здесь глубокие, дружище,
Всё чисто, нет таджиков, нету нищих,
Поля, леса глядят с немым укором,
Жаль уезжать отсюда, Сашка, скоро.

Ах, Сашка, Саша, я гуляю по Лугано,
И от ветров, как от ликеров, пьяный,
Ну почему всё здесь не как в Рассее?
Здесь злости нет — ее никто не сеет.

Но я б не смог писать так часто, Саша,
Спокойствие — черта, увы, не наша,
Считаю время и хожу по кругу,
Спешу к тебе, Санек. Пишу как другу.

«Больно так, что не чувствую рук…»

Больно так, что не чувствую рук,
Валидол под язык — всё не то…
Я не выдержу, кажется, мук,
Мысли мозг разнесли в решето.

Всё прощая, забыть не смогу,
Да и смысл какой забывать?
Только кровь на январском снегу,
Только главное — не унывать.

Слава богу, не пью алкоголь,