дыхание:
– Майя, прости меня… Я идиот, что этот развод затеял! Сам не знаю, что я хотел тебе доказать… Я же люблю вас! И тебя, и Темку! Мне так плохо без вас… И еще… Я знаю, что ты одна. Возвращайся ко мне, Майя… Пусть оно все горит синим пламенем! Давай все сначала начнем, только на моей любви… Ее на нас двоих точно хватит, и на Темку хватит… Он все равно мой сын, Майя!
Она смотрела на него во все глаза – смысл сказанного плохо доходил до сознания, да и не слышала она ничего. Просто смотрела. Надо же, Ленино лицо. Какое оно… близкое. И такое родное, оказывается. Почему она раньше этого не видела? Даже сердце защемило от досады – как, как это могло случиться, что много лет она смотрела в это лицо и не видела его? Что это за наваждение с ней случилось лукавое – всегда смеющееся, обманно-обаятельное и, как вчера выяснилось, еще и подло-меркантильное…
Леня еще что-то говорил – она не слышала. Встряхивал ее слегка за локоть, тормошил, потом протянул к ней руки. Как хочется, как сильно ей хочется упасть в эти руки, обнять, прижать к себе…
Что она, впрочем, и сделала. Упала. Обняла. Можно назвать ее дрянью. Можно упрекнуть. Можно даже в нее камнем бросить, если рука поднимется. Так, обнявшись, они застыли посреди тротуара, осыпаемые мелким октябрьским дождем. Прохожие оборачивались на них удивленно – кто с пониманием, кто с насмешкой, а кто и с прямым осуждением. Пожилая женщина, налетев на них своим зонтом, чертыхнулась, проворчала недовольно: «Ишь, окаянные, любовь тут развели посередь улицы…»
Может, и правда любовь. Кто его знает. Что она такое вообще, эта любовь?
