включая свет. Выяснялось, что в квартире Молчун один. В лучшем случае удавалось застать на кухне пару неповоротливых тараканов и прибить их поваренной книгой – бесполезным подарком Гоши на прошлый Новый год. В конце концов и тараканы уяснили, что хозяину нынче совсем тяжко, и перестали высовываться наружу. Молчун, почесывая виски, возвращался в постель, но минут через пятнадцать все повторялось снова...
Часа в четыре ночи Молчун не выдержал – обозлившись на весь мир, он попытался схватить мертвого брата за горло, но рука лишь прорезала пустоту, и Молчун с грохотом рухнул с постели на пол. Некоторое время он лежал неподвижно и обиженно сопел. Потом в тишине послышался знакомый шепот:
– У тебя все в порядке? Ты не расшибся? У тебя все нормально?
– Нормально, – выдохнул Молчун.
– Везет тебе, – вздохнул мертвый брат. – А со мной такая история вышла... Убили меня, Мишаня.
– Я знаю, – сказал Молчун, по-прежнему уткнувшись в пол.
– Знаешь, – прошептал мертвый брат. – И так спокойно спишь?
– Я не сплю! – рявкнул Молчун. – Я совсем не сплю!
– Ты спишь, – укоризненно заметил мертвый брат. Надо же, даже на том свете он считал, что по праву старшего может бесконечно делать Молчуну замечания! – Меня убили, и ты спишь. Убили двух девочек, которых ты должен был охранять, и ты спишь. Интересно, кого нужно убить, чтобы ты проснулся?
– Эти девочки – проститутки, – возразил Молчун. – Они сами выбрали такую работу, рискованную работу...
Брат будто бы не слушал его и продолжал гнуть свое:
– Кого же нужно убить, чтобы ты проснулся? Может, нужно убить тебя?
Молчун в ярости выбросил вперед сжатую в кулак правую руку. Она врезалась в край дивана. Молчун взвыл от боли и снова проснулся.
Нетрудно теперь представить то милое настроение, в котором Молчун явился поутру в редакцию 'Криминал-Экспресса'.
– Кто тут Курочкин? – сурово поинтересовался Молчун, заглянув в большую комнату, заставленную столами с компьютерами, ксероксами и принтерами. Еще в комнате было много пачек с газетами и пустых пивных банок. Из восьми человек, что находились в комнате, на голос Молчуна обернулся один.
– Курочкин? – переспросил он, поправляя очки на переносице. – Зачем вам Курочкин?
Молчун был не в том настроении, чтобы вдаваться в подробные объяснения.
– Мне надо, – твердо сказал он и пристально посмотрел на очкарика: у Молчуна возникло подозрение, что это и есть Курочкин. Очкарик заволновался от такого взгляда и второй вопрос задал уже не так уверенно:
– А вы с ним договаривались?
– Мы не договаривались, – сказал Молчун. – Я – сюрприз.
– Ну тогда я не знаю... – развел руками очкарик. Молчун вздохнул, ухватил очкарика за грудки и вынес в коридор. Там он прислонил собеседника к стене и пару раз тряхнул, чтобы придать очкарику вдохновения.
– Курочкин – ты? – спросил Молчун, тяжелым взглядом буравя очкарика.
– Нет, – прохрипел очкарик. – Курочкин – не я...
– Курочкин – где? – продолжал беседу Молчун.
– Кажется... Кажется, он курить пошел, – сообщил перепуганный очкарик. – Это в той стороне...
– Покажешь, – железобетонно объявил Молчун и потащил очкарика в сторону курилки. Люди в коридоре ничуть не удивились такому повороту событий. Из редакции 'Криминал-Экспресса' тоже никто не выглянул в коридор и не поинтересовался судьбой коллеги. Значит, такое здесь было в порядке вещей. Значит, Молчун действовал правильно.
В курилке находилось трое мужчин разного возраста, роста и комплекции, но одинаковой степени небритости. Молчун встряхнул очкарика, и тот поспешно вытянул руку в сторону небритого типа, занимавшего второе место по росту.
– Курочкин? – спросил Молчун. Тот, небрежно стряхивая пепел с сигареты, еще не разглядел за табачным дымом выражение глаз пришельца и потому так же небрежно бросил:
– Допустим.
– Свободны, – бросил Молчун двоим остальным курильщикам и очкарику заодно. Дважды повторять не пришлось, и в курилке остались Молчун и постепенно бледнеющий Курочкин. Теперь он видел глаза Молчуна.
– Что? – неуверенно спросил Курочкин.
– А вот что. – Молчун ткнул газету Курочкину в физиономию. Получилось неплохо, можно было считать это тренировкой перед финальным ударом в морду Стаса. Курочкин не знал, что это тренировка, и испугался не на шутку, вероятно решив, что к нему явился недовольный публикацией кровавый маньяк.
– Ты написал?
– Ну... Я! – вылетело из Курочкина после тычка кулаком в солнечное сплетение.
– Тогда рассказывай, – велел Молчун.
– Что? Про что рассказывать?
