— Ох и складно ты излагаешь, — порадовался начальник. — Особенно вот это: ты позвонил в дверь, а тебе сразу дали в морду и потащили убивать. Придумай что-нибудь пореалистичнее. А в целом пойдет. У этого твоего Константина разрешение на «ствол» имеется?
— Имеется, — кивнул Гарик.
— Лицензия у его агентства в порядке?
— В порядке, — теперь уже кивнул я.
— Пусть твой шеф завтра подъедет в управление, — приказал полковник. — Тоже с подробным отчетом. Все, снимите с него наручники.
— Нужно объявить в перехват машину, — напомнил я. — «БМВ», «синий металлик».
— Объявим, — сказал полковник. — Гарик, ты тут давай сам командуй. А я поеду домой...
— Товарищ полковник, — тихо произнес Гарик. — Не хотите, чтобы я рассказал вам настоящее? То, что здесь на самом деле...
— Не сейчас, — сказал начальник. — Заходи ко мне как-нибудь вечерком, посидим, поговорим... А сейчас не надо. Ты, главное, рапорт приличный напиши. Чтобы никто придраться не мог, понимаешь?
— Понимаю, — сказал Гарик.
— Вот и хорошо.
Полковник уехал, мы остались. Санитары «Скорой помощи» укладывали тела на носилках в машины. Три тела — Пети, Белого, Юры — были накрыты простынями с головой. Четвертый — Коля Фокин, в чью вену уже вошла игла капельницы, выглядел неважно, но, по крайней мере, дышал.
— Куда вы его повезете? — спросил я санитара.
— В дежурную больницу, это на шоссе в трех километрах...
— Он выкарабкается?
Санитар пожал плечами. Когда машины с красными крестами отъехали, я набрал номер Кристи:
— Я нашел его. Он в больнице на Лесном шоссе. Вернее, будет там минут через десять.
— Спасибо, — ответила она после паузы. — Я знала, что ты поможешь, Костя.
— Я сделал что мог.
— Как он? Почему он опять в больнице?
— Видишь ли... — Я замялся, не решаясь говорить правду и не желая лгать. — Врачи сказали, что его надо отвезти в больницу. Им виднее.
— А почему вдруг появились врачи? Откуда они там с тобой? Где ты нашел Кольку?
— Там, где я его нашел, нашлось еще несколько мертвых людей. Поэтому появились врачи. И они уже решили, что Колю лучше отвезти в больницу.
— А ты сам? Ты в порядке?
— Я в порядке.
— Мне нужно приехать в больницу к Коле?
— Тебе решать.
— Тогда приеду.
Она была весьма решительной девушкой. Коле Фокину повезло. И это было, пожалуй, единственное, в чем я сейчас мог ему позавидовать.
Я вернулся в дом, где несколько милиционеров производили обыск, выковыривали пули из стен и восстанавливали картину произошедшего. Гарик сидел в кресле, обхватив руками разбитую голову, и негромко командовал этими процессами.
На столе, очищенном от еды и бутылок, теперь росла куча предметов иного рода — оружие, деньги, белые пакетики кокаина, свертки марихуаны и конопли, коробки таблеток, шприцы.
— Совсем не умеют прятать, болваны, — пожаловался Гарик. — Все в открытую валяется.
Это было действительно так. Пока я искал Кольку в комнатах второго этажа, на глаза мне попалась пачка пятидесятидолларовых купюр. Не слишком толстая, но все-таки кое-что. Я вспомнил о том, что фокинские пятьсот тысяч я вернул, а за ремонт машины платить все равно придется, и положил деньги себе в карман.
Когда мы с Гариком остались в комнате одни, я спросил его:
— Тяжело быть честным милиционером?
Он вздрогнул, словно я сообщил о наличии у него в Тамбове пятерых незаконнорожденных детей.
— А с чего это ты такие вопросы задаешь? — подозрительно покосился он в мою сторону.
— Просто так. Интересно мне. Так что, тяжело?
— Как тебе сказать... С одной стороны, тяжеловато. И финансово, и вообще, если вокруг тебя все хапают, — тяжело. А с другой стороны — нормально. Потому что не надо в окно сигать, как тот герой. Я сплю по ночам хорошо. Мне кошмары не снятся. Не боюсь, что меня разоблачат свои же. Я спокоен. Это тоже дорого стоит.
— Гарик, — сказал я. — У меня тут в кармане завалялось... — Я вытащил пачку долларов. — Раз уж я тебя втравил в эту историю, так я хочу тебе маленькую компенсацию устроить. На твой спокойный сон это не должно повлиять. — Я разделил пачку на две примерно равные части и протянул одну из них Гарику. Он взял деньги, посмотрел на меня и устало кивнул.
— Спасибо, Костик.
— Тебе спасибо. — Я поднялся и посмотрел на часы. — Поеду в больницу, посмотрю, как там мой парень...
— Поезжай, — сказал Гарик. — Парень должен тебе... Не знаю, что он тебе должен. Ты его из ада вытащил.
— Может быть. — Я вспомнил клуб железнодорожников, битком набитый ровесниками Кольки. Это тоже напоминало ад. Но у меня было всего лишь две руки, чтобы вытаскивать из преисподней. Из места, которое не имеет дна, которое не имеет границ. Мои две руки в этой драке — что две капли воды, пролитые на лесной пожар. Но это не повод отправляться на пенсию и выращивать в огороде капусту, пребывая в счастливом неведении об аде за дверями дома.
Я пожал Гарику руку и пошел к двери. На стене висело чудом уцелевшее в перестрелке зеркало, и в его отражении я увидел, как Гарик положил деньги на стол. И подтолкнул их к остальной куче вещественных доказательств.
Вымирающий вид.
Глава 38
Она была такой же, как в день нашего знакомства. Черные джинсы, черная майка. Настороженный взгляд серых глаз. Рюкзачок лежит на полу больничного вестибюля, между ножек стула, на краешке которого сидит сама Кристи.
— Привет, — сказал я. — Давно ты здесь?
— Только что приехала. Сейчас должен выйти врач.
— Давай подождем, — проговорил я и присел на соседний стул.
— А его родителям вы позвонили? — спросила Кристи. Я отрицательно помотал головой. Мне почему-то совсем не пришло в голову, что надо сообщить Фокиным. О Кристи я подумал, а о них нет.
— Сейчас пообщаемся с врачом, тогда и позвоню, — сказал я. — Когда будет какая-то ясность.
— Правильно, — согласилась со мной Кристи и вздохнула. — Ему же всего восемнадцать лет.
— Ему уже восемнадцать.
Врач — хмурый дядька лет сорока с тонкими усиками под орлиным носом — оглядел нас и спросил:
— Вы кто? Родственники?
— Какая разница, — сказал я. — Больше все равно никого здесь нет. Только я и она.
— Большая разница, — мрачно заметил врач. — Мне нужны его родственники, чтобы они дали согласие на операцию.
— Какую операцию? — Кристи побледнела. Не время было об этом думать, но в эти секунды у нее были фантастически красивые в печали глаза.
— У вашего Фокина черепно-мозговая травма, — сказал врач, глядя куда-то в сторону. — Требуется немедленная операция. Иначе — летальный исход в течение трех-пяти часов. Мне нужно согласие родственников, потому что сам он в бессознательном состоянии...
— Я могу позвонить родителям, они приедут сюда, но это займет время.
