Катил он свой велосипед по ухабистой тропинке, «по могильным холмикам» и вспоминал рассказанное Петровичем: знают ли те, кто сидит на террасе, и те, что машут с палубы теплохода, о «врагах народа», чьи безвестные кости истлевают в здешней земле?.. И подумал: как всё-таки посмеялась над нами история! В 17-м столько крови было пролито под лозунгом «Мир хижинам, война дворцам». Всех, кто сомневался в необходимости такой войны, объявляли «врагами народа», а дворцы – вот они! – выросли. Причём – по всей России, вокруг крупных городов.
И снова разверзается опасная пропасть между богатыми и бедными. И снова разговоры об этом тонут в недомолвках, в нелепой налоговой политике, в правовом вакууме, который выгоден чиновникам и подкупающим их нуворишам.
Такой вот зигзаг истории.
…Тропинка, петлявшая меж кустов, привела Виктора к тому заветному месту, где канал пересекается с Клязьмой. Именно здесь, в мелкой песчаной бухточке, раньше купалась павельцевская ребятня, а чуть дальше, за камышовыми зарослями, случался сказочный окунёвый клёв. Но как туда пройти? Не пускал двухметровый сетчатый забор, протянутый от коттеджного городка вплоть до воды, с надписью, угрожающей строгими карами.
У забора, на бетонном берегу канала, маячили две щуплые фигурки с удочками – мальчишка в бейсболке и дед в помятой соломенной шляпе. Поинтересовался у них Виктор, как успехи. Откликнулся дед:
– Какие тут успехи – один окунёк с палец величиной! Отгородили богачи себе всё – нам, павельцевским, к Клязьме ни подойти, ни подъехать. Вот и ходим с внуком без толку.
– А жаловаться на захватчиков не пробовали?
– Ну пробовали. Да ведь они всё предусмотрели. Вон тот дом с балконом, видишь? Прокурор построил – на свою маленькую зарплату. А в том конце – дворец милицейского начальника… Богачи знают, с кем делиться, а с кем – нет.
Часть седьмая
На этот раз Павел, двоюродный брат (Виктор видел его только на фотоснимке – короткая стрижка, скуластое лицо), возник в июне 2002 года.
– Ну что, братишка, теперь всё срослось? Я в Москве, у метро «Сокольники», а ты, как я понимаю, дома. Диктуй, как к тебе идти.
Тоном, не допускающим возражений, сказал по телефону – откладывать встречу больше нельзя, обещанные бумаги у него с собой. Времени, правда, в обрез, но одного часа на разговоры должно хватить.
Ради такой, почти анекдотической, встречи (она откладывалась по разным причинам, кажется, лет двадцать) Виктор одним часом готов был пожертвовать. Выключил компьютер, прошёл на кухню. Заглянул в холодильник. Сыр к чаю есть, ну и ладно. Стал подсчитывать, с какого года они с Павлом собирались увидеться. Со смерти отца? Значит – 23 года! Ну да, конечно, видимо, не очень нужно было. И почему-то по почте отцовские бумаги прислать не мог, только – передать «из рук в руки». Чудачество какое-то.
Наконец в дверь позвонили, Виктор открыл. У порога стоял невысокий худощавый человек, выправка спортивная, на голове – седой «ёжик». Нет, не старик, хотя лет ему (Виктор знал) далеко за шестьдесят. В летней полосатой рубашке, пиджак на одной руке, портфель – в другой. Щурясь в улыбке, он окинул Афанасьева острым взглядом.
– Ну да, не молодеем с годами, – сказал, шагнув в прихожую. – Но примерно таким я тебя, братишка, и представлял. По фотоснимкам. Их у дяди Володи, нашего саратовского летописца, много было.
Быстро осмотрелся. Уточнил, разуваясь, нашаривая тапочки для гостей:
– Двухкомнатная? А я думал, столичным журналистам квартиры попросторнее дают. Твои-то где? На даче? С внучкой? Ну, всё как положено – мужик всегда при деле быть должен.
Он освоился мгновенно, будто не раз здесь бывал. Извлёк из портфеля продолговатую бутылку армянского коньяка (сообщил походя – настоящий, из старых запасов). И тут же выложил на стол конверт в прозрачной целлофановой упаковке. Вскрыл, выпотрошил оттуда толстую записную книжку величиной с ладонь, в желтовато-сером картонном переплёте, стёртую по углам. Вздохнул, раскрывая, видимо, не хотелось с ней расставаться. Стал читать:
– Запись от двадцать первого июня 1947 года:
Это были дневниковые записи отца Виктора, Семёна Афанасьева, с момента его возвращения из лагеря, где отбывали наказание бывшие военнопленные.
– А вот ещё запись, от двадцать седьмого июня:
Павел пристально взглянул через стол на Виктора:
– Как у тебя сейчас с этим? Прошло? Ну вот видишь!
Только сейчас Виктор понял, почему Павел, «Дуськин сын» (Дуська – старшая из сестёр Афанасьевых), хотел сам передать записи Семёна Афанасьева его сыну – «из рук в руки». И не только передать, а – прочесть. И убедиться, что сын, всю жизнь копивший обиды на отца, услышал наконец его исповедь.
Виктор услышал. Он вспомнил свой кишинёвский топчан за отодвинутым комодом, зеленоватый коврик на стене, подоконник с сушившимися там сухарями – удобное место, где он, оставаясь один, ждал с работы родителей. И – клён во дворе: под ним клубилась хищная мальчишечья толпа, метко стрелявшая из рогаток по воробьям острыми камешками. Он подбирал упавших, они трепыхались в его ладонях, затихая.
– И ещё вот – про кишинёвский ливень:
Покачал серебристым «ёжиком» Павел:
– Ты это помнишь?.. Да, такое не забудешь. Но тут не только о тебе. Тут его мысли о жизни и о России. Вот где-то здесь одно интересное место…
Павел перелистывал пожелтевшие странички, прикасаясь к ним осторожно, словно боялся, что они рассыплются, а Виктор смотрел на его склонённую седую голову и пытался представить, как этот подвижный, быстрый человек с несолидной внешностью, всю жизнь служивший в армии, мотавшийся с семьёй по самым отдалённым военным округам Советского Союза, стал генералом, пережил крушение империи, оказавшись за пределами России, в украинской Одессе, где у него укоренены двое взрослых детей и пятеро обожаемых внуков.
– Нашёл, слушай. Запись от двадцать первого ноября тысяча девятьсот семьдесят пятого года: