По ту сторону порога стоял какой-то неизвестный мужчина в черном пальто и низко нахлобученной черной шапочке; лицо его показалось Виктору слишком волосатым, а рот едва угадывался за складками шарфа.
– Заруцкий здесь? – холодно и тяжело промолвил гость.
– Здравствуйте, – слегка оторопев, вымолвил Виктор.
– Постараюсь, – ответил пришелец со слабым кивком. – Заруцкий – где он?
– Это я. Заходите.
Мужчина в черном пальто оказался в студии. Мельком осмотрев Виктора, как бы желая в чем-то убедиться – и мгновенно убедившись, он стал пристально вглядываться в изваяния – медленно прошелся вдоль стеллажей, держась от них на некотором отдалении, сцепив руки в перчатках за спиной и вытягивая голову из воротника. Виктор с вопросительным, выжидающим видом следил за гостем, тихо ступая позади него и на дистанции, чтобы не мешать своим близким присутствием.
– Интересуетесь? – ненавязчиво спросил он человека в черном пальто.
– Очень божественно, – выговорил гость, но не в ответ, а будто высказывая мысли вслух; в глазах его светились восторг и почтение. – Их надо украшать… мазать маслом, ставить на обозрение… Дивно, поистине дивно…
– Они заказные, – пояснил польщенный Виктор, улыбаясь с гордостью и пытаясь рассматривать головы из-за спины посетителя. – Если их не заберут, я выставлю новые работы весной в Доме художника.
– Кто их берет? – резко спросил гость.
– Разные люди. Братва, администрация… Они заказывают, требуют быстро сделать – а потом не выкупают. Кого убили, кто в розыске, кого посадили… Вам приглянулось что-нибудь? Я не каждую из них могу продать…
– Это дорогие изваяния, – твердо промолвил гость, отрицательно покачивая головой. – Искусно сделаны.
– Раздевайтесь, присаживайтесь, – пригласил Виктор жестом. – Хотите мартини? – Открыв шкафчик, он извлек бутылку, в которой качалось бледное зеленовато-желтое вино, граммов двести. – Я высоких цен не заламываю, отдам дешево – вижу, вы понимаете искусство, – он плеснул вина в две пузатые рюмки, – и верно сделали, что пришли прямо ко мне. В арт-салоне с вас за то же самое сдерут…
Пока он доставал и наливал с вальяжной аристократической ленцой, гость неспешно расстегнул пальто и распустил шарф; под пальто заблестела кольчуга, а рыхлое, отечное лицо оказалось поросшим редкой и короткой буроватой шерстью – шерсть сгущалась на переносице, и полосы ее стекали на скулы, откуда шли, изогнувшись, к вискам, образуя небольшие и причудливые кудлатые бакенбарды. Широкий нос шумно дышал большими мясистыми ноздрями. Заметив творог в лиловой пластмассовой миске, гость запустил туда руку в перчатке, щепотью захватил комковатую белую массу и отправил в рот, после чего старательно облизал пальцы; крошки творога просыпались ему на шарф и кольчугу. Виктор, повернувшись с рюмками в руках, замер; рот его остался открытым на звуке: “А…”
Утерев лоб тылом кисти, гость снял и шапку. Бугристое темя его было облезлым, как кошкин бок, изъеденный лишаем, – шелушащееся, облысевшее неровными пятнами, с редко и жидко пробивающимися волосами, мокрыми и прилипшими к воспаленной коже.
– А впрочем, – овладел собой Виктор, – можете забирать любую. Даром. Бери, не жалко.
– Изваяния просто так не берут. – Губы гостя были сухими, в белесоватых пятнах, кое-где потрескавшиеся и лопнувшие – в разрывах запеклась сукровица. – Мне другое надо. Пленку и оттиски с нее.
– Какая пленка? – Поставив рюмки, Виктор машинально вытер руку об руку.
– Пленка у тебя, мне известно. Ты делал карточки в магазине. Отдашь все мне. – Вопросительной интонации в словах гостя не было, они звучали утвердительно, как нечто обязательное к исполнению. Переведя дыхание, Виктор уставился на гостя исподлобья.
– Не отдам.
– Тогда я прострелю тебе голову, – доставая из-за пазухи “ТТ” и наставляя на Виктора, сказал гость так безмятежно и обыденно, как сказал бы продавщице: “Заверните мне вон то оранжевое мыло… да, с ароматом апельсина”.
– Стреляй, – ощерился Виктор, сжав кулаки. – Стреляй! Мне все надоели! Всем отдай! За квартиру отдай, за свет отдай, налоги отдай, на помойке пленку подберешь – и ту отдай! Мое! Не отдам! Давай, жми! Мне здесь надоело вот так! – он резанул ребром ладони себе по горлу, переходя на крик. – Мне жить надоело! Мне уже все равно!!
– У вас хорошо, еще можно жить, – сказал гость, убирая пистолет. – Попробуем иначе. Меняю, – извлек он из бокового кармана пачку долларов. – Вот на это.
Осекшийся Виктор непонимающе воззрился на плотную, толстую стопочку баксов, обернутых крест- накрест лентой.
– Это… за пленку?…
– И за все отпечатки.
– Что-то я… не въезжаю. Там же ничего нет. Никаких лиц. Все очень мелкое.
– Там портал. Вход. Его нельзя снимать – тогда он исчезнет, уйдет в изображение. Ты будешь меняться?
– Да… да! – Вновь вытерев руки, Виктор потянулся за пачкой так неуверенно, словно боялся, что гость отдернет руку. Но тот позволил Виктору взять деньги. – Слушай, это… очень много. Пленка столько не стоит. Давай – за половину? Половины мне хватит. Идет?
– Забирай целиком. У нас это не нужно.
