— Вика, успокойся, — Игорь вышел в коридор, услышав, что мать начала повышать голос. — А ты, — повернулся он ко мне, — иди спать.
Я молча, не поднимая глаз, проскользнула мимо них.
— Игорь, да что это такое? — услышала я мамин 'шепот'. — Шляется, где хочет. Еще и неизвестно с кем шляется. Ты посмотри на нее! Кого мы вырастили? Эгоистка натуральная. Мать вообще ни во что не ставит. Как с ней разговаривать?
— Вика, успокойся, — голос отчима я уже плохо слышала. Но он никогда его не повышал. Особенно на мать. Ну, почти никогда… — Это возрастное. Пройдет. Тем более, она просто прогулялась. Это не преступление.
— Знаю я это прогулялась, — продолжала она ворчать. — Вон, у соседки Наташка уже прогулялась. Пришла под утро пьяная как не пойми кто. Тоже прогулялась…
Дальше я перестала все это слушать и закрыла дверь в комнату. Мама всегда любила такие разговоры. Сплетни, толки, грязное белье. А Игорь только снисходительно на это улыбался. Хотя я никогда этого не понимала.
Наташка Куцова. Моя лучшая подруга. Моя ровесница. Бойкая, заводная девчонка. В какие переделки мы с ней только не попадали. Мы были продолжением друг друга. Понимали друг друга с полуслова. И знали, что рядом есть кто-то, кто поможет тебе.
Я взяла ноут. Пока он включался, я переоделась в пижаму, разобрала постель и выключила свет.
Включила веб-камеру, ночник и набрала Нату. Она ответила сразу:
— Привет, Лёна. Что это ты так поздно названиваешь?
— Привет, Натка. Как дела?
Ната сразу по голосу поняла, что что-то случилось. Она всегда понимала.
— Что опять твои натворили? Ты почему такая убитая? Вроде ж только отживела. Опять он? — шепотом произнесла подруга. Она редко называла Игоря по имени, зная, что оно для меня значит.
— Нет, не он. Мама беременна.
Тишина.
— Поздравляю, Лён, — сказала она. — Или тебе надо посочувствовать? — на мгновение Куцова задумалась, а потом серьезно произнесла: — Ты когда узнала?
— А я и не знаю еще. Как бы.
— Она тебе не сказала?
— Нет, я случайно услышала.
— А Игорь?
— Он рад.
— А ты?
— Тебе честно?
— Как всегда.
— Мне больно. Мне больно от того, что она мне не говорит. Мне больно от того, что я теперь чужая здесь. Наверно, правильно мать сказала, что я эгоистка. Я должна радоваться. И я радуюсь. За Игоря. Он давно хотел ребенка.
Я понимала, как это звучит. Дети — это цветы жизни. Я всегда любила детей. Всегда хотела вырасти и родить девочку. А теперь понимала, что моя жизнь рушится. Я привыкла, что, несмотря на все мои 'выкрутасы', как говорит мать, я все равно буду любимым ребенком в семье. Потому что я единственная. В моей семье меня любили только поэтому. Бабушка любила меня как единственную внучку, мать — как единственную дочь. И я чувствовала это. И все это чувствовали.
А теперь…я не знала, что будет дальше. Чем старше становился этот малыш, тем быстрее я умирала. Хотя я уже любила этого ребенка. Его ребенка. И ненавидела его. Ее ребенка.
— Лён…
— Что?
— Я рядом.
И мы просто молчали. Где-то я прочитала о том, что если тебе приятно разговаривать с человеком, это не значит, что вы друзья. С Натой я могла просто молчать, и она всегда понимала меня. Как и я ее. Мы во многом были похожи.
— Не повезло нам с родней, Лён, — очень часто повторяла она. — Особенно с отчимами, — подумав, она всегда добавляла: — Хотя тебе не повезло больше. Своего я всего лишь ненавижу.
Многие считали нас избалованными папенькиными дочками. Особенно Нату. Я же была просто тихой и странной. А она нет. Если ей было плохо, то она улыбалась. Всегда улыбалась и радовалась жизни.
— Клин клином вышибает, — говорила она о своем поведении.
Возможно. Но очень часто этот клин попадал по ней.
— Что будешь делать?
Я вздрогнула от ее голоса.
— Пытаться жить, — честно ответила ей.
— А когда они тебе скажут?
— Я не знаю.
— Ну что ж, — преувеличенно бодрым голосом произнесла Куцова, — тогда и будем думать. А сейчас быстро спать. Все понятно?
— Да, — улыбнулась я. — И вечно ты норовишь командовать.
— Я старше, — отрезала Наташка. — И ты должна меня слушаться.
Ну да, как же. На два месяца.
— Спокойной ночи, Нат.
— Спокойной ночи, Лён.
Я чувствовала, что моя жизнь завтра измениться. Но это будет завтра. А пока…пока я просто буду спать.
Глава 3
— Алена, вставай. Уже семь. Ты сколько будешь спать? Опять же проспишь.
Я открыла глаза. Утро. Школа. Последний класс. Ну да, помню-помню. А так неохота. Я медленно потянулась. На улице мороз. В комнате не очень холодно, но под одеялом все-таки теплее.
'Еще две минутки, — сонно подумала я. — И я встану'.
Проснулась я через двадцать минут и даже смогла это сделать самостоятельно. Больше меня никто особо не трогал. Мама всегда считала, что у нее есть определенный список того, что делать с ребенком. И как это делать. Ничего лишнего. Одел, обул, накормил, выучил. Тот минимум, который должна выполнять каждая добропорядочная мать, чтобы казаться заботливой. Добропорядочная, а не любящая.
Я встала, убрала постель, собрала сумку, оделась. Потом пошла умываться. Я никогда не ходила в домашней одежде по дому. Мама запретила. Еще лет в четырнадцать. Никаких халатов, пижам, комбинаций, ночных рубашек. Все только в своей комнате. Хотя мне это даже нравилось. Свое личное пространство, куда семья старалась не вторгаться без особых на то причин.
Игорь и мама сидели на кухне и завтракали. Отчим читал газету, а мама смотрела телевизор. Обычная семья. Обычное утро.
— Доброе утро, — произнесла я.
— Доброе, — ответил Игорь.
— Опять проспала? — мама опять начала ругаться. — Я же сказала, вставай пораньше. Посмотри на улицу. Ты по такой погоде не успеешь доехать. И я не пойду в школу, если меня вызовут из-за того, что ты прогуливаешь.
— Вик, я ее довезу. Все равно мне перед работой надо к Олегу заскочить, а он рядом с ее школой живет.
