– Никто. Мой папа эту квартиру получил, когда дом только построили. И пожить в ней не успел…
– Почему?
– Умер.
– Прости…
– Ничего. Он под Новый год умер. Тридцатого декабря. Я маленький был, почти ничего не помню уже… Мама бегала по соседям, плакала… В общем, тут он и умер.
– Тогда понятно…
– А ты что, прям чувствуешь, если в квартире что-то не так?
Я посмотрела Диме прямо в лицо и ответила вопросом на вопрос:
– А ты – нет?
Он поднялся с кресла, вышел на кухню, и я услышала, как он щелкнул зажигалкой. Я посидела с минуту и пошла к нему. Генри стоял у окна, свет не горел. Я подошла сзади, прислонилась лбом к его плечу:
– Я что-то не то ляпнула, да? Он выпустил струйку дыма.
– Нет. Просто я тоже ненавижу эту квартиру. Тут отец умер. А потом еще Джерри. Моя собака. Дог. Мама после смерти отца только один раз попыталась вновь создать семью. Жил тут у нас мужик один…. Военный. Ничего был. Хороший. Только недолго они с матерью прожили. Что там, да как – не знаю. Но ушел он. А мне собаку подарил. Джерри у нас девять лет жила. Умерла, когда мне семнадцать было. Впервые плакал навзрыд… В общем, права ты. Нехорошая квартира.
Я осторожно поцеловала Димку в висок.
– А продать ее не думали?
Генри затушил в пепельнице окурок и тут же прикурил новую сигарету.
– Давно хотим. Но еще четыре года ничего нельзя сделать. Я ж от армии кошу. Мне щас паспорт светить нигде нельзя. Выписываться отсюда как буду? Прямо в паспортном столе и заберут. Так что, пока двадцать семь не стукнет, – придется тут жить. Я легонько куснула его за мочку уха.
– А ты… А ты переезжай ко мне. Насовсем. Навсегда… Он медленно повернулся ко мне..
– Зачем я тебе? Я ж никчемный алкоголик…
– Неправда.
– Сама так говоришь. И зарабатываю копейки…
– Ну и что?
– Ты меня выгонишь.
– Обязательно. Но не сейчас.
– Подумай, Ксюш. Хорошо подумай.
Я сделала шаг назад и нажала на выключатель. Генри зажмурился от резкого света, а я посмотрела на него твердым взглядом.
– Уже подумала. Завтра же переезжай. Я тебя тут не оставлю. Он посмотрел на меня, улыбнулся и снова выключил свет…
Димка скучал по дому, я видела. Не любил его, но все равно скучал. В конце концов, от одной ночи у него дома меня не убудет.
Я вытащила из шкафа новую кофточку, тщательно накрасилась, накрутила на голове немыслимые вавилоны и набрала Дим-кин номер.
– Да, моя зайчушечка? – икнули в трубке.
– Пошел ты в пень, Генри! – Я бросила трубку. «Зайчушечка»! «Зайчушечка» – это значит шесть бутылок
пива. Просто «зайка» – это еще пять. Самое худшее – стадия «моя малышка». Это уже пиво и водка, и это уже до воскресенья…
Зазвонил телефон.
– Что? – рявкнула я, одной рукой выдирая из волос шпильки.
– Малыш, ну не ругайся…
– Малыш?! – сделала стойку я. – Так, уже водка в ход пошла?
– Какая водка, Ксеня? Два пива с Сашком, екарный бабай… Я нажала на клавишу сброса звонка. Телефон мелодично
выключился. Я подошла к зеркалу, шмыгнула носом.
Екарный бабай – это хуже, это гораздо хуже «моей малышки»… Бабай – это цветы в четыре часа ночи, это крики под окнами: «Ксюша, прости мудака, я ж тебя люблю, пусти меня домой, очень в тубзик надо!», и это бессонная ночь.
Запищал домашний телефон. Не глядя на определитель, я выдернула его из розетки и полезла в аптечку за валерьянкой. Если я все рассчитала верно – действовать она начнет как раз вовремя.
Плакать было бесполезно. Меня никто не заставлял влюбляться в Генри. Сама такого выбрала.
А какого – такого ? Он запойный? Нет. Тащит вещи из дома? Нет. Приходит домой под утро в бабском халате с яйцом, продетым в нижнюю петлю, и говорит: «Отвали, я за гитарой зашел»? Нет.
Так что тебе не нравится? Кто отводит по утрам в садик Андрюшку? Кто по субботам вылизывает всю мою квартиру? Кто, когда у меня начался артрит, воспалились все суставы и я дуром орала от боли, месяц носил в ванную и в туалет на руках? Кто на горбу таскал меня по врачам?
Кто оббивал пороги больниц, размахивая моим рентгеновским снимком и требуя выписать мне самое действенное лекарство?
Кто поставил меня на ноги, вопреки прогнозам районного ревматолога о том, что инвалидность мне практически обеспечена? Генри.
А его срывы по пятницам я возьму на себя.
Как он когда-то взял на себя мои.
Все у нас будет хорошо. Обязательно будет.
Вот только бы валерьянка поскорее подействовала…
В Москве бушует май. Он размахивает своими ярко-зелеными листьями и пахнет весной. На улицах уже появилась пыль…
Уличная пыль – это первый признак лета. Не замечали?
Иду по улице, гордо выпятив номинально существующую грудь, и смотрю по сторонам: вот грузин Гиви, который продает китайские трусы под железнодорожным мостом у станции метро «Дмитровская», кричит мне: «Привет, Ксюша!», вот знакомая продавщица из табачного киоска, завидев меня, уже протягивает в окошко две пачки «Золотой Явы», а вот чешет на работу Мартынов с неизменными сосисками в прозрачном пакете.
Догоняю Сережку и шлепаю его по плечу.
– Ваши документы?
Мартынов роняет сосиски, оборачивается, видит меня.
– О, приветики! Ты чего такая довольная?
Отрываю целлофановую ленточку с пачки сигарет и улыбаюсь.
– А что, должна быть веская причина? Я весну люблю. Я ж весенняя девочка.
Мартынов подбирает свой пакет с полуфабрикатами и смотрит с недоверием.
– Девочка? Ты себе не польстила?
– Дурак. Нет бы промолчать. Все равно я весну люблю. Мама наверняка подгадала мое зачатие. Знала, что мне приятно будет. Хотя могла бы меня и в мае родить. А то на мой день рождения вечно дождь и дерьмо собачье по улицам размазано. Апрель – это еще не настоящая весна.
Сережка останавливается у ларька, протягивает в окошко полтинник.
– Бутылку пепси и шоколадку вон ту. Иду по весенней улице, жую шоколадку. Жизнь налаживается!
Ровно в шесть вечера я закрыла дверь офиса и вышла на улицу. Подошла к дороге и, в ожидании зеленого человечка на светофоре, набрала номер Генри.
– Привет, а я уже освободилась. Ты где?
– Возле своего дома.
Настроение стремительно начало падать:
– С Сашкой?
