– Сейчас я тебе фотку покажу и одного пацана на ней. Скажи, это он?
– А что такое?
– Да нет, ничего. Просто скажи, ладно? Вот. Вот этот. На остальных внимания не обращай (на всех более-менее четких фотках с Федькой, какие я смог нарыть в своем бардаке, был либо я сам, либо кто-то еще – показываю в итоге Тюре кадр, где они с Лбом, Серегой и батареей пива: что бедный Стас подумает?..)……
Стас смотрит на фотку – долго: но я сразу, даже никакими психологическими спецумениями не обладая, понимаю, что ФЭДа он опознал с первого взгляда. Потом Тюря поднимает глаза и некоторое время разглядывает уже меня:
– Кто это?
– Это он, да?
– Допустим… Кто это?
(Сначала я вообще хотел сунуть Федькину фотографию Нике: не тот ли, мол, грузин из “Кугитиса”?.. – не стал. Не из логических соображений даже, а из интуитивного, скорее, позыва – но достаточно четкого…)
– Вряд ли тебе его имя что-то скажет. Федор Дейч.
– И кто он?
– Не знаю, Стас… Честное слово – уже не знаю.
Подходя к своему дому, я замечаю ее издалека. Старую “Волгу”, “ГАЗ-21”, выпендрежного розового цвета. Тачка торчит почти напротив моих дверей – абсолютно не скрываясь.
Я останавливаюсь за два подъезда. Я просто не знаю, что делать. У “Волги” тонированные стекла – так что непонятно, сидит ли в ней кто, и если сидит, то сколько народу. После зрелища лужи крови в подворотне на Дунтес у меня мало желания особо выдрючиваться…
Суки. И ведь суки наглые, и наглость свою демонстрируют – вот так вот, под окнами, не где-нибудь… Пугаете, бляди? (Что ж, нельзя сказать, что совсем безуспешно…) Шальная мысль: не могут это быть две разные машины?.. Да что за бред – две разные именно старые “Волги” именно такой расцветки?.. Кстати, это легко проверить… По крайней мере, если они тут так открыто такие приметные торчат, вряд ли приехали меня валить – у собственного подъезда…
Иду. Прохожу мимо. DH-1777. Она, она родимая… Ну, вот он я – что дальше? Повернувшись к тачиле спиной – набрать три цифры кода на двери, – несколько секунд ощущаю себя не слишком уютно… Ничего не происходит.
На хрена? На хрена вы это делаете? Чего вам, блядь, от меня надо?!. Зайдя в квартиру, чувствую стремительно нарастающую злость. Игры, значит… продолжаются игры… ни хрена от меня отставать не собираются… Издеваются же твари – под окнами прямо… Порежу колеса на хрен… Ну, че будете делать?.. К хренам собачьим покоцаю же… Я верчу в руках “ерш”, я вижу – в тысячный раз, но сейчас с особенным удовольствием, – какое у него славное, прочное, острое лезвие… За-е-бали, суки.
Возможно, я сейчас очень круто ошибаюсь, возможно, я это зря – но решение уже принято. В последний момент еще раз смотрю на эту тачку в окно… Что за?..
Нет тачки.
Минута прошла. Полторы максимум. Уехала? По сторонам гляжу – нигде не видать. Вот “ниссан”, вот “фордешник”, между которыми она стояла… Пусто.
Я даже снова во двор вышел – с ножом в кармане, Джек, блин, зе Риппер… Нигде нет.
Ножик этот, между прочим, – ФЭДов презент. Прощальный, можно сказать. Подарил он мне его незадолго до отъезда – заметил, как я сладострастно пялюсь… Федька любил широкие жесты.
“Ерш” – это модель так называется. Российского производства ножик. Металлическая ручка, шнуром обернутая. Лезвие восемь сантиметров, но по форме – как спортивный катер, или впрямь, как рыба ерш: не настоящая, а какой ее в мультиках рисуют. Загляденье. Только людей, в принципе, таким резать.…
Сам же Федька выиграл его на спор. Да не у кого-нибудь – у бывшего спецназовца: был такой Витек, весь из себя… Едва они с ФЭДом повстречались, моментально началось самцовское соревнование. Силы с обеих строн подобрались серьезные и в целом равные. Но Федька не был бы Федькой…
Пили они как-то в большой компании. Витек давай выпендриваться профессиональным умением так человека связать, что никакой Гудини ни в жисть не выпутается. Выпендреж был не пустой – Витек этот и впрямь где-то там служил, и людей, видимо, вязал. ФЭД слушает, слушает – и только хмыкает презрительно. “Не веришь?” – “Ну, насчет Гудини ничего не скажу, а меня тебе слабо, пожалуй, будет: развяжусь…” – “Да-а?..” – “Да”. – “Че, попробуем?” – “Хоть щас”. – “Пацаны, веревку какую-нибудь…” Надыбали веревку. “Ну, – говорит Федька, – вяжи. Как хошь. Только если я распутаться смогу, ножик твой – мой будет”. Ну, Витек расстарался – руки Федьке за спиной скрутил, узлов навязал… “О’кей, – говорит Федька, – теперь клади «ерша» вот сюда на стол – через минуту я к вам выйду с ним. И тогда он мой. Нет – я тебе на твой «Рэнглер» аэрографию делаю забесплатно. Чего ты там хотел – морского змея?..”
Вышли из комнаты. Ждут. Проходит минута – нет Федьки. Витек скалится. Две минуты. Три. Пять. Нет ФЭДа. Что за хрень? Витек пожимает плечами, открывает дверь, делает шаг… и застывает в неудобном положении. С “ершом” у горла. Федька любил киношные эффекты.
И только сильно позже уже мне ФЭД признался, что сделал. Освободиться от Витьковых узлов – это и впрямь была утопия. Только экс-спецназовец не был в курсе насчет гибкости Федькиных суставов (экстремал же, экстремал-универсал!..). Я это однажды видел – как он именно что связанные руки из-за спины через голову, вроде Вина Дизеля в фильме “Pitch Black”… Только чуть хрустнуло в плечах. И этим же ножом веревку и разрезал.
27
…Это моя или ее? Нет, это ее.
– Ник, твоя мобила!..
