посмотреть — ох, как здесь мило!
— Да? — Инженер Разин светлеет. Смущенно улыбается… Он так боялся, что Светику у него не понравится.
— А кто убирает?
— Сам.
В квартире инженера пахнет пылью и старыми обоями. Есть запустение. Есть затхлость. Но есть и кое-какой уют, устроенный к этому вечеру неумелыми и несуетливыми мужскими руками.
— Хотите чаю? (Он все еще на «вы».)
— Да. Очень. А кто эта девушка?
— Я был в нее влюблен, а она меня бросила. Это давняя фотография. Ее звали Наташей.
Он рассказывает невеселую историю своей влюбленности. А затем — чуть более веселую историю своего редкого имени… О том, как пришибленный и робкий мальчик назывался Степаном Разиным. Больше ни веселых, ни грустных историй у него в запасе нет. Больше в нем нет ничего интересного. Так и живет.
Они пьют чай.
— Я все-таки боюсь, — говорит Светик.
— Меня? — Малокровный инженер густо краснеет.
— Нет, милый. Боюсь, что тебе со мной будет скучно, — я все-таки никогда не дружила с инженерами.
— Светлана, вы надо мной смеетесь? Нет?.. Тогда я вам скажу от всего сердца: мне… мне приятно с вами. И если уж говорить начистоту, то это я вас не стою.
— А что это за икона, милый?
— Нравится?
— Неплохая. (И опять Светик смотрит на Божью Матерь, а та на нее.)
Прозаик пишет в книжицу: сегодня он довольно ловко навел мост к продавщице комиссионного магазина — она пригодится, колоритнейшая баба. Он сунул ей в подарок не так уж мало, аляповатый сорокарублевый хрусталь, бросил в вазу грубоватую записочку «Жене от Жорика», и ничего — скушала. Акула. Рыбка из всеядных.
Прибегает Светик. Кто о чем, а Светик теперь только о своем инженере — голос у нее мягкий, даже мятный.
— Ты мне мешаешь, — говорит Игорь Петрович.
— Дай рассказать.
— Ты уже все это рассказывала. Ты повторяешься.
— Но послушай хоть немного — мне так приятно рассказывать…
Игорь Петрович нехотя поворачивает голову:
— Светик. Ей-богу, мне это скучно слушать… Останься же, наконец, у него на ночь. Думаю, это ненамного опаснее, чем сидеть с ним в кино. Дескать, метро уже закрыто, ах, ах! Переночуй. И сопри икону. И делу конец.
— Можно спереть. — Светик глядит куда-то в сторону. — Но мне почему-то жаль…
— Что-что?
— Жаль его.
— Жаль? Неужели я не ослышался? Светик, это что-то новенькое!
А Светик переодевается — она ведь и прибежала переодеться. Они идут сейчас в театр.
Прозаик ворчит:
— Опять куда-то убегаешь?
— Игорек, я с ним договорилась. (Светик надевает платье.)
— Филонишь ты, моя радость. Кушать кушаешь, а работать не работаешь, смотри — теперь я посажу тебя на голодный паек.
— Игорь, но мы с ним в театр идем. (Светик глядится в зеркало.)
Прозаик свирепеет:
— Так-так. Значит, ты в театр, а я торчать у комиссионки — наоборот не хочешь ли?
Но Светик торопится — у нее все было в жизни, говорит она, все было, а вот так, чтобы ходить в театр и на свидание и чтоб он букетик дарил, — такого не было. Она тоже хочет немного поиграть в эту игру. Все играли в эту игру. Все это прошли. А она — нет.
Они сидят в театре.
— Тебе не скучно со мной? — шепчет Светик. — Мне кажется, я ничего не понимаю. Я ведь смотрю спектакль второй раз в жизни.
Инженер возражает:
— Светлана, тебе можно и вовсе не ходить в театр — ты так тонко все чувствуешь.
— Но я очень простая, милый. (Светик наслаждается, Светик играет в игру.)
— Неправда.
— Я не робею, милый, только потому, что ты со мной…
Малокровный инженер млеет. «Неужели мне повезло, — думает он. — Неужели будем жить вместе и одиночеству конец. Да еще с такой милой и красивой женщиной…» Единственное, что его удручает: красивые изменяют своим мужьям, так уж они, красивые, устроены. Им все кажется, что они заслуживают большего. У них, у красивых, от самих себя кружится голова… Малокровный инженер давит вздох. «Ну и пусть, — думает он. — А я ее буду любить все равно. Она изменит, а я ее прощу».
Комиссионный магазин закрывается. День кончен.
— Жорик, — отзывает его в сторону Шапокляк.
— Ну?
— Только тс-с… У меня клиент есть. С деньгами. С большими деньгами. Хочешь обделаем вдвоем? — Шапокляк протягивает списочек. — Эти вещички клиента очень интересуют…
— Оставь мне список. Я дома прикину.
— Жорик, только не тяни долго.
— Лады.
Игорь Петрович возвращается и тут же садится подводить баланс за этот день. Подробности, главное, подробности, ах, как сгодится ему эта книжица после, цены ей нет! Из сегодняшней партии только сапожки не реализовались,
Возвращается Светик — она улыбается:
— Боюсь, Игорек, что я в него влюбилась.
Прозаик раскладывает выручку на две горки, правая — Фин-Ляляеву, левая — нам.
— Слышишь, Игорек, — влюбилась.
— Шутишь, конечно.
— Может, и шучу. А может, и не совсем шучу.
— В Степана Разина?
— В Семена Разина, — не без суровости поправляет Светик. — И не смейся больше. Я уже привыкла и не слышу в его имени ничего смешного.
— А икона?
— Икона останется при нас.
— Как это «при нас» — замуж, что ли, выходишь?
— Да.
Игорь Петрович присвистывает — ого! Но, в общем, это его мало теперь трогает. Он занят своим, он должен подвести баланс… Все разговоры после.
А Светик рассказывает — она ведь хотела иметь большие деньги не ради больших денег. Она хотела выйти замуж за скромного инженера. Или за скромного научного работника. Построить кооператив и купить мебель. И может быть, купить машину. Родить двоих детей — мальчика и девочку. Устроиться на какую- нибудь непыльную работенку и жить себе поживать, такая мечта.
