Да, осень пляшет, и поёт, и плачет, И, кажется, переполох весь начат Лишь для того, чтоб я моё житьё Измерил этой лавой листопада. Но как ни мерь — а жизнь длиннее взгляда, Стремящегося охватить её. Как заключённый в камере тюремной Под камнем пола роет ход подземный, Чтоб выбраться на волю из тюрьмы, — Так в памяти я котловины рою, Чтоб выломать из многолетней тьмы Обломок дня, утерянного мною. Есть где-то настоящее, и это — Веселием сверкающее лето, А будущее там — в полях весны, Но осень — это прошлое, и людям Оно нужней. О нем мы не забудем, Зимой небытия занесены. Как будто еду в поезде я скором, И осень мне махнула семафором, И дал мой поезд резко задний ход, И содрогнулись все мои вагоны, Пошли они во дни катиться оны, И весь мой поезд в прошлое идёт. Я с поездом моим куда-то двинусь По направленью в юность и невинность, Где ждут меня на полустанке том, И к старому знакомцу благосклонны, Ко мне из детства нависая, клёны Расскажут миф о веке золотом. А там и жизнь была совсем иная, Там комната в квартире проходная, Там очередь за хлебом поутру, Там, тапочки надев на босу ногу, Пускаясь в ежедневную дорогу, Пенал и книги я с собой беру. От школьной парты, школьного урока До осени цыганской так далёко! Разрозненные времени куски Барахтаются в памяти, как в дыме, Толпятся государства между ними, И океаны, и материки! Он уплывает, этот полустанок, И клён, и дом, и несколько полянок — И вот уже, огнями залита, Мерещится вечерняя столица. И я не знаю — эта жизнь мне снится, Или когда-то мне приснилась та. Последние октябрьские недели. Деревьев закружились карусели. А где-то там, за тридевять земель, За тем холмом, где свалены за годы Мои закаты и мои восходы, — Там в парке над рекою карусель. И друг за другом в сказочной погоне Кружатся размалёванные кони И движутся по стержню вверх и вниз. Вся карусель плывет под звуки вальса… Ещё я помню, — вальс тот назывался Немного старомодно: вальс-каприз. И красный конь, по воздуху гарцуя, Навстречу вырывается! И сбруя Железками позвякивает блях, И, как бывает среди сна ночного, Конь снова появляется, и снова Куда-то пропадает второпях. Болтаются, позвякивая, бляхи, И мальчик на коне взлетает в страхе, За гриву уцепился он рукой. Сегодня ветра музыкальный ящик, Оркестр ветвей поющих и скрипящих Вернули мне тот полдень над рекой. И кажется — в одном порыве страшном Сегодняшнее обнялось с тогдашним, Кленовый лист, что над окном повис,
