— Уважаемый… — чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. — Уважаемый! — громила лениво повернул голову. — Где тут поблизости оружейная лавка?
Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил.
— Чи-иво-о? — медленно протянул он.
— Оружейная лавка, — Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.
— Тебе газовый баллончик нужен?
— Баллончик? — Морз озадаченно почесал затылок. — Да нет… Револьвер и коробка патронов.
Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.
— Ты откуда приехал? — спросил вышибала.
— Издалека, — сделал неопределенный жест рукой Морз.
— И что, у вас там, вдалеке, — срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, — оружие в лавках продается?
— Ну да, — утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: — А у вас оно на деревьях растет?
Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.
— Зачем тебе револьвер?
— А тебе какое дело?
— Гражданским иметь оружие не положено.
— Как же так? — искренне удивился Морз. — Как мне защищать себя без оружия?
— А тебя что, убить собираются?
— Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.
— Ну, это обычное дело, — усмехнулся вышибала.
— Не понял… — насупился Морз.
— Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.
— Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?
— В принципе, конечно, должен, — вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. — Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.
— Куда же смотрит президент? — непонимающе развел руками Морз.
— А при чем тут президент? — не меньше стрелка удивился вышибала.
— Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?
— Ах, вот ты как вопрос ставишь, — усмехнулся вышибала.
— Я сказал что-то смешное? — даже не улыбнулся в ответ Морз.
— Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… — вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. — А еще — национальный лидер! Вот! — он указал пальцем на потолок. — И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
— Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
— Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? — догадался вышибала.
— В точку! — щелкнул пальцами Морз.
— Ничего не выйдет, — громила покачал головой.
— Почему?
— Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
— Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
— Плевать. Ты убил человека.
— Который пытался убить меня!
— По неосторожности.
— Разве?
— Без злого умысла.
— Да перестань!
— Как знаешь, — безразлично махнул рукой вышибала. — Закон не на твоей стороне.
— Значит, это плохой закон, — Морз был уверен, что прав.
— Может, и плохой, — вышибала развел руками. — Только другого нет.
— Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
— И где ж его взять?
— Кого?
— Другого президента.
— Президентом может стать любой.
— А, деревня! — усмехнувшись, махнул рукой вышибала. — Ничего в мировой политике не смыслишь!
— Может быть, — не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. — Но когда я куплю револьвер…
— Не купишь, — перебил вышибала. — Не знаю, как там, у вас, — он подбородком указал за порог. — А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…
— То есть как? — удивился Морз.
— То есть абсолютно, — передразнил громила. — Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
— Закон? — догадался Морти.
— Закон, — подтвердил вышибала.
— Плохой закон, — подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. — Но другого, надо полагать, нет.
— Точно! — лукаво прищурился вышибала. — Смотрю, ты начал врубаться.
— Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
— Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
— Будь здоров, — кивнул он вышибале.
— Э! Ты куда?! — приподнялся со своего места громила.
— Засиделся я тут у вас, — Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
— Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
— Сдачу оставь себе, красавица.
— Счет! — взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее
