А в итоге — ничего,Лишь одни воспоминаньяДа бесплотные мечты,От которых истомился,Да поэма, если тыЗаписать не поленился…В Москве, в двухтысячном году,Я лебедей кормил в пруду…Они головки поднимали,Глядели прямо мне в глаза…И мы друг друга понимали,Пока общались полчаса,Почти друг друга полюбили…Потом расстались, позабыли,Без сожаленья, без прикрас…………………………………О, лебеди! Кто кормит вас?
На кладбище Покровском
Помню, раз, из фляжки плоскойНад могильною плитойМы на кладбище ПокровскомПили водку с Бурмотой…От макушки до подошвыОщущал я благодать.Мы хотели жить подольше,Не хотели умирать…Разлетелись, как ни странно,Мы, он — ворон, я — орёл…И зачем опять недавноЯ один сюда забрёл?И на кладбище ПокровскомВодку пил без Бурмоты,И вздыхал над фляжкой плоской: — Вовка, Вовка, где же ты? — До тех пор, покуда воронМне с церковного крестаНе воскликнул: «Вот я, вот он, — Здесь такая красота»!
Памяти Максимилиана Волошина
Он был вчера в Масонской ложеИ прочитал, увы, докладО том, что жить, как жил, не может,Что измениться был бы рад,Когда б ему вдруг показали,Куда идти и с кем идти…Есть путь, но выход есть едва ли — Сплошные жертвы на пути.И жизнь в веках по воле ветраПокрыта мёртвым янтарём…И он — очередная жертва — Стоит пред Божьим алтарём.* * *Отрывки уничтоженных стихов,Воскресшие на стыке двух веков,Умом и страстью вдруг объединилиВсех, кто поэта знал в красе и в силе.И пожалели бывшие друзья,Что им поэта воскресить нельзя,И сообща решили, что к чему,
