Остаток дня ушел на поиски работы.
Конечно, можно было бы сегодня и не морочить себе голову таким занятием. Денег вполне хватало на то, чтобы не только снять номерок в каком-нибудь средней руки отеле, но и отпраздновать наступившую свободу. Вот только праздновать не хотелось. Не праздничное было настроение. Лучше заполнить возникшую в душе пустоту каким-нибудь занятием. Вот Кирилл и занялся поисками работы.
Сунулся поначалу к информационному терминалу в ближайшей от «Ледового рая» аптеке — благо такая нашлась всего в квартале, — вставил лайны в штеки, а персонкарту в щель ридер-бокса, просмотрел расписание транспланов «Марс — Земля» (ради интереса) и базу местной биржи труда (ради дела).
Через четыре дня должен был прибыть трансплан «Райская птица», тот самый, на котором прибыли на Марс курсанты Заиченкова, Спиридонов и бывший курсант Кентаринов.
Что же касается работы, таксовая сумма за информацию оказалась выложена попусту: подходящих вакансий не было. Требовались операторы стационарных гравитационных установок «Святогор», необходимы были механики по обслуживанию кибер-дворников, приглашали даже повара на центральную станцию городской сети доставки. В общем, работу мог получить любой квалифицированный специалист (видимо, они не слишком рвались сюда), но только не отчисленный из тренировочного лагеря ГК менталотравматик.
Поняв это, Кирилл счел за лучшее взять ноги в руки. Так говорил Спиря. Еще он говорил, если гора не идет к Магомету… И Кирилл принялся прочесывать небольшие магазинчики, средней руки кафешки, откровенные забегаловки. Даже на станцию подзарядки глайдеров заглянул.
Тщетно. В одних местах, не думая о социальном согласии, пользовались исключительно дешевыми автоматами, в других не было вакансий. А там, где они были, хозяева спрашивали о предыдущем месте работы. Узнав же, лишь пессимистически качали головами. И аргументов против их пессимизма у Кирилла не имелось. Отчаявшись наконец, он в очередном кафе попросту соврал — сказал, что только вчера прибыл с земли. Романтика Красной планеты, знаете ли, звала меня с детства… «Лик Марса»… «Багровый Марс»… «Новая Аэлита»… Сами понимаете…
Однако номер не прошел. То ли хозяин не смотрел все эти видеошедевры, то ли знал расписание пассажирских транспланов, то ли попросту оказался бесконечно подозрителен. Как бы то ни было, он тут же попросил у кандидата в бармены персонкарту. Когда же карта побывала в ридер-боксе шеридана и хозяин ознакомился с реальной биографией претендента, Кирилла попросту выкинули на улицу.
— Скажи спасибо, паренек, что ты травматик, — крикнул ему в спину хозяин. — Не то бы я сейчас полицию вызвал. А может, подумав, еще и вызову!
Кирилл не стал вступать в пререкания, счел за подарок судьбы возможность унести ноги…
Потом были очередные забегаловки, парикмахерские, прачечные. Даже гомеопатическая аптека, в которой торговали местными травами… Тщетно.
Неквалифицированной работы в Гагарине было мало, а желающих получить ее — много. История, известная со времен манны небесной…
К пяти часам вечера Кирилл устал и проголодался. Солнце и старбол Гелиос катились к горизонту, в обратном направлении поспешало пятнышко Фобоса, к собрату которого Деймосу через три дня должен будет причалить трансплан с Земли, романтически окрещенный «Райской Птицей». Есть и такое созвездие на человеческом небе…
Получив отказ в очередной забегаловке с еще более романтическим названием «Сень грусти», Кирилл решил перебраться из категории просителей в категорию посетителей. Прошел полквартала, наткнулся на очередную кафешку — теперь для разнообразия судьба подбросила название, лишенное всякой романтики, — «Марсианские хроники». Наверное, посвящалось оно местным алкашам. Однако оказалось, что так называлась старинная книга. Во всяком случае, триконка с увеличенной обложкой этой книги висела над барной стойкой. А потом Кирилл вспомнил, что и фильм с таким названием когда-то смотрел. Вроде бы неплохая стрелялка… Или он путает с «Марсианской хромоножкой»? Там еще девица была, шпионка с Сириуса, которая обделывала тут свои делишки, прикидываясь калекой…
Он угнездился за пустым столом в углу, где почему-то висела голограмма с изображением Пизанской башни, которая уже больше тысячи лет падает, да все никак не может упасть. Дождался официанта, заказал тушеную говядину с какими-то овощами, чашку кофе «экспрессо» и сладкую булочку неведомо с чем.
Похоже, собственной кухни в забегаловке не имелось, и пользовались сетью доставки. Во всяком случае, уже через пару минут официант принес заказанные блюда.
Вот, кстати, еще одна странность природы — не меньше, чем Мешок. Мясо и вся пища запросто синтезируется, как одежда и прочие вещи. Да вот только оказывается совершенно не питательной. Полезные вещества в синтезированной пище не усваиваются организмом, и таким образом давняя мечта писателей двадцатого века оказалась несбыточной. Слава Единому, хоть линии доставки работают, переправляют продукты без изменения структуры питательных веществ. Но и тут есть ограничение, в масштабах планеты они работают, а вот если попробуешь передать кусок мяса с Земли на Марс или наоборот, то фиг вам. И дело вовсе не в дороговизне этого процесса, дороговизну бы преодолели, уменьшили бы себестоимость производства передающих аппаратов. Но кусок мяса, переданный с Земли на Марс, точно так же становится несъедобным. То есть он очень даже съедобен и даже может быть вкусным, если приготовлен хорошим поваром. Но съешь хоть тонну таких бифштексом, все мимо. Как говорит Спиря, не в коня корм… Все равно с голоду сдохнешь.
Официант поставил на стол заказанное, положил счет и удалился.
Кирилл с завистью посмотрел ему в спину: обрезок выглядел жутким прощелыгой, которому пальца в рот не клади. Бегающие серые глаза, оттопыренные уши с маленькими сережками… А вот же получает раз в неделю зарплату! Или раз в месяц, как тут у них?…
Кирилл горестно вздохнул, подвинул к себе тарелку с бифштексом, взялся за вилку и набросился на еду.
Ему показалось, что мясо тут вкуснее, чем гуляш в «Ледовом раю». Психология, кол ей в дюзу!…
— Я слышал, ты работу ищешь, парень?
Кирилл едва не поперхнулся. Кашлянул, повернул голову.
Рядом со столом стоял какой-то тип лет тридцати. А может сорока — кто их разберет, взрослых мужиков среднего возраста!… По виду типичный безмундирник: черная костюмная пара в темно-синюю полоску, голубая рубашка, синий галстук-'язычок'.
— И где же вы это слышали?
— Да в одной забегаловке с названием «Сень грусти». Я там обедал. А какой-то парень, очень похожий на тебя, пытался устроиться на работу. «Почему бы ему не помочь?» — подумал я. И пошел следом. Пока шел, присматривался. Парень мне понравился. По-моему, это был ты.
Кирилл внимательно посмотрел в лицо незнакомцу. Нет, похоже, тот не издевался.
— А вы — продавец рабочих мест?
— Почти. Не продавец, даритель. — Незнакомец улыбнулся. — Я присяду, ты не против?
Улыбка у него была добрая, как у проповедника, и многообещающая, как у проститутки. Впрочем, до сих пор Кирилл знал только одну проститутку. У той улыбка была именно такой.
— Присаживайтесь. — Кирилл пожал плечами. — Стол не купленный.
Тип сел напротив, снова многообещающе улыбнулся. Однако глаза у него были внимательные и колючие. Будто приценивающиеся…
— Я и в самом деле могу предложить тебе работу.
— Сколько платить будете?
— Скажем, пять сотен в неделю. Для начала. Дальше видно будет. Как справляться станешь… А тебя не интересует, чем придется заниматься?
— Не реакторы же разряжать! — Кирилл ухмыльнулся. — О дипломе вы меня не спрашивали. Значит, работа неквалифицированная. Какая ж разница!… Пятьсот в неделю — это две штуки в месяц?
Тип не ответил, по-прежнему приглядываясь. Только после некоторой паузы сказал:
— Кстати, меня зовут Лони Ланимер…
— А меня Кирилл Кентаринов. — Наверное все-таки следовало поинтересоваться характером работы. Хотя бы для того, чтобы отвести подозрения в легкомысленности. И Кирилл спросил: — Ну и что же за
