родителей!
– А во сколько у них заканчивается репетиция? – поинтересовался у жены Алексей. – Может, сходим, встретим ее? Заодно погуляем немного...
В это миг что-то, прозвучавшее с экрана, неожиданно привлекло его внимание. Он отложил робота в сторону и повернулся к телевизору.
– Па, ну давай делать дальше! – тут же недовольно стал канючить Вовка.
– Подожди, дай послушать! – отмахнулся от сына Захаров.
Он протянул руку к пульту и прибавил громкость.
'…в этот день, ровно десять лет назад, в 11 часов 41 минуту по местному времени на территории Армении произошло катастрофическое землетрясение, унесшее жизни более 25 тысяч человек. За каких-то 30 секунд стихия практически уничтожила город Спитак и нанесла сильнейшие разрушения городам Ленинакан, Кировакан и Степанаван. Сегодня гостем нашей передачи является один из свидетелей этой трагедии, принимавший непосредственное участие в спасении пострадавших, Герой Советского Союза, Герой Армении, полковник в отставке...'
Захаров невольно наклонился ближе – с экрана, блестя гладким, словно отполированным, загорелым черепом, знакомым строгим и уверенным взглядом прямо в глаза ему смотрел Старый Майор...
Вот и заканчивается еще одна история. Все листки разобраны и пронумерованы, и каждое событие нашло, наконец, свое место в этом удивительном пазле под названием 'жизнь'.
Впрочем, заканчивается ли?
Нас сменят наши дети, а их – их собственные, и картина рассыплется, чтобы кто-то вновь начал собирать ее из крохотных кусочков, в надежде, все-таки, добраться до конца. Но конца не будет, пока существует на свете настоящая дружба и настоящая любовь, пока мы верим в добро и справедливость, а слова 'честь' и 'родина' не стали только словами. И мы любим свою страну не потому, что она что-то сделала или должна была сделать для нас, а потому, что другой у нас нет, и не будет. И мы перед ней в вечном долгу, как сыновья перед Матерью. И какие бы правители или властители не пытались присвоить себе право говорить от ее имени, мы все равно будем слышать только Ее голос…
... – Цель поездки? – оторвавшись от изучения паспорта, таможенник внимательно взглянул на стоявшего перед ним невысокого, седого, склонного к полноте мужчину.
– Туризм, – ответил тот.
И, усмехнувшись чему-то своему, давнему, добавил:
– Dusseldorf – c'est la petit Paris!
– Простите?... – не понял таможенник.
– Нет, извините, это я так... Вспомнилось...
