Примета

Черно-белая война,
Накатившаяся снова.
Подтверждает нам она:
Ничего в ней нет цветного.

У действительной войны
Только гибель наготове.
Краски все приглушены —
Даже неба, даже крови.

«Прибалтийского пляжа…»

Прибалтийского пляжа
Уплотненный песок.
И стучит, будоража.
Море в самый висок.

Рядовые солдаты
Той, давнишней, войны
Наблюдают накаты
И откаты волны.

Курят возле залива
С чуть приметной ленцой
Или смотрят брезгливо
На бегущих трусцой.

САЛЮТ

Москва готовилась к салюту.
А мы, не хуже старых бар,
В гостиничный попали бар
На иностранную валюту.

Валюты, ясно, никакой
На счете или под рукой
Не оказалось, кроме кровной.
Но мы вошли походкой ровной.

А там — приятный полумрак.
А там — бутылок! Страшно глазу!
Нам объяснили, что и как.
Мы, правда, поняли не сразу.

Не проявили свой напор
И не высказывали мнений,
Хотя и был при нас набор
Всех орденов и всех ранений.

И мы покинули столы,
Не так уж сильно и задеты…
Тут и ударили стволы,
Тут и посыпались ракеты.

ДРУГУ-СТИХОТВОРЦУ

Мы теперь уж встречаемся мало.
Хоть и мечены общей судьбой.
Но стихи на страницах журнала
Все же видятся между собой.

И еще не сошедшие с крута.
Наподобие старых солдат.
Тут они обнимают друг друга
И придирчиво эдак глядят.

ПАМЯТИ С.С. СМИРНОВА