неопубликованное!»Три тыщи великих Смурновыхзахлопают, как орлыс трех тыщ этикеток «Минводы»,пытаясь взлететь со скалы,ревя, как при взлете в Орли.И хор, содрогнув батисферы,сольется в трехтысячный стих.Мне грянут аплодисментыза то, что я выслушал их.Толпа поэтессок минорноавтографов ждет у кулис.Доходит до самоубийств!Скандирующие сурово,Смурновы, Смурновы, Смурновы,желают на «бис».И снова, как реквием служат,Я выйду в прожекторах,родившийся, чтобы слушатьсреди прирожденных орать.Заслуги мои небольшие,сутул и невнятен мой век,средь тысячей небожителей –единственный человек.Меня пожалеют и вспомнят.Не то, что бывал я пророк,а что не берег перепонки,как раньше гортань не берег.«Скажи в меня, женщина, горе,скажи в меня счастье!Как плачем мы, выбежав в поле,но чаще, но чаще,нам попросту хочется высвободитьневысказанное, заветное…Нужна хоть кому-нибудь исповедь,как богу, которого нету!»Я буду любезен народуне тем, что творил монумент –невысказанную нотупонять и услышать сумел.
Песнь вечерняя
Ты молилась ли на ночь, береза?Вы молились ли на ночь,запрокинутые озера,Сенеж, Свитязь и Нарочь?Вы молились ли на ночь, соборыПокрова и Успенья?Покурю у забора.Надо, чтобы успели.На лугах изумлявшихзапах автомобилей.Ты молилась, земля наша?Как тебя мы любили!
Скука
Скука – это пост души,когда жизненные сокипомышляют о высоком.Искушеньем не греши.Скука – это пост души,
