А, пожалуй, был бы зрячим,
Всё бы враз переиначил,
Снизошла бы красота,
Улыбнулась бы удача…
Но на нет и нет суда.
10 апреля 1995
ОТЕЦ
1.
Болезненный до ветхости,
Почти полуживой,
Не смерти, а безвестности
Страшился предок мой.
Вдруг перестанет стариться
И от него тогда
Ни звука не останется,
Ни строчки, ни следа…
И потому-то, жалобно,
Вздыхая и кряхтя,
К величию державному
Тянулся, как дитя.
От бытия отставленный,
Родитель неспроста
Царя Петра и Сталина
Чтил больше, чем Христа.
… На кладбище, за городом,
Теперь лежит отец
Покрыт сусальным золотом
На памятнике текст:
Лишь имя да фамилия,
Да цифры, как судьба…
Авось, Господь помилует
Почившего раба.
23 июля 1995
2.
Я гордился своим отцом —
Выше не было идеала! —
И хотел походить во всем,
Но, увы, удавалось мало.
Он красив был, я — некрасив.
Он изящен, а я неловок:
Не хватало для сходства сил,
Обаяния и уловок.
Не с того ли с мальчишечьих пор,
Рифму глубже всадив, чем шило,
Супротив и наперекор
Безнадега меня тащила?
И отец мой не понимал,
Отчего, себя расхлебеня,
Заменил я свой идеал
Жаждою самоистребленья.
28 июля 1995
ТАЛАНТ
Болтовня, болтовня —
С рифмами и без них —
Так и прет из тебя,
Но зато звонок стих.
Ни души, ни нутра,
Истины ни на грош,
Все — игра, все — мура...
Стих, однако, хорош!
Он как следует сбит,
Он лихой и шальной,
И пьянит словно спирт,
Хоть набит болтовней.
Ведь свободный талант —
Больше форма, чем суть...
Смысл — ничто, был бы лад!..
Так что не обессудь.
И не выдохну: «Стоп!»,
Как попрут на меня
Весь твой вздор, весь твой стёб,
Вся твоя болтовня.
1996
