про звенящую сталь Турксибаи «Путиловца» жирный дым,о моём комсомоле — ибоя когда-то был молодым.Осторожно, рукой не трогай —расползётся бумага. Тутвсё о девушке босоногой —я забыл, как её зовут.И качаюсь, большой, как тень, я,удаляюсь в края тишины,на халате моём сплетеньяи цветы изображены.И какого дьявола ради,одуревший от пустоты,я разглядываю тетрадии раскладываю листы?Но наполнено сердце спесью,и в зрачках моих торжество,потому что я слышу песнюсочинения моего.Вот летит она, молодая,а какое горло у ней!Запевают её, сидаяс маху конники на коней.Я сижу над столом разрытым,песня наземь идёт с высот,и подкованым бьёт копытом,и железо в зубах несёт.И дрожу от озноба весь я —радость мне потому дана,что из этого ящика песняв люди выбилась хоть одна.И сижу я — копаю ящик,и ушла моя пустота.Нет ли в нём каких завалящих,но таких же хороших, как та?
