Стихи

Обмороки, или Созерцание того, что кончается

Куст сирени облетает.
Осыпается с самого себя,
прячет свою древнюю тень.
От подобного я умру.

Поиск

Октавио Пасу

Вечно сирень на том берегу.
                                               И если душа спрашивает,
далеко ли это, ей отвечают: на другом берегу,
                                                                          не на этом, а на том.

Пути в зеркале Фрагменты

Главное — смотреть невинно. Словно ничего не
      происходит, что так и есть.
Точь-в-точь девочка, намалёванная розовым мелком
      на очень старой стене, внезапно смытая дождём.
А жажда — моя память о жажде: я внизу, на дне
      колодца, и, помнится, всё пью и пью.
Как та, которой ничего не нужно. Вообще ничего.
      Рот зашит. Веки зашиты. Я забылась. Внутри
      ветер. Всё замкнуто и ветер внутри.
Но безмолвие — явно. Поэтому и пишу. Я одинока —
      и пишу. Нет, не одинока. Кто-то дрожит рядом.
Даже когда я говорю солнце, луна, звёзды, я имею в виду
      то, что со мной происходит. А что я желала? Я
      желала безукоризненной тишины. Вот и говорю.
Сладостно терять себя в образе, который
      предчувствуешь. Я восстала из своего трупа и от —
      правилась на поиск своей сути. Скиталица по себе
      самой, я пошла к той, что спит в краю ветра.
Мое бесконечное падение в мое бесконечное
      падение, где никто меня не ждал. И оглядевшись,
      не ждёт ли меня кто-нибудь, я не увидела никого,
      кроме себя.

Знаки

И я всё ещё отваживаюсь любить
звук голоса в омертвевшем времени,
цвет времени на осиротевшей стене.
Мой взгляд все растерял. Так далеко —
просить. Так близко — понимать, чего нет.

Маленькие напевы

II

только слова
слова детства
слова смерти
слова ночи слова тел

VI

агония
фантазёрок
осени

VII

Трещины в стенах
чёрные чары