бескомпромиссно. Один бросок - и кролик оказался в брюхе удава. Правда, Алекс ни капельки не похож на змею. При нападении бить он будет всегда прямо в лицо, слишком честный для стратегий и тактик в обход, и никогда не ударит в спину. О чём я брежу? В отличие от меня, Алекс вообще никогда не поднимает руку. Для него это планка ниже плинтуса. Плинтус у нас я, а Алекс исключительно потолок. Гордый, высокий, весь такой 'правильностью благородно подтянутый'.
Я упорно отвожу голову в сторону, яростно мешаю ложкой давным-давно растаявший сахар.
- Знаешь что, сиди-ка ты сегодня дома, пожалуй. - Вздрагиваю, робко подняв глаза.
Алекс устало ерошит мои волосы, дёргает напоследок.
- Отдохни, горе моё.
Качаю головой. Всё ещё недоверчиво. Вот это номер. Вполне неожиданный, совсем не в духе дисциплинированного Алекса. Ему бы в армию - муштровать солдат, или в зоопарк - дрессировать обезьянок; впрочем, в роли любимой обезьянки у гендира нынче выступаю я. Дрессировать он меня предпочитает исключительно в направлении постели, и скоро мои познания в этой области вырастут настолько, что я смогу написать и сдать курсовую по Камасутре.
- А кто отчёт сделает?
- Забей. Вечером вместе разберём.
Забью. Забью и на отчёт, и на Алекса, и на весь мир, пожирая глазами тексты. Рассыпающиеся призрачные иллюзии, полные ностальгии южной ночи и давно забытого шелеста кипарисов, задавленного каменными громадами сурового питерского гранита.
- Малыш, б***дь!!! - доносится из ванной тоскливо-приглушённое. Прикрыв глаза и делая очередной глоток почти холодного кофе, позволяю себе мстительно улыбнуться.
Убирать мои вечно разбросанные вещи вошло у Алекса в привычку, ставшую естественной обыденностью, как и вечно незакрытые тюбики с зубной пастой, и мокрые дорожки следов на полу... замечтавшись, я вечно забываю как следует вытереться. Но сегодня я превзошёл сам себя, оставив после себя не просто привычный бардак - полный разгром. Поднимаюсь и неторопливо прошлёпываю в сторону ванной. Чтобы, прислонившись плечом к косяку, с равнодушным злорадством смотреть, как Алекс расставляет всё по местам и, тихо ругаясь сквозь зубы, вытирает с кафеля воду. Весь такой убиться деловой, в своём красивом дорогом костюме.
- Не знай я тебя, подумал бы, что ты делаешь это специально. - Алекс поворачивается, ловит мой взгляд, немного меняется в лице, но затем, как всегда методично, ставит на место брошенный тюбик с шампунем.
- А ты уверен, что ты знаешь меня, Алекс?
- Малыш, похоже, у нас проблемы?! - не вопрос, утверждение. Мне нравится то, как он это говорит. И я готов раз за разом доводить его до грани ради того, чтобы услышать это спокойное и в то же время напряжённое: Малыш. На мгновение увидеть серый отблеск Невы, покрытый рябью почти незаметной, поднимающейся откуда-то из затаённых глубин паники.
Алекс никогда не показывает лишних эмоций, но в то же время никогда не скрывает от меня своего истинного я.
В нём всё просто и понятно, но, как нелегко порой принять это простое и пресное, лишённое замудренных человеческих смыслов, за цепочкой слов-образов...
...'Я достаю из широких штанин дубликатом бесценного груза... '.
Маяковский. Всегда ржу и плачу над этим стихотворением. Плакатная поэзия. Чужие слова, чужие шаблоны и ярлыки. Для того, кто никогда не был и не будет понят, отданный необходимости и желанию. Надо.
Иногда я тоже пишу. Жалко, убого. Для себя? Для того, чтобы найти... Понимание?
Крик или всё же попытка припрятанного завуалированностью тщеславия? Зачем? Когда Алекс запросто выложил передо мною ванну бабла.
Купайся, малыш. В этой ванне есть и твоя доля. Заслуженная, заработанная жо*ой.
... - 'Дай Джим на счастье лапу мне. Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой повоем при луне'... - цитирую, улыбаясь вызывающе и жалко, и тону в спасительных руках, пытаясь выпить вкус этих гранатовых пьянящих губ. Забыться в них от бессмысленной грязной горечи бытия, которую сам же себе и создал, потерявшись непонятно для чего и где.
Осознав, что карты биты, лежат на зелёном с бесстыдно задранными рубашками, и как жалка оказалась их оголённая суть.
- Что сегодня с тобой происходит?
- Кицунэ - гений. Хочу быть гением, - говорю я жалобно
- Ты хоть сам себя понимаешь? - Алекс смотрит с привычной усталостью человека, знающего, что бесполезно возражать сумасшедшим. Их надо любить и беречь или убежать от них на некоторое время на работу, пока припадки не закончатся.
Стою перед зеркалом с чупиком в зубах. Вот такое вот я ЧМО.
Симпатичное вполне, светловолосое ЧМО, не определившееся в жизни и от этого очень вредное. Рост под стать уму. Минимальный. Как только Алекс меня терпит? Хлопаю глазами и делаю сам себе красивый жест рукой, жалея, что Алекс удрал, и я не могу показать этот жест ему.
После того, как я пять минут извращал его любимую 'Арию', крича во весь голос
- 'Я свободен от судьбы...
И от людской молвы...
И от земных оков, свободным стану я
От зла и от добра'...
Алекс покрутил пальцем у виска и ушёл.
- Свободен. На сегодня.
Приговор или отсрочка неизбежной расплаты, когда мой мозг вернётся из неопределённого отпуска, выписанного ему лично мной?
- От зла и от добра, моя душа была на лезвии ножа.
Повторяю, бессмысленно кривя губы в уродской улыбке, отражении не менее уродской души. Поло- ролевая идентификация, с*ка.
Кто придумал это дурацкое и смешное определение?
Те, кто, наверное, знал, каково это - родиться таким. Каким таким?
Волосы, растрёпанные в разные стороны, идиотская морда лица. Вполне симпатичная морда. Как и сам мальчик. Симпатичный, вполне мужественный мальчик, как и положено быть мальчикам в подобном возрасте. Вот только глаза неправильные. Злые глаза. Совсем не детские глаза. Именно на эти глаза и повёлся Алекс.
Дуализм души? Маленькая грань невозможного. И там, где-то посередине, стою я, размахивая своим нелепым белым флажком.
'Кицунэ'. Я повторяю, как заклинание. Провожу ладонью по лицу, пытаясь отогнать наваждение давно забытого сна.
Чупик сдаётся неизбежному и ломается во рту. А в руках остаётся одна тонкая белая палочка, пластмассовый огрызок, который мне почему-то всегда жалко выбрасывать.
Натягиваю любимую рубашку Алекса. А что? Я сегодня свободен. Мне можно. Например, можно сделать всё. Можно сходить куда-нибудь. И однажды не вернуться. Куда? Куда я смогу уйти со своим невидимым белым флагом, выжженным в моей уродской душе, проставленным печатью на моём уродском теле?
Каждый жест - как песня.
Кто вы, прелестное создание, девочка или мальчик? Знаете, я пидор. Просто пидор. ОНО... серединка на половинку. Объясните подробнее, пожалуйста. Это девочка с яйцами или мальчик без яиц?
Но я не делаю. Ничего не делаю. Сижу на диване, пожирая килограммы конфет, и думаю о том, что невозможно вырваться из очерченного для тебя круга. Только смириться и жить.
Или ждать. Чего ждать? Операции по смене пола. И что потом изменится? Я смогу носить юбку и красить ресницы губной помадой? Ха-ха. Я их и так крашу. Чёрной переливающейся тушью какой-то ути-
