не будет - и слава Богу!.. К этому времени явятся новые писатели русской земли.
Мой сосед по палате замолчал, прислушиваясь к шагам в коридоре - не врач ли грозный движется... а то ведь опять влупит снотворного в ягодицу - и уснешь на сутки... но нет, кажется, каблучки... женщина прошла... (Может, ко мне? Поискала по библиотекам, моргам и больницам и узнала? Увы...) Пользуясь паузой, я осторожно возразил писателю:
- Ну, а если все же доживете до нового... третьего поворота в истории России... вы многое могли бы рассказать.
- Я не Лев Николаевич, столько не протяну.
- Но десять-то лет... как-нибудь?
- Вы думаете, за десять лет Русь-матушка выпрямится? Не сон ли это очередной, который снится Иванушке, замерзающему на печи? Если уж мы семнадцать лет терпели адиёта Брежнева... - Он вдруг пригнулся и юркнул под одеяло.
Вошел толстый, лысый, в сверкающих очках доктор, распространяя запах эфира и хорошего табака, а с ним носатая старшая медсестра со стопкой 'Историй болезни'.
Мы притворились спящими.
- Так, - пробормотал врач. - Ну, пусть спят. Завтра.
И работники медицины ушли.
Мы полежали, полежали - и в самом деле уснули...
