— Ага. Мне по-приколу. А тебе?
— А то. — Она помолчала, а потом продолжила: — Ты поссорилась с Сэл, да?
— С чего это ты взяла?
Софи пожала плечами.
— Тебе бы надо разобраться с этим. — А вот теперь это всё становилось очень странным. Я уже собиралась сказать ей, чтобы отъебалась от меня на хрен и лучше бы за собой следила, и не лезла в мои дела.
— Соф, без обид, но я бы предпочла не говорить об этом.
— Ясно. Но не надо так просто от неё отворачиваться. Всегда легче сдаться, когда становиться особенно тяжело. — Софи встала. Было заметно, что она не очень твердо держится на ногах. — Парой надо копнуть глубже и разобраться кто чего стоит на самом деле, вместо того, чтобы идти дальше.
— Мы сейчас говорим о тебе или о Сэл?
Она пожала плечами, и рассмеялась. — Кто знает? Это всё пустое…не слушай меня! Так, ну, а теперь мне уже пора бежать или моя мама прибьёт меня. Ты сама-то как? Доберешься на автобусе?
Я кивнула, думая о своем.
— Лады, значит увидимся?
Я еще раз кивнула. И она ушла. Как странно. И что это за мудрость веков прозвучала от неё?
Когда я добралась домой. У меня вдруг возникло желание пересмотреть старые фотки. Наверняка это из-за того, что я была под мухой. Так что я откопала свой фотоальбом из-под кровати. Я сложила его туда несколько лет назад, украсив обложку коллажем из картинок с кошечками. С чего меня черт дернул, украшать его, да еще идиоткими кошками.
На первых нескольких страницах красовалась маленькая я. Довольно-таки милая, растрепанные волосы, беззубая улыбка. Потом я увидела одну фотку нас с Софи, в нашем саду. Мы закинули друг другу руки на плечи и хитро прищурились. На заднем плане можно было разглядеть папу. Скорее всего это было какое-то барбекю, потому что здесь он с банкой пива в одной руке и с щипцами в другой. Он любил барбекю. Любую возможность, чтобы по готовить чего-нибудь на улице (и не обязательно летом), показывая мне все тонкости правильности приготовления на раскаленных углях маринованного мяса. А я бы засыпала его вопросами, лишь бы только слушать его голос. Не особо понимая (да меня это и не волновало), что да как в барбекю. Лишь бы быть рядом с ним.
Я гадала, получиться ли у меня когда-нибудь спокойно думать о нём. Можно было подумать, что я уже свыклась с мыслью, что его больше нет. Если бы. Два моих самых любимых слово, когда мне особенно себя жалко.
Если бы он был всё ещё здесь.
Если бы только мама могла понять.
Если бы я только могла перестать причинять себе боль, наказывать себя.
Но всё это только бесполезные слова.
В общем, просмотр альбома вызвал во мне бурю эмоций. Я одновременно испытывала и радость и грусть. Вынула из пластика, с помощью которого крепилась фотография к странице альбома, фото отца. Её я сделала на рождество. Оберточная бумага разбросана повсюду. Папа посередине и в руках на уровне ушей держал сверкающие елочные игрушки. Я помню, как говорила тогда, куда сесть и как держать эти игрушки. На фото он хохотал, а его глаза были зажмурены. В левом нижнем углу кадра виднелся туфель мамы.
Я поцеловала фото и убрала его под подушку. Потом я позвонила своему идеальному парню и оставила длинное, сумбурное сообщение, которое ни несло особого смысла (как он мне потом с превеликим удовольствием рассказал на следующий день).
День 18
Сегодня я чувствую себя хорошо. Выспалась, но никаких снов не видела, так что не о чем рассказать. Мама говорит, что ей вообще никогда ничего не сниться. Но чтобы ей могло сниться? Бесконечные ряды обуви?
Итан сидел на кровати, когда я вся раскрасневшаяся вышла из ванной, обернутая полотенцем. Ну, и как полагается хорошей девочке: там, где должно быть прикрыто — оно и прикрыто. На столе стояла кружка горячего чая и шоколадный круассан. Я отщипнула кусочек круассана и сунула его в рот, облизнув пальцы, по которым потекла шоколадная начинка.
— Чего-то хотел?
Итан быстро помотал головой.
Я пожала плечами и продолжила есть, ничего не говоря. Когда я закончила есть и слизала весь шоколад со своих пальцев, я села рядом с Итаном на кровать. Полотенце чуть было не свалилось с меня.
— Язык проглотил? — поддела я его.
— Утро доброе, Грейс. Ты сегодня выглядишь…как-то по-другому, — сказал он.
— Большинство людей тоже выглядят по-другому без одежды, — он выглядел смущенным. Его глаза отчаянно пытались заглянуть в мои, как будто там в глубине он мог разглядеть самую суть меня. Я выдержала его взгляд. Темные круги у него под глазами, были похожи на синяки.
— Итан, я…
Он поднес свой палец к моим губам, чтобы я замолчала. Он заправил мне за ухо несколько прядей влажных волос и прошептал.
— Пей свой чай. — А потом он ушел. Вот так.
Я плюхнулась уже полностью на кровать и вздохнула. Сбитая с толку и разочарованная.
А потом я сделала так, как он мне и сказал.
Я валялась в кровати почти всё утро, особо ни о чём не думая. Не то чтобы я была несчастна. Просто существовала. Прежде чем поняла, что Итан снова здесь в комнате, принес мой обед. Я была чертовски голодна, хотя это странно, для человека, который не хрена не делал всё утро. Когда он вернулся за моей тарелкой, я слизывала последние капли подливки с моего ножа. Мама была бы в ужасе. Похоже Итан был доволен. — Было вкусно?
— Ммм, жаренная курица — моя любимая. Ты не можешь в воскресенье не приготовить на обед чего-нибудь эдакого. — В моей голове всплыли воспоминания, как мама ставила на стол блюдо с жаренной картошкой. Большую часть этой картошки она раскидывала на наши тарелки (мне и папе) и всего ничего оставляла себе. И каждую неделю папа повторял (БЕЗ ДУРАКОВ), — Лучшей картошки в жизни не пробовал! — А мама закатывала глаза и отвечала, — Джим, да ты каждую неделю это повторяешь! — Но на самом-то деле было видно, что ей очень приятны его слова. И можно было с уверенностью сказать, что эти двое любят друг друга.
Итан окликнул меня по имени и по тону его голоса, что это уже не в первый раз. И воспоминания исчезли, вот так просто.
— Что? — спросила я, раздраженно. У меня было не так уж много счастливых воспоминаний, таких как это.
— Я спрашивал тебя про твою семью.
— Зачем?
— Мне интересно.
— Почему?
— Хочу понять, почему ты такая, какая есть.
— И ты думаешь, что меня надо спрашивать про мою семью? А что насчет твоей семьи? Почему ты такой?
Он посмотрел на меня, этими своими глазами с поволокой и мягко сказал.
— Мы говорим не обо мне.
— Почему же? Почему мы всё время говорим только обо мне? Ты же знаешь, я не очень-то
